Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
16:50 

chinakot
Я просто художник.
Я просто хочу любви.
Я просто сижу и читаю чужие мысли.
Я просто не знаю,
Что Вы бы сейчас смогли.
Я просто решаю.
А вы предлагайте числа.
Удача скупа, но она не уходит прочь.
Таится в засаде и прочит чужое счастье.
Чужого не надо.
Чужое – всегда ненастье.
А я лишь читаю, а я лишь хочу помочь.
Остаточен вечер. Приходит дождями мгла.
Чуть светятся окна,
И тихо мерцает радость.
Мы оба не знаем, куда нас мечта вела.
Мы оба не знаем пока что, а что нам надо.
Задраены окна потеками свежих струй.
На улице тихо, автобуса ждать полночи.
Я все еще рядом, я слышу твое: целуй.
И сопротивляться нет сил, и уже не в мочи.
Я просто художник…
Я слышу твое: целуй…
30092016

@темы: Жизненное, Лирика, Любовь, Настроение, Осень

10:41 

chinakot
Избегай пустых тревог и поспешных обещаний,
Веселись сколь хватит сил, будь скромней в своих мечтах,
Не жалей в дороге ног, краток будь в момент прощаний,
Защищай соседу тыл, прячь во время битвы страх...
Просто будь самим собой, чтоб вокруг не угнетало,
Острым свой держи клинок, крепче девицу целуй.
Вызывай врага на бой, не кляни судьбу устало,
Все придет, наступит срок, а обиды не милуй.
Жизнь длинна и коротка,
Все от нас самих зависит,
Выше нос, крученей ус,
Мы поборемся исчо!
30092016

@темы: Осень, Настроение

22:45 

* * *

bad_gateway
кризис внятности
Однажды рассвет приходит, а ты все еще не спишь.
Туманное утро плещет густое в твоем окне,
а где-то протяжно воет пес на своей цепи,
и мчатся куда-то поезд и ветер, несущий снег.

Однажды рассвет приходит и шепчет про холода,
про то, что ты здесь остался еще для одной зимы,
а ты все еще не спишь, все пытаешься угадать
какой-то мелькнувший рядом и все объяснивший смысл.

Застывшие в межминутье замрут на стене часы,
и мир будет хрупким-хрупким, как первый кусочек льда.
Ты будешь смотреться в чашку, в которой давно остыл
твой чай, но не сможешь вспомнить, о чем говорит вода,

о чем тишина ни звука не смеет произнести,
о чем тихо шепчут листья, ложась на пустой асфальт.
Однажды рассвет приходит, чтоб что-то в тебе спасти,
чтоб ты, наконец, проснулся, пока остальные спят.

@темы: Стихи

22:30 

Ardent Rain
Милая девочка, нажми на паузу и одумайся.
Сдай билеты в город на букву «Л».
Тебя не ждут там.
Это не изменится в ближайшие двадцать лет.
Отговорки, причины, новые обстоятельства.
Говоришь — он вкалывает, как проклятый...
По двенадцать часов. Каждые выходные.
Такими темпами пора сколотить состояние.
Или заработать что-то неизлечимое.
Милая девочка, хватит себя обманывать.
Если бы твоя персона хоть что-то для него значила,
ему достало бы смелости и сообразительности.
Заинтересованность (при условии, что она взаимная)
творит чудеса даже с самыми робкими.
Ты упорно веришь, что он наиграется:
разочаруется в окружающих женщинах,
устанет любить замужнюю,
ну, не знаю, завоет от одиночества...
и позовет тебя?!
Положим. Но какое вас ожидает будущее?
Ты будешь должна ему.
Всю свою жизнь будешь должна ему,
ведь он позволил любить себя.
Освободил для тебя подножие
своего импровизированного трона.
Сиди.
И не смей голову поднимать без разрешения.
Цинично, да. Но, увы, предсказуемо.
Мы, допуская к себе кого-то без особого удовольствия,
наотмашь,
лишь бы не в пустой дом приходить,
хотим,
чтобы этот человек появлялся при необходимости,
но обладал способностью быстро сливаться с мебелью,
Растворяться, так сказать, в воздухе.
Запомни, милая девочка:
Если к сорока он на тебе и женится,
Не дождешься ни заботы, ни любви, ни помощи.
Иначе? Иначе бывает. Только не в этом случае.
«Иначе» не пишут первыми и единственными,
не заводят разговоров о жизни или «всяких глупостях»
в ответ на односложные предложения.
Он — мечта из далекой юности.
Шестнадцатилетней тебя, милая.
И получить его — самоутверждение,
Доказательство собственной правоты.
Нужен ли он тебе в принципе?
Или любить образ куда удобнее?
Образ не требует себе борщ варить,
И присутствие его в квартире не ощущается.
Задумайся, милая девочка.
Сдай билеты, подумаешь пропадут две тысячи.
Тебя другие давно заждались занятия.
Зачем гулять по чужому городу?!

