• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
20:27 

Аэропорт им.Ф.Феллини

Grosheva A.
The last enemy that shall be destroyed is death. ©
Я так завис, моя дорогая, когда вновь тебя увидел,
что не подумал поднять табличку с именем над головой, и вот
смотрю, как какой-то местный водила под локоть тебя берёт,
он очень наглый, конечно, но точно тебя не обидел бы.
Я вижу, он кричит тебе прямо в ухо "signora", "trenta",
ты ему улыбаешься и повторяешь "no", смотришь по сторонам.
Если бы ты улыбнулась чуть шире ему, я боюсь, что уехал бы,
сам уехал бы из аэропорта ко всем чертям!
Да и разве я так изменился, смешался в толпе среди Анджело и Сильвано,
приобрёл привычку махать руками на каждое своё слово,
разве я называю родными да Винчи, Пизанский собор и Ла Скала,
разве я бы посмел кричать тебе в ухо "синьора",
что меня - и узнать в толпе галдящих, машущих, белозубых
уже не является частью сценария нашей встречи?
Кто-то слева целуется жарко и сочно в губы,
кто-то справа целует женщину прямо в плечи,
собирает веснушки с кожи, счастьем светится до неприличия -
так бывает в постели ещё в состоянии ссоры,
ну а я, как дурак, в лётной гавани имени режиссёра,
и ты не можешь меня найти без именной таблички!..
А кричать не имеет смысла, тут кричащих и без меня хватает.
Я стою в отупении буйвола, воздух видимый и колышется,
я так завис, когда вновь тебя увидал, моя дорогая,
что вот даже не знаю, как до сих пор мне дышится.
Вот ещё немного, и ты кивнёшь тому наглому местному,
он подгонит машину с шашками прямо к выходу,
ты, конечно же, как в кино, займёшь диагональное место,
и тогда я, наверное, больше уже не выдохну.
Я смотрю на тебя, кофр катится, каблуки забивают гвозди
мне в ладони, картон темнеет, в глазах моих поволока.
Я смотрю на людей, таких разных - от цвета до роста, и
от того, что здесь ты, в каждом из них вижу Бога.

@темы: Я, Стихи

13:07 

матвей.снежный.
можно нанести человеку такую рану, после которой уже ничего не вернуть и не исправить. Иногда для этого достаточно одного твоего существования. (Х.Мураками)
Кровоточат раны от старых стрел.
Ты все выстоял, ты сумел.
Ты закрыл плечом и отца, и мать,
И теперь багряным цветет кровать.

Не согнуть руки, и не встать с постели.
Пока все смеялись, и пили, ели,
Ты смотрел наверх, призывая бога,
Чтобы он забрал боли хоть немного.

Разбавляли кровью лидокаин,
Ты в своей палате молчал один.
Пока все шептались, что ты умрешь,
Ты мечтал вонзить себе в глотку нож.

Ты мечтал все вырвать и все сломать,
Без чужих ладоней ложиться спать,
И чтоб двигать мог ты не только бровь...
А они все плачутся. На любовь.

@темы: Стихи

21:27 

Крис Аивер
Секундомер
Лето кончается быстро, на первый счёт.
Ветер ехидно ухает и зевает.
Мавки качают ножкой в дверном провале
И подпирают сохнущий лист плечом.

Близится август - время больших чудес.
Фавницы вьют в косы венки и кости,
Смотрит в окно луны побелевший гвоздик,
Бродит по паркам, переливаясь весь.

Гулкое небо, гаснущая звезда,
Что ещё нужно детям твоих историй?
Песня звучит, забытая на повторе,
И, хрипловато вскрикивая над морем,
Тянутся мимо длинные поезда.

Долго ли сказке, если уснуть вдвоём?
Переберётся память по лбу и венкам,
Утром проснёмся - будет начало века,
Тонкий ундинин волос, омелы ветка
И затанцованный мавкой дверной проём.


@темы: Жизненное, Лирика, Стихи

02:01 

Крис Аивер
Секундомер
В нас верят. И до тех пор мы умеем вверх -
Смотри, я могу без рук и страховки, мам.
Пока ты глядишь на меня, я сильнее всех,
Кто брезгует небом, не брезгуя вставить мат.

