• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
21:29 

chinakot
Несвежий платок из батиста
в кармане его пиджака,
Примета простого статиста,
Прижатая к боку рука,
Согбенные плечи и шея,
Удар ожидающий взгляд,
Прожил ничего не имея,
Но этому счастлив и рад.
Достаточно легкого жеста
Иль просто движения век,
Исполнить он бросится с места,
Никчемный пустой человек.
А после вернется в притихший
И страхом придавленный дом,
Где властвует сумрак и мыши,
И зависть ползет чередом.
Он гладит засаленый ворот,
И глубже пихает платок,
Все кончится быстро и скоро,
У серости тоже есть срок.
15022017

@темы: Творчество, Настроение, Жизненное

21:38 

Mihailina
поднять электродвигатель! (с)
Нет, если тишина, - то тишина.

Удушливого комнатного жара впивается в височный мякиш нам
пчелиное тонюсенькое жало, и вот от самых верхних позвонков
до глаз, не согреваясь и не грея, все тянутся, как тянется укол,
стрекательные щупальца мигрени,
и компас мысли вертится внутри, - ползи к вискам, ползи, не сбейся с курса…

Как мир – до слова, как до мира – крик,
пчела живет до первого укуса.

Михли

21:20 

Полковник пишет стихи о всяких буйствах природы
В штабной палатке складной, над серой картой склонясь
А за спиной беготня и суетятся народы
И рядом хлынула кровь и по земле растеклась

Полковник молча сидит на расскрипевшемся стуле
И в непослушной строфе до дыр исчеркан листок
Вокруг полковника вьются, летят и падают пули
Сто тридцать восемь на запад, сто двадцать шесть на восток

Полковник пишет стихи послав в шальную атаку
Тех, кто уже не придёт и в ухе чешет пером
Про то, что осень ему готовит смертную плаху
И что зима, может быть, прибьёт его топором

Полковник пишет стихи о всех превратностях лета
Он написал как умел, он лучше просто не мог
Патрон послушно ушёл куда- то вглубь пистолета
Во лбу зияет дыра, из дула вьётся дымок

В дороге ранен боец, несущий тонкости дела
Что занят вражий окоп, а левый фланг под огнём
Полковник пишет стихи, война ему надоела
Весна его оживит и вечно будет при нем

17:46 

это Анна.
Ой, мистер, а он меня любит, правда-правда!
Доктор вернулся в оставленный город,
Белые розы купил у слепой.
Доктор не стар, но уже не молод.
Доктор не мёртв, но давно не живой.

Доктор кладёт на надгробие розы,
Их лепестки, осуждающе белые,
Доктору в мысли вонзают занозы -
Что же наделал он, что наделал он...

Доктор заходит в заброшенный дом,
В пыльную комнату номер пятнадцать;
Воспоминаниями доктор ведом,
Музыкой смерти и музыкой танца.

Он засыпает накрывшись плащом,
Под небиение смирного сердца,
Под паутиной и диким плющом
Он засыпает прекрасным младенцем.

@темы: Стихи

15:48 

Джезебел Морган
Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
приходил отец, угрожал кнутом
и сверкал болотным огнем в глазах:
"брось ты эту блажь, возвращайся в дом,
пока мы готовы принять назад".

приходила мать, под окном скреблась
и тоскливо выла голодным псом:
мой сынок, проснись, сбрось чужую власть
и забудь девчонку, как летний сон".

приходили братья в бессветный час,
но сияло их серебро кольчуг:
"скоро Дикий Гон, ты вожак и часть,
этот долг сильней твоего "хочу".

я бы мог прогнать их, забыть слова,
только ветра зов с каждым днем сильней,
и трещит личина по тонким швам,
и все ближе рой колдовских огней.

у любимой слезы на вкус горчат
и дрожит ее голосок чуть-чуть:
"для тебя горит на окне свеча"

...только в час Охоты, в пучине чар
как найти мне сил не забыть свечу?