© Ardent Rain

@темы: Жизненное, Стихи

08:16 

"О тысячелистнике, ветре и карманном сентябре"

Marisa Delore
Это, верно, не лучший мир, но и я посчастливей многих: у меня нет стрелы. Есть желание стать стрелой.
Привет тебе, сентябрь в октябре,
простая всеобъемлющая правда.
Так камню мало места в том кольце,
в котором подрасшатана оправа:
в попытке научиться говорить
и слышать за подтекстами – о главном,
застыв, стоим, не в силах изменить,
сентябрь, остающийся в карманах.
Неотвратимо, как последний лист,
приходит то, что больше, чем сегодня –
само, без просьб «останься», «задержись»...
Ты смотришь так, как будто тоже понял.
Пускай, за годом год, сменяя туфель цвет,
шагает, непреклонна, внесезонна −
она, с чьим появлением рассвет
приходит в два столь непохожих дома.
Смотри, там, на нездешней высоте,
там, где, казалось, ни конца, ни края −
невидимым мостом в столичной пустоте −
тропа, которую однажды выбирают:
тысячелистником заросшие поля,
неместный горьковатый запах пижмы...
Спокойствие найдет нас еле слышно,
тихонечко, с предчувствием дождя.
И не понять, откуда в моем доме,
за сомкнутыми ставнями окна −
закат, разлитый по твоим ладоням,
и нежность безотменная моя.
Прекрасное, простое ремесло –
тебе быть ветром радостным, попутным,
и знать: он, как незримое крыло,
поддерживает в трудные минуты.


@темы: Лирика, Стихи

10:46 

Про сову

NeAmina
Ушедшим из зазеркалья обратной дороги нет.
Идет по облакам рассвет,
бросает вниз росу.
Вот дом. Ему уже сто лет,
и он стоит в лесу.
В каком построен он году,
не донесла молва;
большущий дом - огромный дуб.
И в нем живет сова.

Встает над лесом солнца диск.
И сразу в сотне мест
ворчанье, лай, возня и писк -
приходит утро в лес,
и расправляется трава,
и сухо, и светло.
Сурово смотрит вниз сова
и прячется в дупло.

Уютно и темно в дупле.
Довольная сова,
схватив большой пушистый плед,
мостится на диван.
Вот-вот падет в объятья сна,
пришел заветный час,
всю ночь работала она
и не смыкала глаз.

Но дуб скрипит. Шумит листва.
Еще какой-то звук...
Шуршит, услышала сова,
кору грызущий жук,
вверху ворона съела сыр,
внизу скандалит еж.
Сова косится на часы:
ну, как же тут уснешь?

Не день такое и не два,
а очень много лет:
поспать пытается сова,
хотя условий нет.
Но недосыпам вопреки,
вздыхая и ворча,
сова от леса до реки
летает по ночам.

@темы: сказки

19:18 

Fall

waffle_heck
Когда щекочете бобра, будьте осторожны.
Осень никто не любит, ее как-то даже жалко. Иду вчера по двору – детвора совсем разбежалась. По городу мчатся машины с мигалками, асфальт облака отражает. Ждет первых жертв рабочая раздевалка. Червяк в неположенном месте дорогу переползает. Береза стоит на обочине, кутаясь в листья ржавые, промокшая и смущенная, как в ГУМе провинциалка.

Осенью легче думается, но дышится тяжелее. Мысли срастаются в целое, язык становится злее. У дней отрастают крылья, перья у них в серебре. Чем дальше в ноябрь врезаются – тем больше они белеют. Да и вообще все белое в этом седом ноябре.

Вот в июле – в июле желтеющий зной, словно репейник на кофте, захочешь – а не избавишься. Или лиловые сумерки, живущие только весной, звонкие и недолгие – робкий удар по клавишам. А в осень приходит холод - сухой поджарый озноб. Выйдешь на улицу вечером – тут же кусает за пальцы. Сквозь три одеяла влезает в ворох предутренних снов, тычется мокрым носом, в палой листве кувыркается.

