Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
09:54 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Незнакомый номер. Сто пудов, реклама.
Эти донимают даже по субботам.
То купи по скидке пылесос с вай-фаем,
то охапку яблок прямо с огорода.
Есть, конечно, мысли, что звонят с работы...

Незнакомый голос. Это я – твой папа.
Тот, что с фотоснимка, в клетчатой рубашке...
(Тишина такая - можно поцарапать,
Видно, ждут ответа. Напряженно. Тяжко.
Знал бы, что так будет, прочитал с бумажки.)

читать дальше

@темы: Стихи, Настроение, Жизненное

02:34 

Жакаранда

котикова
все гадят, но геннадий делает это из идейных соображений
Стало трудно дышать на веранде:
Расцвела под окном жакаранда,
Пышной грозди причудливым цветом
Знаменуя пришествие лета.

Отцветет — я в Москву контрабандой
Привезу семена жакаранды,
И, пройдясь по участку родному,
Посажу их у вас перед домом.

Пусть над крышей лиловой гирляндой
Тоже будет цвести жакаранда,
Круглый год: и под солнцем, и в стужу,
Оброняя цветы неуклюже.

Минет время, и вашу жилплощадь
Поглотит жакарандовой рощей:
Так, сменяя соцветий наряды,
Будет сердце моё с вами рядом.

@темы: Лирика, Стихи, Я

01:31 

chinakot
Ну что же вы, товарищи судьи!
То тут как тут, а то замолчали,
Вершители и разрушители судеб,
Дарующие и жизнь, и отчаянье.
Что вам стоит сказать свое слово?
Размазать по блюду мыслей кашу?
Голов пустоты заполнить пловом,
Акценты расставить: наше - не наше.
Нет! Вы молчите, держите паузу,
Выжидаете, куда вывезет.
А потом выжмите одну фразу,
Как подачку или на выезд визу.
10112016

@темы: Настроение

16:50 

* * *

bad_gateway
кризис внятности
Близкое - дальнее...
Камни кидаю я
в долгое горло реки.
Все мне мерещится -
вещи мы, вещи мы,
блуждающие огоньки.
Все мне не верится -
вертится, вертится
на языке, не сказать:
небезупречное,
вещное - вечное -
вот она, вся благодать.
Блага не дали нам,
выпали дали нам -
мы же сидим по домам,
сетуем, сетуем:
лета бы, лета бы -
и наступает зима.
Близкие - дальние...
Камни кидаю я,
множа круги на воде:
вот тебе детское,
вот тебе, деточка,
осуществленье надежд
в темном болотном
предводостоянии.
Небо летит в водоем.
Камнем холодным
застряло молчание
в горле горячем моем.

@темы: Стихи

21:10 

Visioner
Постмодерн подсмотрен
фонари
заштрихованы снегом
горит
прорывается словно
акварель
пространство ночное
греет
сминает иначе
и что
проглядывает сквозь
листа
потёртости

Другая сторона

@темы: Стихи

14:48 

Эльхен Каэрия
Девочка-улитка
Всего лишь тонким осколком в сердце:
Не бойся и не пытайся спорить —
Она придет, никуда не деться,
Не встать, не выдохнуть, не согреться,
Она придет, и твоих историй

читать дальше

@темы: Стихи

17:21 

скиннер курильщика
two can keep a secret if one of them is dead
Стихотерапия

Однажды в мою палату,
Любые презрев запреты,
Накинув едва халаты,
Явились тайком поэты.

Мы все, говорят, слыхали,
Что ты здесь совсем ослабла.
Мы будем лечить стихами!
Вливали в меня по капле,

По слову чужие строки
О снах, о любви, о марте.
Они говорили строго.
Писали в моей медкарте:

"На Пушкина аллергия.
Реакции нет на Блока.
Мы будем лечить другими,
Пока ей не стало плохо".

Кололи антипрозанты,
Твердили, что станет легче,
И новые варианты
Искали в своей аптечке:

Эссенция Пастернака
И пятипроцентный Бродский...
А мне оставалось плакать -
Обиженно, как подростку.

Сживут же меня со свету -
Потом и не вспомнят имя!
Я выгнала всех поэтов
И стала лечиться ими.

Две книжицы самиздата,
Тетрадка в плохой обложке...
Не классика, да куда там!
А чудо случилось все же.

Лечилась я их стихами -
И слезы во мне стихали.

@темы: Стихи

12:40 

Elena_smile
здесь и сейчас
Мы говорим с тобой без слов,
Лишь паузами в тишине.
Мы говорим с тобой из снов,
Из полувзглядов в полумгле.

Над бездной тающий сигнал...
Среди препятствий и помех,
Мерцая, свет от фонаря
Упорно ищет путь наверх.