@темы: Стихи

10:06 

Норвежское

Grosheva A.
The last enemy that shall be destroyed is death. ©
Это мой первый шаг к тебе, мой собственный путь в Норвегию,
и пускай освещает звезда его: Сириус ли, Вега ли.
И пускай не жёлтый кирпич, но серебристой искрою светится,
и пускай приведёт он быстрее к тебе - мне не терпится
рассказать, как я шёл по гранитным, зелёным, заснеженным,
и как в такт тем шагам билось тёплое, страстное, нежное,
как обнажалась моя белозубая, лучезарная,
когда я впереди видел фьорды и над ними яркое зарево.
Так не терпится поделиться мне, как питался росою да сливами,
и каких встречал на своём пути - грустных, думающих, счастливых,
одиноких, семейных тоже, с якорями и ждущих ветра,
бесконечно смотрящих под ноги, удивлённо смотрящих в небо.
И я шёл среди них словно трикстер, бог хитрости и обмана
Локи, Бендер, Коровьев с разбитым пенсне из клетчатого кармана.
Как я шёл, не считая последующих после первого,
и как я перешёл на бег почти что у самого берега,
и когда замаячил белыми досками призрачный Ундредал,
и когда я тебя, наконец-то, господи, увидал,
и когда я уткнулся в твой испачканный в клевере фартук,
в тот же миг над Согне взошло бесконечное множество радуг!..

...я хитрил всю дорогу, рассказывая окружающим,
что иду просто так - я бродяга, сын гор, блуждающий.
Да и как им сказать, что всю жизнь истратя на мили, я
всего лишь хотел прижаться к тебе, моя милая.


@темы: Я, Стихи

09:05 

Эльфы ушли

Даниэль
Эльфийские уши у статуи срезаны бритвой -
И осквернён на иконах эльфийский лик.
Эльфийские карты все до одной биты -
Эльфы ушли.

Эльфы ушли - ну что, вы теперь довольны?
Не беспокойтесь, их уже нет - нигде.
Сами теперь играйте в любовь и войны -
Игры людей.

Эльфы ушли - и снегом скрыло дорогу
В край изумрудной вечно юной пряной весны.
Теперь в этом мире будет всё по-другому -
Уже без них.

Уже без них - тонких и златокудрых -
С лазурной мудростью в томных морских глазах.
Когда-то эльфы пришли в этот мир - откуда?
Теперь - назад.

И плачет небо кровавым алым закатом -
Прежде, чем мир погрузится в пыльную тьму.
Эльфы ушли. Эльфы ушли куда-то -
Но почему?

Кто виноват - люди, нелепый случай?
Уже всё равно - необратим их путь.
Не думай об этом - напрасно себя не мучай -
Лучше забудь.

Но не забыть - безумцам, шутам, поэтам -
Глядящим жадно в даль - в небес синеву.
Эльфы ушли из этого мира - но где-то
Они живут.

@темы: Я, Стихи

23:44 

"Так просто"

Marisa Delore
Это, верно, не лучший мир, но и я посчастливей многих: у меня нет стрелы. Есть желание стать стрелой.
Не торопись, послушай: где-то там,
где нас с тобой совсем никто не знает,
художник по остаточным следам
рисует ночь, что город обнимает:

и как фонарь, приветственно моргнув,
цепь света до подъезда образует,
и как молчат, щекой к стеклу прильнув,
и как перрон по любящим тоскует.

Ждешь код: улыбку, сет знакомых слов,
а, может, тон, каким спросонья буркнут,
но узнаешь – по серии гудков,
с которой абонент снимает трубку.

И будет день, что вьюгою объят,
и мы, легко спешащие друг к дружке
сквозь непрерывный чудо-снегопад,
выкладывающий лунную дорожку.


@темы: Лирика, Стихи

16:10 

Visioner
Постмодерн подсмотрен
Да, иногда проклёвывается сквозь безголосый наст
Слово-найдёныш, но сразу его невозможно узнать

Нелепое, недоспелое, сплетённое будто из
Бессмысленных разговоров, из пёстрых дружеских фраз

Немое снуёт, незамеченное, мерцает в наших речах
Как лёгкое прикосновение воздуха у плеча

Но позже скользнёт горячо, разрезав дыхание, сквозь
Ещё не застывшие жесты, заикающуюся связь

Явится, повернётся и окажется нам давно
Знаковым и знакомым, пересочинённым вновь

Которое согревает под нёбом любую речь
Захлёбывается в предсердиях и проникает через

Решительные нельзя, раскрепощённое, мощное
Требует себя высказать.