Осенью я погружаюсь в спячку, куда не глянь – везде веретёна раскиданы. Медведь внутри каждой Машеньки прячется, шатается по лесу, припоминает обиды. Осенью просыпается что-то чуткое, что-то чужое, то, что в берлогу не вместится. Оно любит дождь и очень черные шутки, кофе на вынос и немного боится лестниц.

Чуткое из дома выходит, обнимает осенний холод, оно ему радо, они ведь не виделись год. Он кусает его за пальцы, оно треплет его по холке. За углом их, нахохлившись, белый ноябрь ждет.

@темы: Осень

13:05 

Бессмертие

Лорелина
Выпускник ПТУ шаманов
Говорили потом о бессмертии, смерти, жизни
Говорили потом о предательстве и о вере...
Говорили тогда, мол, плацдарм наш до пепла выжжен,
Кто откроет теперь нам зеленые наши двери?

читать дальше

@темы: Лирика

01:28 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Ненавижу вокзалы.
Их вечный немой укор,
мол,
зачем уезжать,
если сердце скулит до воя?
Боль настолько живая,
что можно схватить рукой
и почувствовать в пальцах
ее молчаливый
вопль.
Ее пульс,ее скрип,
ее каждый надрывный вздох,
может, даже соленые брызги бессонных мыслей –
все, что ночью лежало в кровати, мешая спать,
а теперь на вокзальных часах,
точно тень,
повисло.

читать дальше

@темы: Жизненное, Настроение, Стихи, Я

01:14 

Чувства поэта

Ardent Rain
Как же хочется, чтобы тебя цитировали! Цитировали. Даже в таких пабликах, о которых ты не догадывался. И чтобы тебе было абсолютно всё равно. Ты занимался бы своей жизнью! Делал бы что-то большее. И после написания текста каждые пять минут не проверял бы количество прочтений оного.
Но вместо этого ты сидишь и думаешь. О своем творчестве. Успешных коллегах. Законе Подлости.

Вот как, например, может быть, что чувака, на ритм стихов которого впору гипс накладывать, читают все? А тебя, с высшим филологическим, — почти никто?!
Как возможно, что сюжеты старой девы, пишущей исключительно о любви представителей противоположного пола цепляют тысячи. А твои философские текстики с темой, идеей, проблемой — не заинтересовывают?!

Выдохни. Чувствуешь, повышается плотность воздуха? Так приходит озарение. Неважно, чего оно касается: картины, музыки, выбора универа. Озарение всегда одинаково. Этакий «привет» от Мира, который во всем виноват (по твоей версии).

Правда в том, что ты пока только его частица. Клетка почки, к примеру. Даже не эритроцит. Не антитело, нейрон или хромосома. Клетка почки. Возможно, любого другого органа. Не менее важного. И Мир любит тебя. Периодами (когда не вопишь претензии) ты это чувствуешь.

Так вот. Озарение. Сейчас, в этот самый момент месяца, если тебя не цитируют, Мир дает тебе шанс на большее. Знакомься, узнавай новое. Живи, радуйся. Спотыкайся, ходи по городу, корми бездомных собак, бодрствуй.

Если глухо пока с откликом — шелуха облетела не вся еще или... тексты твои так себе. :)

© Ardent Rain

@темы: Жизненное, Творчество

14:16 

Мабон

Джезебел Морган
Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
когда осенняя тоска становится горька,
как дым костров, где сожжена опавшая листва,
иди туда, где у воды шиповник и ольха,
иди туда, где над водой звучат мои слова.

уже сочтен весь урожай и вспоена земля
кровавой жертвой, чтоб легко прошел сезон охот.
иди сквозь лес, что никогда не ведал короля,
где бродит лишь Рогатый Бог, приветствуя восход

луны Сказаний в небесах - пришла ее пора.
иди, иди, иди ко мне сквозь темноту и лес.
я буду говорить с тобой до самого утра,
пока горят мои слова, как искорки в золе.

бери их свет, храни их свет, неси к себе домой,
неси во рту их колкий жар, чтоб растопить очаг,
чтоб не бояться ничего темнейшею зимой,
чтоб стороною обошла холодная печаль.

у межсезонья горек вкус, убийственна тоска,
но если ищешь оберег от злого колдовства -
иди туда, где у воды шиповник и ольха,
иди туда, где над водой звучат мои слова.