Залитый дождём двор ли, сырой подъезд -
Теперь отличная взлётная полоса.
Быстрее! В сердце хватает посадочных мест,
И сил хватает не сваливаться назад.

Холодному ветру весело дуть в лоб,
Ссадить плечо не страшно и не впервой:
Пока в нас верят, и тоненькое стекло
Становится шлемом и нимбом над головой.

Проснувшись в больнице, голым, почти слепым,
Всегда понимаешь, согнутый пополам,
В чём дело. Просишь не верить чужим словам,
Они же песок, нелётная дрянь, пыль, -

Верни меня в небо!

Солнце идёт в зенит.
Пустое место на тощей спине звенит.
Икары, смоля, расходятся по домам.


@темы: Чувства, Стихи, Жизненное

21:15 

Греор
Вестерн Нуар
Читаешь книгу зимою дома,
А там лютует простой герой.
И все до боли тебе знакомо.
И кто хороший, и кто плохой
Все кардинально переменилось.
Злодеи в книгах, набрали вес.
И популярны, скажи на милость,
А парень в шляпе давно исчез.
Герой романа в ковбойской шляпе.
Слегка циничен, неглуп, упрям.
Его не встретишь, мой друг, в ватсаппе -
Он днем и ночью, спасает дам.
Их не застрелишь из пистолета.
Не расстреляешь из калаша.
Но не смотря, на все на это,
Весьма ранимая у них душа.
В смертельной схватке дерется честно,
Не грабит банки, но иногда:
В блэкджек сыграет и безвозмездно
Раздаст все нищим, до медяка.
У всех в запасе такая драма,
И драматизма такой накал,
Что их жалеет любая дама,
Пусть даже изверг на них напал.
Там город стонет от преступлений.
И все, к несчастью, наоборот.
Что ни убийца, так чистый гений,
А парень в шляпе лишь виски пьет.

02:46 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
В каждом городе, в каждом большом селе,
у подножия скал, в колыбели игривых волн,
есть заброшенный дом – безобразный больной урод,
что на фоне породистых псов, как облезлый волк.
Он таращится тьмой из разбитых пустых окон,
демонстрирует людям кривую дверную пасть.
Отсыревшие стены трещат в кулаке ветров,
а просевшая крыша грозится совсем упаcть.
Приговор у прохожих схожий – пора сносить!
Но уходят года, и по-прежнему дышит дом.
Он уродует город, как кто-то давно – его...
Кто прикинулся близким, сперва поселившись в нем.

Вот такие дома продолжают пытаться жить.
Они ходят по миру, закрывшись от всех плащом.
С окружением чужды, как будто везде враги,
лишь подпорки цинизма – их шанс протянуть еще.
Приговор у прохожих схожий – скорей сломать!
Порицать этот дом, осрамить за его лицо,
ненавидеть, клеймить, зубоскалить
заслуже...
но
виноват ли тот дом
за уродство
своих жильцов?

(с) Deacon

@темы: Стихи, Настроение, Жизненное

23:24 

Крис Аивер
Секундомер
Ничто не страшно. Времени - пять утра,
Сквозняк и бессонница, свойственные хрущёвкам.
Я так неподвижна, что комнаты кобура
Почти убедилась, что никогда не щёлкну.

По старым приметам, датам и проводам
Едва ли понятны возраст и даже имя.
Я - замкнутый круг. Какая теперь беда -
Проймёт меня вдоль или наружу выймет?

Моя двужильная память не ждёт руки.
Не терпит умильных плёночных фотографий.
Я помню солнце, сказки и кулаки,
Шершавый грифель и оплеухи кафеля,

Теперь пробежим пьяные по песку -
И блекнут стёклышки в речке, годами круглы.
Я буду тем, чего почти не могу:
Приду в одиннадцать, высплюсь, поставлюсь в угол -

Я до сих пор рисую неяркий след,
Каким самолеты подчёркивали светило.

Как жаль, что в одно из этих недолгих лет
Ты умер. И больше ничто не происходило.