А ты его ждёшь

@темы: Стихи

02:58 

***

Grosheva A.
The last enemy that shall be destroyed is death. ©
Ты произносишь – сила, она в вине, мы пьём шампанское, холодно, гололёдит. Пряча все козыри с джокерами в рукаве, мы ходим в то место, куда никто не приходит. Книги валяются веером на подоконнике, смысл гадания – выяснить, кто с кем спит. «Мы закрываемся» - что же, тогда до вторника, если не слягу, что-то уже знобит.
Юмор на нужном уровне всех скабрезностей, только ну с кем ещё так шутить захочется? Выбросить к чёрту морали черту, любезности, спасаться звонками от дикого одиночества, долбить каждый час в телефон своему собеседнику, мол, недовсё – недогде – недозволенность. Дружба не требует чисел, устоев, посредников, дружба с тобой не окупит и себестоимость.
И плыли бы дальше – каждый своей дорогою, есть же другие люди, звонки, компании, но вера в тебя сильнее, чем вера в бога – с тобою намного проще достичь понимания.
Ты произносишь – сила, она в вине, мы пьём коньяк, холодно, гололёдит. Оставшись без джокеров в драповом рукаве, мы ходим в то место, куда никто не приходит. Шутки разносятся веером над головой, смысл подобных – забыть, что есть мир снаружи…
Я выбираю просто дружить с тобой, и в этом желании ты как никто мне нужен.

@темы: Стихи, Я

17:54 

это Анна.
Ой, мистер, а он меня любит, правда-правда!
Король молится о слезах,
Чтобы морем, застывшим в горле,
Расплескать из песочных глаз
Непоправимое горе.

Он болен.
У него засыхает сердце.
Он уже не юн,
Совсем не боится смерти,
Но давно её разлюбил.
Он идёт по земле со свежих могил,
Но несёт свой крест так,
Будто уже победил.

Он однажды переродится
В безмятежного кроткого принца.
Он откажется от короны
И бренной мирской суеты.
Глаза его будут - озёра,
Взгляд будет ясный, синий,
И на сердце его цветы
Прорастут пламенем цинний.

Принц умрёт молодым
И его могилы
Никогда не коснутся
Ни дождь, ни иней -
Он посмертно дважды святой.

Король падает на аналой
Непокрытой, седой головой.

@темы: Стихи

23:33 

Бегом

Grosheva A.
The last enemy that shall be destroyed is death. ©
Не успеваю, - кричу, - подожди немного, ну что ты, стой,
а он улыбается, мол, торопись, спеши.
У нас на двоих карман и то полупустой,
что уж тут говорить о сокровищнице души.
Не хватает дыхания, в боку уже колет крисом,
сбавь, говорю, хотя бы немного шаг,
а он машет рукой, исполненный артистизма,
то ли друг до боли зубной, то ли лучший враг.
В голове стучит, пересыхает горло,
ветер треплет полы пальто словно дряхлый парус.
Очень просто всё, через плечо бросает, дыши-ка ровно,
и продолжает идти в своём ритме, и не сбивается,
а у меня в глазах уже чёрные точки, дурные мухи,
ногти впиваются в нежную кожу ладони,
знаешь, подруга, да ты у меня старуха! -
и смеётся, скотина, образчик здоровья и воли.
Я не могу! Делай, что хочешь, убегай, молодчина, ну же!
Остановка назначена, горько, дрожат колени до стука.
Что тебе от меня, дурной, вообще было нужно?! –

Он тормозит и протягивает мне руку.

@темы: Стихи, Я

14:08 

Mihailina
поднять электродвигатель! (с)
Море в высокой кружке волной шумит,
бьется в фарфор у кромки горячий чай.
Мир-то - по-детски крохотный. Тесный мир.
Высшее благо - это не замечать.

Годы подряд, суда запуская в док,
камни сгоняя с черных отвесных скал,
ветер, как кость, обсасывал старый дом,
жмущийся к стенам белого маяка.
Местный смотритель - стреляный воробей,
но иногда ругнется в кулак в сердцах –
дочки глаза под пленкой молочных бельм
карие, как у матери и отца.

