Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
14:16 

Visioner
Постмодерн подсмотрен
В каморке сумрачной тяжёлый запах лака.
Здесь маникюрщица Катрин Кулатилака
На полированные ногти клеит стикеры,
Отодвигает тонкой палочкой кутикулы,
Кому стрижёт, кому затачивает остро,
Кому рисунки на ногтях, кому-то просто
Покрасить ровно, а кому поставить стразы.
Такие разные клиенты и заказы.
Объединяет всех одно: всегда присущее
К обрезкам собственных ногтей их равнодушие.
Беспечный белый человек, твой ноготок
Увязнет — попадёшь ты полностью в силок.
Закрыв салон, Катрин сметёт обрезки в банку
И отнесёт на почту завтра спозаранку.
И самолёт доставит срочную посылку
К шаманке бабушке, в село на Танганьику...
Сгорают ногти на магическом огне,
Стареют их хозяйки в северной стране
И молодеет маникюрщица Катрин
Ещё на века три, ещё на века три...

@темы: Стихи

12:28 

Осенний депресняк

Белокурая Гретхен
А ветер по дворам разгуливает с воем,
Разбрасывает сор по выцветшей траве.
Мне нужно почитать чего-нибудь тупое,
Иначе я умру от мыслей в голове.

И я прошу, "поэт, соври мне про цветочки!
Про встречи под луной, про трели соловья!"
Он говорит "цветы давно дошли до точки,
Ах, как им страшно жить в предверье ноября.

Сейчас такой дубак, что под луной встречаться
Нормальный человек, конечно, не пойдет.
К тому же мне уже давно не восемнадцать,
Я лучше напишу какой-нибудь отчет".

Бегу скорее прочь и вновь прошу, "Прозаик!
Ты пишешь про любовь кентавров и людей,
Про инопланетян, про оборотней-заек,
Теплом своей души читателя согрей!"

Он говорит "о, нет, ты думаешь неверно!
Подобный примитив отринул я вчера
И гордо ухожу в пространство постмодерна,
В моей душе теперь лишь черная дыра!"

А ветер все сильней раскачивает кроны,
А тучи все черней висят над головой.
И около бачков замерзшие вороны
Взволнованно кричат о скорби мировой.

@темы: Осень, Литература

03:08 

Jager Himmel
/Нету смерти мне кроме излома крыльев серых Юнкерсов на виражах./ Циничный лирик/
Алым на белом лилия расцветает,
Пальцы немеют и стынут нездешним хладом.
Эти цветы на могилах убийц сажают,
Ценят их пользу и потчуют их же ядом.

Алый цветок остается на коже следом,
Тонким узором порезов повыше локтя.
Их на гербы не ставят и их не следует
Даже всерьез называть. Лисы точат когти,

Псы собираются в стаю, Охота рыщет.
Тонкий паучий лилейник твой символ ныне.
Кто-то уснул на время и песню слышит,
Кто-то идет за грань. Ты следишь за ними.

Цвет на ладони не вянет, не сохнет кровь.
Он распустился вчера на дворе у дома.
Помнишь, что мать шептала сто вечеров?
Ликорис расцвел за неделю до родов.

@темы: Стихи

02:36 

Письма Марии-Антуанетты

Schattenherz_
Зима пробуждает аппетит. Пока на улицах лежит снег, шоколадное пирожное - лучшее лекарство. (c)
Ах, мой милый Ферзен, что за жаркое лето...
Как несчастное сердце тоскует без Вас.
И не радуют балы, шелка, менуэты.
Вспоминается только прощания вальс.

Чернь совсем обнаглела и требует хлеба,
И весь день бил набат до вечерней зари.
Я люблю Вас... как все остальное нелепо.
Напишите хотя бы мне строчку. Мари.

Ах, мой милый Ферзен, что за ранняя осень.
На аллеях Версальских сегодня был лед.
А еще... но об этом при встрече и после.
Я надеюсь, письмо это все же дойдет.

Тюильри взят... и медленно тает надежда,
Что всё будет, как прежде... пустая молва.
Я весь день вспоминала тепло ваше, нежность.
И лишь памятью этой пока что жива.