@темы: Чувства, Стихи

22:52 

Заводная

Айлинн
sacrifice | призрак города H. | исчадье декабря (с) [You cannot save people. You can only love them. (c) Anais Nin]
Я в колючее пальто неуклюже кутаюсь,
На ветру дрожу, по улицам семеня.
Иногда мне кажется – я заводная куколка:
Скажем, старого часовщика одолела скука,
И по образу и подобию он сделал жене меня.
Я рождалась, и для меня отливали ключик;
Я его испугалась – слишком похож на нож.
Мне сказали – что ты, мы выбирали лучшее,
Подрастёшь – поймёшь.
Прогадали – я осталась такой же маленькой,
А за окнами притаился огромный мир.
Я о нём говорила хмурой усталой маме,
Я совсем забыла про ключик в её кармане -
Только изредка казалось, что он звенит.
В остальном я была как будто бы как все прочие;
Я любила сказки, снег и цветные вещи.
Я была тогда неопытная и прочная,
Без единой трещинки.

Но однажды я домой возвращалась затемно,
Я открыла дверь, а щёки ещё горят.
Я уткнулась в перепачканное платьице,
Я ведь вроде бы немножко совсем поплакала -
Просто мальчик со двора подошёл – и – в грязь...
И прижаться бы, пригреться, излить бы душу...
Мама, папа, ну за что они так со мной?
читать дальше

02:41 

Крис Аивер
Секундомер
В этой вселенной каверзны недочёты.
Недоучил лекала - гляди придурком.
Между тобой и, что уж, твоим окурком
Разницы нет для всякого звездочёта:

Что там блеснуло? Выглянут, поразмыслят,
Бегло внесут в список, как было дело.
Если не люб, не избран или не издан -
Выкинули, сплюнули. Зашипело.


@темы: Стихи, Чувства

21:43 

Jager Himmel
/Нету смерти мне кроме излома крыльев серых Юнкерсов на виражах./ Циничный лирик/
Август - дожди и мята,
Осень глядит из листьев.
Травы уже примяты,
Скоро окрасом лисьим

Брызнет на ветви солнце,
С неба в леса стекая.
В колодцах воды не на донце,
В колодцах ее до края,

И льет через край на землю
Небесную кладезь влаги.
Август, тебе я внемлю -
Сколько нам на овраги,

На тёплую легкость леса,
На то, чтоб в воде плескаться?
Лето - трехтактная пьеса,
И скоро ей завершаться.

@темы: Настроение, Стихи, Осень, Творчество

15:55 

Крис Аивер
Секундомер
Мелкому бесу видно меня насквозь.
Тащится духоты грозовая завесь.
Я - Ахиллес, наступивший на ржавый гвоздь,
Вот, очевидно, этим ему и нравлюсь:

-Помнишь ли, счастье пахло один-в-один?

Влажный балкон, берёзовый двор коробкой.
Клялся, а не случилось до гроба? Пробуй,
На, убаюкивай беса в груди.

Следи,

Точно ли твари уютно, слеза вкусна ли?
Точно ли гадина чует, о чём помнишь?

Общие раны, которые нас связали,
И не таких плодили себе чудовищ.


@темы: Стихи, Чувства

23:44 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Фрагменты лета – горсть конфет, и с каждым днем в кармане меньше. От августовских двух недель уже горчит осенней спешкой. На локте виснет старый зонт, а дождь, унылый беспризорник, все чаще бродит по двору, баюкая осколки скорби.

А город снова постарел, ссутулившись под брюхом тучи. Из летом пойманных чудес осталось только делать чучел. В дожде немного волшебства, когда он льет без остановки, а клён, стоящий на углу, раздал последнюю листовку.

В такие дни приходит мысль, что волшебство – не кролик в шляпе, не в рукаве лукавый туз, не склянка приворотных капель, не круг для ловли юрких снов, не травы, собранные в полночь, не заговоренный кулон и не обряд, что сделан точно.

Оно в светящемся окне, когда спешишь домой, продрогший, в страницах книг, что бьют насквозь, рассыпав буквы льдом по коже, в пронзительных узорах нот, что гонят сердце в новом бите, в дорогах, вьющихся у ног игривой бесконечной нитью.

Оно хранится в рюкзаке, что носишь ты в оправе ребер, вмещает море, облака, пустыни и лесные тропы. И если сможешь совладать с ноябрьской когтистой лапой, быть может, это часть тебя форсит в остроконечной шляпе?