Как она ходит, как отпирает дверь –
тянет проточной влагой зрачок промыть.

Белая шерсть барашков взлетает вверх.
Лодка идет за сабельно-тонкий мыс.

В ночи, когда теряет волна покой,
страшное море пенится и кипит -
мутно, как мутно море ее зрачков, -
ежась, она выходит на узкий пирс,
и, осторожно встав на размокший край,
гладит ладонью острые пики волн.
Пусть велики у страха глаза, но страх
знают лишь те, кто видел в лицо его -
ей же, слепой, покорна морская гладь.
И, напоследок вздыбив причал хребтом,
тщательно скрытый в бешеном реве плач
сходит на нет, а вскоре стихает шторм.

Потом-песком просоленным берегам
время согласно пару веков скостить.
Солнце легко целует ее загар,
влажную гальку звуков зажав в горсти:
греющий диск - расплывчатое пятно,
разгоряченный воздух, далекий лес.

... Карий маяк глядит в грозовую ночь.
Все корабли приветствуют этот блеск.

Михли

00:34 

Эстет Тобиасович
All lives end. All hearts are broken. Caring is not an advantage.
годы скитался, скоро мне двадцать пять.
долог был путь, к могиле твоей приведший,
только с лица дорожную пыль стирать
дольше еще. потому и не стоит мешкать,

много рассказывать: я торопился жить,
старался заполнить все пулевые бреши
иными ветрами, реками. дом забыт,
и память моя изломана, словно ветошь

чужими ладонями, теплыми как огонь,
закатами и полями, давно отцветшими.
себе говорю, мол, хватит уж, охолонь,
швов и заплат на подошвах не станет меньше.

быстро старею. как и мое тряпье -
вся моя жизнь перелатана-перешита.
нет, я не жалуюсь, просто искал предлог
поведать тебе о том, что уже отжито:

нашего дома не отыскать на картах,
наши друзья - кто предал, а кто в могиле,
те, с кем дурачились мы на последних партах
в партии маются скукой, порой насилием.

война оказалась не худшей из наших бед,
после нее столько грязи и боли видел -
с лихвой бы хватило на тысячу смутных лет.
мир не стоил того, чтобы ты погибла.

тебе никогда не исполнится двадцать лет,
не станешь счастливой женой и хорошей мамой.
на камень надгробный падает лунный свет...
ушла ты достойно, родная, но слишком рано.

я годы скитался, людей не желая знать,
стремился забыть, раз исправить ничто не волен,
мне через пару месяцев двадцать пять,
но до сих пор просыпаюсь на поле боя,

пытаясь спасти, желавшую всем добра,
светлую девочку в красном потертом френче...
в моих волосах достаточно серебра,
но вспоминать о войне мне ничуть не легче.

время безжалостно и беспощадно к нам:
ты навсегда останешься юной Фрейей,
я же останусь насмешкой седым годам,
живя всем назло и в пыли дорог старея.

(с.) Эстет Тобиасович

@темы: Лирика, Любовь, Стихи, Чувства

00:32 

Эстет Тобиасович
All lives end. All hearts are broken. Caring is not an advantage.


застарелая рана на погоду не то, что болит - жжется...
от холода стынут пальцы, извини за неровный почерк.
я бы много чего написал, только знаю - ты не позволишь:
ты не любишь открытых финалов, суеверий и многоточий,
пьешь литрами молотый кофе, одеваешься как придется,
материшься не через слово, но в стихах своих через строчку,
и, сдыхая с утра на работе, обещаешь не пить так больше.
то, что я к тебе чувствую, объяснимо лишь только порчей -
приворот не сработал бы точно. как во фьябах у Карло Гоцци
во внежанровых наших судьбах смешались и дни, и ночи,
архаика, современность - со сложностью быть попроще.
но, не смотря ни на что: ни на твой ярлык одиночки,
мою беспринципность, войны, открытые кем-то колодцы,
то, что мир наш - стеклянный шарик с треснувшей оболочкой,
а главной ценностью стали размер кошелька и жилплощади...