@темы: Осень, Стихи

03:30 

Aga-ta
Inside my heart is breaking, my make-up may be flaking. But my smile still stays on.
Нет, не стерпеть: так ребро Адама вынимают, перетаскивают составом, и тянется след- пятна;
так вразнобой толпой пьяных поминают пятницу: ни оглянуться, ни всплакнуть, ни прославиться последним словом;
так они мчат сломя голову- поперечные шпалам мысли: шквалом не выплеснуть, окружили, подступили, нависли
немецкие марши в горле;
так носишь нож в голенище, полный
нерешимости лезвия и красных последствий;
так выходишь из бара трезвый и не знаешь, как это получилось, слов не найти, не выплавить ясности, определений волнистой линией, у затворника слов затвор заклинило, и давно недостаточно этих "ю" и "бе"- так это я по тебе, сон в сентябре, сон об осени и другие спектакли, и не река, просто льды обмякли и превратились в черную тишину; львиная власть дала трещину, утратила истину;
так гранит слетает с Дворцовой пристани и обнажает топь раны,
ее выступающий край,
так немые, наверняка, задыхаются и выпрашивают "постой" и "не отпускай".

22:03 

Осеннее

bad_gateway
кризис внятности
Все, что тебя волнует, это, положим, осень,
рыжие листопады в сквериках городских.
Возраст придет ознобом, чувством, что ноют кости
и что порывы ветра холодны и резки.

Где-то об этом сложит песню другой романтик,
выпьет, конечно, водки, в стопку пролив слезу.
Возраст приходит чувством, что дорогие платья...
что там - любые платья очень тебе к лицу,

чувством, что нет прекрасней пары простых ботинок
с плоской крепкой подошвой, чтобы не уставать,
и что всего сложнее - не утонуть в рутине,
верить в простые смыслы и в простые слова.

Все, что тебя волнует, это, положим, ужин -
верный старинный повод в дом пригласить друзей.
Возраст оставит рядом, тех, кто и вправду нужен.
Он оставляет только то, что всего важней.

Возраст подходит тихо. Чиркает рядом спичкой:
- Что там? морщинки? - брось-ка! - просто неверный свет.
Вот она, на ладони, вся твоя сущность птичья -
хочешь, в огне схоронишь или предашь земле.

Все, что тебя волнует, это, положим, осень.
Это, положим, ужин. Это, положим, сон.
Возраст несет ответы. Возраст несет вопросы.
Ветер уносит листья прямо за горизонт.

@темы: Стихи

20:39 

Энея

Olima
Потепление приходит конкретно в феврале(с)
Стихотворение написано по книге Дэна Симмонса "Восход Эндимиона"


Ты – мост между двух миров,
Отраженья поэта дочь,
Медведей, тигров и львов
Рука – как возможность помочь.

В каплях крови твоей – истина,
В секундах любви – сатори.
Бесконечность миров вписана
В твою Бездну. И ждёт резонаторов.

Через миллиарды световых и обычных лет
Перед тобой звучит музыкой каждый живой след.

Нелегко ведет тебя судьба,
Знать ее – закалка силы духа.
Богом окрестит тебя молва,
И друзья прощаться будут глухо.

Но яркость жизни придает конечность
И свободу от любого бремени.
Все услышат, как взмывает в вечность
Лучшее из всех творений времени.

Ты когда-то видела, как вернулась к людям земная твердь
В тот момент, когда ты добровольно ушла на смерть.

И можно поверить, что нет
Тебя, и следы твои стёрты.
Но голос твой – солнечный свет
За гранью молчания мертвых.

Изменились все триста миров,
Завершилась пора безучастности.
Прокатился по душам рабов
Твой подарок – Момент Сопричастности.

Ты смогла сквозь окрестованное жречество
Докричаться до глухого человечества.

@темы: Литература, Стихи

20:02 

Легенда о пане Бычковском

NeAmina
Ушедшим из зазеркалья обратной дороги нет.
Много лет назад осенней ночью,
под косыми струями дождя
пан Бычковский торопился очень
от своей зазнобы уходя.
Каркали вороны на калине,
предрекая трудности дорог,
разъезжались ноги в рыжей глине.

Выдирая с чавканьем сапог,
пан Бычковский материл стихию,
старост, воеводу, короля,
говорил эпитеты плохие.
Не серьезно, а эмоций для.
Чтоб вас всех… А так, конечно, слава
тем, кто наставляет свой народ…

Впереди — глубокая канава,
и не вплавь ее, ни даже вброд.
Мысль пришла, на удивленье, скоро
и была шикарна и проста:
оторвал доску он от забора,
и приладил в качестве моста.
Широка, крепка — мечта, короче,
и прочна — да выдержит быка;
вроде бы легла легко и точно,
знать, канава все ж невелика.