И пусть не слышен наш ответ,
Не виден отблеск наших глаз,
Но вновь сигнал уходит в ночь,
Луч - в пустоту, в который раз...

06:00 

Необратимость

Schattenherz_
Зима пробуждает аппетит. Пока на улицах лежит снег, шоколадное пирожное - лучшее лекарство. (c)
А, порою, так много сказано,
Что обратно дороги нет.
Мы с тобою навеки связаны
Тонкой ниточкой... тет а тет.

Тянет душу, крючками острыми
Зацепилась и, погляди...
Но не думаешь над вопросами -
Отчего так болит в груди.

Отчего иногда так тягостно.
Не спасает ни сон, ни чай.
И крупицы давнишней радости
Не помогут уже. Прощай.

Разделения. Расстояния.
Так обыденно... се ля ви -
Как просроченное признание.
И ни слова о ней - ..... .

@темы: Чувства, Стихи, Любовь, Лирика

01:28 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Простудившийся город, как склад для коробок, по которым разложены чьи-то там души. Осень бьется под кожей, крадется по венам, забивается в грудь до сырого удушья. Золотистые пятна на коже асфальта шелестят под ногами обрывками солнца, откупаясь от мысли, безжалостной мысли, что в ближайшее время тепло не вернется.

Остаешься один, неприкаянный некто, не умеющий жить по-осеннему мудро, ненавидящий дождь и разбитые лужи, уходящий на дно, как пробитое судно. Согреваешься парой глотков перед сном, или, может, во сне - одеялом тяжелым, словом, чем-то неважным, ведь утром в постель все-равно проберется насмешливый холод.

Календарь истощен, и по клеткам – кресты (бестолковая ложь, чтобы дни шли быстрее). С каждой ночью становится все холодней, только мысль о тебе меня все еще греет: как вернусь, обниму, и от этого вновь так и тянет сорваться и раньше все бросить. Ты согреешь меня в первый день декабря.

В первый день декабря я влюблюсь в эту осень.

(с) Deacon

@темы: Настроение, Осень, Стихи

13:18 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
почему-то ноябрь лидирует в топе бесконечных раскопок с названием «было». я, как спятивший к черту фанат-археолог, наглотавшись земли, задыхаясь от пыли, достаю из гробниц своей памяти имя, диалоги, улыбки, давнишние встречи, и смакую с лицом дегустатора ядов, успокоив себя: что не травит, то лечит.

а каким был тогда бесконечно влюбленным, как доверчивый пес, увивался за лаской. я был глуп и беспечен, совсем как мальчишка,
не заметивший грань между жизнью и сказкой. подражая аляпистой русской матрешке, для тебя изменял своё «я» постоянно. я могу быть таким и таким — посмотри же! ты смотрела и вновь находила изъяны.

«недобог», «недодруг», это вечное «недо», мой упрямый ярлык — не стереть, не отклеить. лишь в тяжелые дни дозволялось быть ближе, целовать тебя в лоб, убаюкивать в пледе, чтоб за россыпью слов, ты опять сомневалась, примеряла, как платье, что вряд ли наденешь
и бросала на пол: не моё, не подходит…

то, что есть под рукой, никогда не оценишь.

© Deacon

@темы: Лирика, Настроение, Осень, Стихи, Чувства

20:01 

Любовь

Ardent Rain
Любовь?
Так мы ее сами не подпускаем!
Всё находим какие-то отговорки:
учеба,
карьерный рост,
маленькая жилплощадь,
бабы — дуры,
а мужики — «сво».
Придумываем себе «любови»,
ну, такие, которые не выгорят
ни при каком раскладе:
даже если ядерная зима
и вы — единственные из людей.
Или вот ещё:
поветрие влюбляться в героев книг,
комиксов и кино.
Я тоже пробовала.
Лет в шесть,
помню, была без ума от персонажа
американского мультсериала
восемьдесят седьмого года
(«тысяча девятьсот», разумеется).
Какие уж там соседские мальчишки!
Всё лето думала о самурае с грустными глазами.
Он, знаете,
из старой плеяды кино-злодеев,
которых не отбеливали
историями о тяжелом прошлом
или попаданием в безвыходную ситуацию.
Никакой лирики.
Обычное желание править миром.
Забавно, что восемнадцать лет спустя,
когда я ради шутки пересматривала мультсериал,
глаза самурая снова показались грустными.
Так вот любовь...
Ладно, Бог с ней!
...что-то я углубилась в воспоминания
и потеряла нить.