Ах, мой милый, уже не дождусь я ответа.
А зима закружила и снег все сильней...
Нас лишили и трона, и права на вето,
Как же чернь ненавидит своих королей.

Мой любимый Ферзен, как становится страшно.
Зарешечены окна и сырость от стен.
Я люблю Вас... а все остальное неважно
Перед небом...
Прощайте,
навек Ваша М.

@темы: Стихи, Лирика

22:32 

Про то, как я туплю

bad_gateway
кризис внятности
я туплю карандаш о бумагу настойчиво,
а когда дотуплю - стану стрессоустойчивым.
стану, сильным, могучим, как русские витязи,
чтобы в стрессе меня уже больше не видели.

я туплю карандаш, стервенея и думая:
вот бы мне, как большой серый волк, взять и дунуть бы,
взять и сдуть бы все свинское, мерзкое, скотское,
чтоб летело, вращаясь, на бешеной скорости,
так бы воздуху в грудь бы набрать, да и дунуть бы,
чтоб оно возвращаться бы даже не думало...

вот бы взять и достать себе плащ-невидимку бы -
я тогда всех ловчее и неуловимей был,
вот бы стал я герой, мистер икс бы, вот в точности
(эх, каким я б при этом был стрессоустойчивым!),
и стращал бы врагов пистолетными дулами,
чтоб они приближаться бы даже не думали...

вот бы взять, и добыть себе клад лепреконовый,
вот тогда бы на все наплевал бы законы я,
и, отгрохав домину себе с колоннадою,
упивался буржуйски бы пинья коладами,
и дразнил бы всех недругов крепкою "дулею" -
пусть себе что хотят про меня, то и думают...

вот бы взять бы большой молоток, разбежаться бы...
я туплю карандаш о бумагу безжалостно,
и туплю, и туплю, ведь тупое не колется.
а когда дотуплю - повтыкаю в игольницу.

...я втыкаю, втыкаю иголки в игольницу...

@темы: Стихи

14:09 

Звездная пыль

Ardent Rain
В какой-то момент жизни обретаешься в груде мусора,
гордо именуемой Важными Вещами.
Смотришь по сторонам и не можешь взять в толк:
как ты, такой правильный,
с рождения знавший, что нет в мире иного пути,
кроме своего собственного
и нет выбора лучше, чем пройти этот путь, не сворачивая;
веривший в силу добра и бессмысленность всякого насилия;
любивший жизнь во всех её проявлениях;
и взявший в лучшие друзья Мироздание;
выродился в мелочного тщеславного мажора.

За какие-то пятнадцать лет от детской мудрости не осталось следа.
На смену «Жить, любить и помогать»
пришло «Получать, тратить, обладать».
Даже талант — символ оказанного доверия, —
как ты «наивно» полагал раньше,
стал ныне лишь источником прибыли.

Люди прошлого обратились в неприятное воспоминание.
Еще в школе их дружба сменилась насмешливой нетерпимостью.
Должно быть, почувствовали в твоей душе
признаки начавшегося разложения.
Теперь, стараясь не думать о них,
ты в тайне мечтаешь предстать перед бывшим окружением
во всем блеске своей позолоченной славы.

Это звездная пыль.
Она вьется около небесных тел.
Без нее не обходится ни одно свершение.
Ни одно открытие.
Она везде, где из общего рождается частное:
на каменоломне и в столярной мастерской.

В самом начале,
когда ты еще имел целью — следовать зову сердца,
ты тоже излучал свет.
Теперь же — производишь пыль.
Блестящую мелкую пыль.
Она колется, если наступить или зажать в горсти.
Вызывает кашель, если глубоко вдохнуть.
И неизменно рассеивается во Вселенной.

© Ardent Rain

@темы: Стихи, Настроение, Жизненное

15:19 

Маячник

bad_gateway
кризис внятности
От мизинца к мизинцу нить невидимая тонка.
Мой друг работает смотрителем маяка.
Он верит непостоянным морским волнам
и знает всех альбатросов по именам.