(c) Deacon

@темы: Осень, Настроение, Стихи

11:28 

Лорелина
Выпускник ПТУ шаманов
...Никогда, пожалуйста, не прерывай эфира.
(с) Крис Аивер

Наступает пора улетать перелетным - на юг,
Наступает момент для когда-то несказанных слов...
Как и прежде, я вновь на пороге созвездий стою,
И смотрю, как когда-то упавший встает на крыло.

Я смотрю, как на Острове Яблок, собрав урожай,
Лепреконы и люди готовят сыры и вино.
Я читала, у вас есть особенный праздник - Самайн,
Где людская судьба может стать абсолютно иной.

Я подолгу не сплю. Или - вижу во сне Аваллон...
Доктора говорят: это нервное, надо лечить.
Только им невдомек, что лекарство, по сути, одно -
Та планета, где мы расставались при свете свечи.

(с) Виктория Скай

@темы: Любовь, Стихи

21:57 

tsst
доктор слоу
я
хочу
тебя
удержать
у
двери.
взаперти -
пусть
не
жить -
выживать,
знаю
все,
моя
птица.
но
пойми
понтомим
моих
вязь.
а
корица
в
чашке -
не
хлороформ.
как
же
жаль.
пижам
соприкасание -
тканевых,
ломких
форм.
неуловимо
стекают
в
ладони
тени
сомнений,
стрелок
часов
изломы.
и
ржавеют
в
ночи
насквозь
дверные
замки.
от
руки
до
руки -
путь
монетки
ко
дну
колодца,
брошенной
на
авось.
я
хочу
тебя
удержать,
горькое
мое
солнце,
растопи
мою
изморозь.

@темы: Стихи

12:25 

Я слушаю ночную тишину

Эльхен Каэрия
Девочка-улитка
Я слушаю ночную тишину:
Далеких поездов неясный гул,
И в ванной звук воды, и бег минут,
Вот ветер за окном легко вздохнул.
читать дальше

@темы: Стихи

15:55 

Прощание таракана

Белокурая Гретхен
Нет старика - на германской еще убило.
Дети, кто живы, о ней вспоминают редко.
Лишь иногда забредет к ней в избу соседка:
Что ж ты, Федора, совсем про себя забыла?

Мы, тараканы, знали Федоре цену.
Нам не нужна красивее и моложе.
Но таракан не может простить измену.
Значит, теперь мы тоже уходим, тоже.

Мы не прощаем. А значит - прощай, Федора.
Слышишь шорох - это в щелях и в норах
Тысячи лапок, легких, сухих, как порох,
Строясь в колонны, прочь поспешили, прочь.

Мы не вернемся к тебе никогда, Федора.
Не провожай нас с рыданьями до забора.
Только коты теперь у тебя, Федора.
Только коты, а вокруг - ледяная ночь.

Дети не пишут, а внуки тебя не знают.
Молча холодным блеском горит посуда.
Смотрит злорадно. А с неба луна сияет.
Слышишь Феодора, слышишь, я помнить буду!

@темы: Чувства, Литература

13:17 

Разность и схожесть

Tatyana _Veter
Мы с тобой такие одинаково-разные.
Несерьезно-серьезные, несуразные.
Мы с тобой – спонтанно-спокойные,
Нежно-грубые, мелководно-бездонные.
Собираю по капле похожесть нашу,
Кладу на весы - разности чаша
перевешивает. А схожесть…
Эти вещи, в которых похожи…
Они по важности меньше, больше?
Разность и схожесть – что же тоньше?
Две нити – натянутые до предела –
Какая из них порвется первой?

(с) Т. Ветер

@темы: Лирика, Любовь, Стихи

23:05 

bad_gateway
кризис внятности
мама, я больше не будда,
я сын твой блудный,
я не помню имени своего, мама,
я нищ, я гол.
мне на плечи, на ладони
без страха садятся голуби.
мама, я цвел,
как цветут вишни весной
и астры осенью.
мама, у тебя волосы с проседью,
а слова по-прежнему ласковы и тихи.
мама, поговори со мной.

просто поговори со мной, мама,
мне дороги были дороги,
мне дороги были голоса других, многих,
голоса извне и голоса в моей голове.
и твой среди них звучал всех громче и чище.
мама, я нищий,
привязанный к своей суме,
к своей судьбе, к тихой твоей колыбельной.
мне травы и камни доброй были постелью,
но без твоей колыбельной я жить не сумел:
под звездами, под луной,
темными сырыми ночами
она звучала во мне,
бесконечно во мне звучала.