© Ardent Rain

@темы: Жизненное, Стихи

17:18 

Visioner
Постмодерн подсмотрен
я бы мог написать
обо всём на листе
и сложив самолётиком
отправить с балкона к твоему балкону.
листок бы упал на тротуар
неподалёку от моего дома
и был бы сметён дворником.
никто бы его не прочёл
зачем дворнику нужно
разворачивать самолётики
и читать?
я работал дворником и мне известно
Равнодушие к мусору

я мог быть на месте этого дворника
и отправлять на свалку
килограммы бумаги в день
со всеми чувствами признаниями
разочарованиями и обращениями
списками детскими каракулями
типографской краской но чаще всего
белые и пустые
некогда рыться в этом
оглушительном хоре чужих
высказываний и молчаний
дворник делает своё дело и ему известно
Равнодушие к мусору

а ещё я мог оказаться на твоём месте
и просто не слышать
стук бумажки в стекло
или не придать ему значения
ну мало ли стучат
сухие листья
птицы
окурки соседей сверху
мало ли улица шумит
тебе же знаком этот шум тебе же известно
Равнодушие к мусору?

но я на месте недолетевшего самолётика
несказавшего лежащего немого
нескольких грамм в килограммах макулатуры
лёгкого стука потонувшего в шуме улицы
и хотя внутри чешется
что-то написанное
всем известно
Равнодушие к мусору

@темы: Стихи

16:30 

крысолов

Джейк Чемберз
Первый парень на деревьях
Звуки дудочки - песня без слов,
Но в мелодии скрыто чудо.
Забери же детей, крысолов,
Забери отсюда.

В этом городе так много крыс,
Вьются, бегают под ногами.
И одна лишь надежда спастись -
Всем покинуть Гамельн.

читать дальше

@темы: Стихи

12:26 

Кулак

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Эта жизнь – круговерть атак,
Опыт – ценен-бесценен – нажит.
Моё сердце – смотри! – с кулак,
И сжимается точно так же,

Точно так же оно болит,
Разбиваясь о стены, морды,
То теряет, то ловит ритм, бритву, битву, аорту, крик, кровь и воду.
Любую воду.

Но не вывести.
И не выйти.
Коль назвался, так будешь лидер – меткой в сотне дешёвых литер и монеткой.
Среди банкнот, но серебряной и старинной. Будешь слышать, как дышат в спину, и плетут свою паутину, и поют, не жалея нот, всё о том же: что сердце – камень, и его не поднять руками, и не высечь уже ни пламень, ни какой-нибудь барельеф, так что ты не трясись, как студень, успокойся, всё будет – люди твой запальчик навек остудят и съедят тебя, точно штрудель, окончательно обнаглев.

Ну а после – точи свой ножик. Ты – отныне-вовек – такой же, ты обласкан и уничтожен (не событие – просто факт). Что ты хочешь, уйти красиво? Знамя чьё-то поднять…на вилы? Но уже не успеешь, милый. Ты теперь – представитель силы, ты всего лишь чужой кулак, ты рука и гребёшь каштаны. Посмотри! Ты не видишь?
Раны...
Что ты смотришь, как будто пьяный?

Эта жизнь – круговерть атак...

@темы: Будни, Жизненное, Стихи

17:35 

Когда французские войска
Вошли в Москву походным строем
Они глядели свысока
На черепушки колоколен

Им пел военный барабан
От перехода ныли плечи
Сгоняя утренний туман
Как пленного в Замоскворечье

Казалось им: бегут враги
От ужаса меняя тропы
И вот легла под сапоги
Им не столица не Европы

От милой Франции вдали
В лучах снующего пожара
Они представить не могли
Всего грядущего кошмара

Ни бездорожной белезны
Ни огнедышащей равнины
Ни ужаса Березины
Ни вкуса съеденной конины.

Богат грабеж, вкусна еда
Добыча тонет в их утробах
Тех, кто остался навсегда
В российских сказочных сугробах.

21:44 

uffinell
это я говорю и поёт река
Из степняцкого стана за пазухой привезён
и поныне там носится давний один обычай:
без оглядки на дёрн или редкостный чернозём
под ногами — не резать, не резать косы девичьей.
Даже если смеётся и свищет вдогонку гридь,
чёрной лебедью статной похаживай да смотри.

Степняки дочерей отправляют в центральный юрт
наряду с сыновьями, без разницы между ними;
конь пускается в самый естественнейший аллюр, —
пыль глазам помогает держаться совсем сухими.
Делай дело сейчас и не думай, кызым, о том,
для чего же оно; глядь, понадобится, потом.

Приходил кто попробовать ласки — не подошёл,
не пустила к порогу и ставни закрыла плотно:
так ходилось и мне одиноко и хорошо,
голове было тяжко от кос и от бед свободно.
Снег ложится, кызым, по аллеям и по баржам
и на голову ляжет, — и стает, как станет жар.