Пан пошел, кляня привычно лужи,
грязь, ботинки, полные песка.
Посреди канавы обнаружил,
что — гляди-ка — кончилась доска,
что еще до берега немало,
/чтоб вас всех, и виноват король!/
а конец доски держал устало
хмурый, недовольный старый тролль.

Он глядел печально и сурово,
край доски торчал из крепких лап.
Крякнул пан, сказал ему: «Здорово.
На, хлебни, покуда не ослаб».
Славный самогон гнала зазноба,
три глотка и тут же вдрабадан.
До утра в канаве пели оба:
старый тролль и славный польский пан.

@темы: сказки, юмор

18:43 

Смерть Адмирала

Белокурая Гретхен
Страдаючи от недотраха,
(Мужик, известно, измельчал),
Ходила в интернет Натаха
Под ником "Черный Адмирал".

И рассуждая о народе
И политической борьбе
Всегда в мужском, суровом, роде
Она писала о себе.

Когда помятой и сердитой
Она вставала по утрам -
Лупила кованым копытом
По всем читательским мозгам.

Но как-то раз на остановке,
Когда маршрутки нет, хоть плачь,
Ей встретился Тютюхин Вовка,
Позорный лох и детский врач.

С тех пор не стало Адмирала.
Натаха, бросив всякий стыд,
На завтрак жарит яйца с салом,
На женских форумах сидит.

С работы мужа поджидает,
Печет с капустой пироги
И "овуляшкой" называют
Наташку злые языки.

@темы: Жизненное, Любовь

23:02 

Visioner
Постмодерн подсмотрен
Поздними сумерками я стояла притихнув,
Слушая степь в протяженьи многостороннем.
Пока в необъятном ландшафте цикада шуршала хитином,
Время бежало Хироном.
После — плыло Хароном.
И я различала цокот в стрёкоте спелых цикад,
А после, ослепнув от ночи, ловила плеск.
И степь, как будто Вселенная, лишённая костяка,
Мягко струилась рядом, разливаясь до самых небес.

@темы: Стихи

22:48 

***

bad_gateway
кризис внятности
не обнимать и не искать слова,
не выбирать ни времени, ни места.
ты говоришь, что я во всем права,
но в уравнении тем же неизвестным
встаешь на место игрека, и вот
расчет, как раньше, не выходит верным.
и все идет по-прежнему, и год
проходит снова, и не знают меры
твое молчанье и моя тоска.
и игрека, как прежде, не сыскать.
мир, распадаясь, притворится целым.
все алгоритмы сбиты, как прицел
у детского пружинного ружья.
рука немеет в пустоте карманной.
не обнимать, а просто постоять
в конце строки унылой постоянной.

@темы: Стихи

21:44 

матвей.снежный.
можно нанести человеку такую рану, после которой уже ничего не вернуть и не исправить. Иногда для этого достаточно одного твоего существования. (Х.Мураками)
Будь со мной, как Иосиф с Марией, в горе,
И в проклятьях, и в тьме, во лжи.
Будь со мной в безутешном море,
И целуй, пока я жив.

Будь со мной, без упрека да и без жалости,
Без трагедий, надуманных в злую ночь.
Будь со мной ты всегда, пожалуйста,
Возлюблю я тебя как дочь.

Будь со мной, как надежда у умирающих,
Как осенний ветер с гнилой листвой.
Ты смеешься тихо, и так пугающе,
Что мне кажется, будто бы я не твой.

@темы: Стихи

21:14 

Межсезонье

Marisa Delore
Это, верно, не лучший мир, но и я посчастливей многих: у меня нет стрелы. Есть желание стать стрелой.
И тогда наступает время – уходить, забывать, прощать,
делать больше добра другим, оставляя себе на донце
право просто молчать, может, право скучать,
но не больше того. Чтоб слепое осеннее солнце
не забрало с собой – в дожди – сберегаемой теплоты.
Той, что мало мне и на шаль, и на шапку едва ли хватит,
а тебе вот выходит впору, желтой вязаной рукавицей.
Мне хотелось бы знать одно: что вещица придется кстати,
ну а здесь пусть как раньше от ветра дрожат ресницы,
обрываются нити, вновь очерчиваются границы,
обретается мир большой.
Мир, в котором столь счастлив ты.

@темы: Чувства, Стихи, Любовь, Лирика

! .:Стихи на diary.ru:. !

главная