мама, я больше не будда,
я сын твой блудный,
я пришел к твоему порогу,
не для того, чтобы быть богом или проповедовать бога,
не для того, чтобы пахать или сеять,
пасти или быть спасенным,
а чтобы прикоснуться губами к рукам твоим темным,
чтобы ты провела ими по моему лицу.
мама, я никогда не был буддой,
я несу
чушь, и даже не очень стараюсь сохранять ее полной.
внутри я полый,
снаружи я просто больной.
мама, поговори со мной.

мама, поговори со мной,
заполни мою пустоту,
сотри пыль дорожную с моих щёк.

и я снова уйду,
чтобы стать кем-нибудь еще.

23:42 

Колыбельная о каменном сердце

Poa Protensis
Я - человек с заглавной буквы Ы!
В бурю, в дождь, когда туман парит,
В темный час или при свете солнца -
Каменное сердце крепко спит.
Каменное сердце не проснется.
Что вертеться около него,
Как в пустыне странник у колодца?
Хоть кричи, хоть плачь, хоть волком вой -
Каменное сердце не проснется.
Что ему проклятья, что печаль,
О любви твоей напоминания -
Сердцу камня ничего не жаль,
Ничего не жалко сердцу камня.
Сердце, как гранитный монолит,
Пульса нет - а значит, не собьется:
Каменное сердце не болит.
Каменное сердце не проснется.
Отойди, не мучайся, забудь,
Что тебе до этого уродца?
Даже если постучаться в грудь,
Каменное сердце не проснется.
Даже если ты уйдешь с земли,
Бросишься с моста бескрылой птицей -
Ничего внутри не заболит,
Ничего внутри не пробудится!
Тот валун, поросший мохом, здесь,
И на нем ты не увидишь трещин,
Даже если мир обрушишь весь,
Даже если перебьешь всех женщин!
Видимо, когда лепил Господь,
Не хватило душ, и Он, руками
Разведя, засунул просто в плоть
Под ногой лежавший серый камень.
Это был врожденный недочет,
Неспособен камень к пробуждению...
Что же так тебя к нему влечет,
Интерес? Надежда? Наваждение?
Почему, скажи мне, почему,
Люди - камни или люди - вещи,
Люди-склепы, прячущие тьму,
Почему они так манят женщин?
Для чего терпеть смиренно боль,
К женам их жестокость и небрежность?
Отвечай: что это за любовь?
И откуда к камню эта нежность?
Легкий скрип. Рука твоя дрожит:
"Как там в песне издревле поется?..
Баю-баю... Сердце крепко спит...
Каменное сердце не проснется..."
- Что, любовь - сильнее, чем гранит?
Смотришь на меня: "Сама не знаю.
Каменное сердце крепко спит...
Каменное сердце, баю-баю..."

@темы: Стихи

02:02 

Jager Himmel
/Нету смерти мне кроме излома крыльев серых Юнкерсов на виражах./ Циничный лирик/
...И если однажды Голос спросит сурово и строго:
Почему вы летаете? разве это дано вам Богом?
Я найду ответ, я сложу его в бусы Слова:
Мы летаем, чтоб ближе быть к этому Богу.

Если спросит тот Голос, живущий на высоте:
Разве вы это птицы?
Отвечу - Мы птицы, только не те.
Нам даны не живые крылья, а способность собрать их из стали,
Чтобы эти, стальные крылья, нам надежной опорой стали

На таком ненадежном воздухе, чтоб держали нас в вышине.
И замолкнет Голос, оставив нас в голубой-голубой Тишине,
У которой ни дна, ни края, ни пределов во всех мирах.
Мы не можем жить не летая. Он нас создал такими и отнял страх

Высоты и земли, летящей нам на встречу глиссадой каждой.
Каждый свой самолетик строит - хоть перкалевый, хоть бумажный.
Каждый сам поднимает однажды нос по курсу и рвется в небо.
Мы - создания Бога, верно. Но внебрачные дети Феба.

! .:Стихи на diary.ru:. !

главная