Там всё камень с песком, тут всё камень да пустота
да стекло да металл — легче лёгкого оступиться.
Лета глубже, чем думаешь, — кажется некрута,
до песочного донышка будто на кончик спицы.
А на деле, конечно, под новой её волной
до него ещё долго нисходишь вперёд спиной.

Но однажды так будет — растреплется старый мир,
будет страшно настолько, как не было до сегодня,
будет страшно стоять между сахарными людьми,
будет страшно касаться солёной и мокрой сходни:
чтоб не сразу забыться у милых с родной земли,
кто-то как-то придумал использовать корабли.

И, когда будет трудно объятие расплести,
волос длинный мой станет суровой дорожной ниткой
и протянется следом по гаснущему пути
над водой, от мороза сворачиваемой свитком.
Говорили мне дома: по августу январи
разойдутся широко, — помалкивай и смотри.

Из степняцкого стана в столицу привезены
честность, стойкость и правило сдерживать обещанья;
это всё хорошо на период глухой войны
и совсем не годится на ласковые прощанья.
Снег ложится на пряди. Затихла теперь вода;
может быть, ненадолго; а может, и навсегда.

euphinell

20:44 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Понедельник – мой первый демон.
Ветер выл, как сквозная рана.
С каждым вздохом сжимались стены,
Небо рушилось на асфальт.
Мне б забыться, но память – стерва,
Рыщет зверем в глубинах сердца
И вскрывает, как нож – консервы,
Все коробки с пометкой «жаль».

Вторник бродит в чужой квартире.
Полки нянчат пустые рамки.
В каждом хрупком осколке мира
Раньше было чуть-чуть от нас.
Мне б уйти и вернуться завтра,
Но откроет все тот же вторник,
Что родился холодным мартом
За стеклом безразличных глаз.

Тьма прошита дождливой строчкой.
Мысли лезут в квадрат подушки.
В среду демон приходит ночью,
Время тут же замедлит бег.
Мне б уснуть и проснуться в среду
Чуть другим или вовсе – новым,
Чтобы с этим ушедшим летом
Не позволить уйти тебе.

(с) Deacon

@темы: Жизненное, Любовь, Настроение, Осень, Чувства

21:58 

Чувство вины

Ardent Rain
Чувство вины накатывает не вдруг.
Копится.
Всё кажется —
близкие заслуживают лучшего.
Не тебя,
у которого не бывает простого способа
жить:
периоды беззаветного счастья
сменяются полнейшим упадком.
Промежуточных величин не дано.
Они тебя не устраивают:
«нормально», «хорошо», «штиль» —
слишком скучны.
Тебе нужна феерия,
не важно — с плюсом или минусом.

Чувство вины похоже на большой прилив.
Такой бывает раз в несколько месяцев.
Не каждый день вода подступает к ограде,
касается плитки и фонарей.
Тебе неловко перед старым городом
за то, что ты не прижился в нем.
Проникся любовью, воспоминаниями,
обожаешь гулять по центральной улице,
но не прижился за двадцать лет.
И ты обещался другому городу
еще в сентябре.
А уже октябрь.

Чувство вины уходит корнями в прошлое,
куда-то до твоего рождения.
К смутным, нечетким образам.
Перетекает в явь.
Здесь ты поспешно вычеркнул,
всё, что тебя тревожило.
Эдакое отрицание
в масштабах реальной данности.
Не устраивает черта характера —
изменим на противоположную.
Больно вспоминать умершего —
сделаем вид, что его не было,
как нет и других раздражающих факторов.
Это, представь, работает!
Не всегда эффективно,
порою совсем не длительно.
Но работает.

А когда надоест убегать от данности
и снежного кома вин —
подумай опять о городе:
«октябрь» — лучше, чем «никогда».

© Ardent Rain

@темы: Жизненное, Стихи

12:16 

Антуанетта

GioKey
Мир полнится балбесами,
И - с чем не шутит черт?
Ведь королеву статную
Ведут на эшафот.

В горячке кровь французская
Обманет, как вино.
Народ простой не ведает,
Что им судьбой дано.

Проклятьями облитая,
Чужда своей стране,
Она идет, забытая,
С улыбкой на лице.

Дочь сына не французского,
Супруга короля,
Хлебнувшая невкусного
Судьбы своей вина.

Проклятая рождением,
Виновна без вины,
Вот ей вознаграждение
От тех, в ком нет любви.


Немного истории в ленты!
Мария Антуанетта - королева Франции. Чуждая своей стране, своим людям, оклеветанная и осужденная собственным народом, она была казнена 16 октября 1793 года через отрубание головы...

@темы: Стихи

! .:Стихи на diary.ru:. !

главная