не смотря ни на что, впотьмах я шагаю к тебе наощупь
и буду любить тебя, милая, до последнего всполоха солнца.

и даже дольше.

(c.) Эстет Тобиасович

@темы: Лирика, Литература, Любовь, Стихи, Творчество, Я

23:07 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Вручили жизнь и сразу сообщили:
инструкций нет, учиться будешь сам.
Есть некий мир, и ты в нем - сумасшедший,
и вечно будешь слышать голоса.
Они кричат, и криком душат мысли,
пульсируют под кожей в струнах вен,
И где-то в них – твой личный сиплый голос
Не более, чем жалкий муравей.

Вручили жизнь. Сказали, разберешься.
Пойдешь вслепую, в полной темноте.
Пойдешь один, в ладони стиснув время:
оно – твой яд и твой иммунитет.
Решай, как пить – ты можешь сразу, залпом,
или, как чай – боясь обжечь язык,
Но счастье в том, чтоб выпить все до капли,
при этом не таращась на часы.

Вручили жизнь. Велели не бояться.
Не трепетать, как будто взял взаймы -
Иди вперед не в страхе перед грязью,
Но в страхе эти пятна не отмыть.
Учись дышать без жалких оправданий,
без привязи к машинам и домам.

Вручили жизнь,
а в спину прошептали:
смотри, дурак,
смотри, не поломай!

(с) Deacon

@темы: Жизненное, Стихи

05:19 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Та зима скупая,
что явилась в Ригу
по покатым крышам,
да по острым башням,
набивает небо беспросветной мглою,
отчего в ней тонешь
кораблем бумажным.

На столбах фонарных,
что дешевым солнцем
растолкали темень
на проезжей части,
кто-то сделал надпись
ярко-алой краской:
"Покупаю чудо.
Покупаю счастье".

На рассвете бледном,
то ли черт лукавый,
то ли сам Всевышний
подписал повсюду:
"Ты взрастить попробуй.
Не в земле, а в сердце -
там прекрасный климат
для любого чуда".

(с) Deacon

@темы: Стихи, Настроение

22:34 

chinakot
Досточтимая муза, позволь в неурочное время
твой нарушить покой и просить снисхождения строк,
Я бы душу излил и свалил неподъемное бремя,
Я бы был милосерден, а может быть желчен и строг.
Я посмею просить тебя быть обходительно мудрой,
Не ругать за повторы и за несуразности строф,
Не жалея сарказма и чуточку сахарной пудры,
Я и сам понимаю - ленив и не очень готов.
Досточтимая муза, у нас с тобой все еще будет,
Ну а если не будет, найдется поклонник другой,
И не жди что похвалят и станут отзывчивей люди,
Все останется прежним, как этот не принятый бой.
Досточтимая муза, ну что ж ты молчишь в этот вечер?..
29012017

@темы: Творчество, Настроение, Лирика

15:59 

это Анна.
Ой, мистер, а он меня любит, правда-правда!
Если мы все больны,
как мы об этом узнали?
Тёплые дальние льны
проплывают над нами,
нет ни горя, ни счастья -
их сочинили до нас,
скормили голодной пасти,
вороху жадных глаз.
Лишь о том, чего нет,
думается легко.
Мы соблюдаем обет
только не дав его.
В каждом чужом виске
ритм знакомой грусти.
Мы исчезаем в тоске,
словно река в устье.
Белым холстом бедро,
выдох на два вдоха.
То, что в нас есть нутро,
в общем уже неплохо.

@темы: Стихи

23:45 

chinakot
Я немощный глупый старик,
Что перебирает былое,
Подчеркнуто черно-белое,
Глядящее пристально в жизнь.
И тот, что шагает по улицам
Не знает что ждет его в будущем,
Он верит, что все начинается,
И мир повернуть - не вопрос.
Он сосредоточен и чист,
Он верит в любовь и анархию,
И знает, что все еще будет,
Включая вот этот вот миг.
За кадром сменяется кадр,
А взгляд неизменно восторжен
И видит победы и промахи,
И знает, все будет не зря.
26012017

@темы: Жизненное, Настроение

! .:Стихи на diary.ru:. !

главная