Мой друг горбат, просолен и остроглаз.
Он так живет, словно каждый день - это пазл
из множества мгновений, как из кусков,
из тишины, из движений, из снов, из слов.

Я мотаюсь по свету, повинуясь соленой воде,
соленому ветру и тысяче тысяч дел.
У таких, как я, дорог не бывает прямых,
такие, как я, как огня сторонятся их.

В небе, звездный свет запутывая в клубки,
тянет лодку мою большой путеводный кит,
но, когда его тень уходит за горизонт,
я не знаю других ориентиров, лишь старый зов:

друг-маячник идет сквозь день, собирая пазл,
где над горизонтом встает мой горбатый парус,
где меня ждут тепло и верность. Он шлет мне знак.
Я - тот, для кого он каждый день зажигает маяк.

@темы: Стихи

12:31 

Искажение

Эльхен Каэрия
Девочка-улитка
Я сплю и вижу, как тают в дымке
Чужие лица (чужие сны).
В чужих историях невидимки,
Пытаясь выйти за рамки снимка,
Роняют в сердце осколок тьмы.
читать дальше

@темы: Стихи

02:10 

Крис Аивер
Секундомер
Вдох-выдох. Сырой асфальт отражает свет
Бегущих фар, десятки сотен летящих ног.
Есть выход, даже если пока что нет.
Трезвеет пьяный, ищущий да найдёт.

Тот, кто придумал нас, умеет держать слова.
Пока ты бьёшься об пол памяти головой,
И всё вокруг от этого катится прямо в ад,
Ненастоящий город плавится восково.

Пока ты веришь себе раз в пятьдесят лет,
И раз в три тысячи лет позволяешь верить другим.
Но выход есть, даже если пока что нет.
Асфальт закончится после взмаха твоей руки.

Не в детской глупости дело. Не в том, что рука пуста.
Глаза попутчика видят попутчика сквозь поток.
Однажды в каждом сгущается страшная темнота,
Но важно только то, что будет за ней потом.

Когда в сухом и просторном доме мороз визжит,
Когда сомкнулись на сердце челюсти, дребезжа,
Припомни разницу между "сдаться" и "пережить".
Вдох-выдох. Иди на трассу - и уезжай.


@темы: Творчество, Стихи, Осень, Чувства, Литература

22:11 

Visioner
Постмодерн подсмотрен
— Каравелла ветшает в порту. Застарелые брусья разъедает грибок, древоточцы буравят ходы. Паруса полусгнили, на палубе грязно. И грустно переломленной мачте. И в трюме по горло воды. Но смотри: молодильные доски, возможно, помогут, и вернёт первозданный корабль умелая верфь, в парусах заиграют тугие ветра и погонят каравеллу по глянцевой глади, как раньше. Поверь.

— Каравелла погибнет. И тут ничего не попишешь . Остаётся ли прежним корабль, доска за доской заменяют в котором разломанный корпус прогнивший? Я могу показать невесёлый ответ. Он такой: стоит вытянуть доску
корабль
начнёт разрушаться
потому что вросший в историю корабль
это уже организм
его нельзя разобрать
но можно
только пытать и
убить
смотри же
этот деревянный труп
это и есть каравелла
именно та о которой мы
помним
она не латается
не лечится
она только умирает
при попытке обновления
и мы
не виноваты в этом
как не виноваты
в существовании Смерти
и Забвения

@темы: Стихи

22:45 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
И снова дождь в оправе луж на дне асфальтовой коробки.
Неряшливый бухгалтер-клен никак не сложит листья стопкой.
Гуляет ветер под окном, ни дать ни взять, начальник цеха.
И лишь цветастые зонты на сером фоне, как помехи.
Часы ворчливым стариком спешат куда-то без причины.
Дымится утро сонной мглой в дуэте с чашкой капучино.
Воскресный день, пусть выходной, но все равно слегка отравлен,
Ведь понедельник, точно тень, уж пробивается сквозь ставни.
И даже утро чуть горчит полынью завтрашней рутины.
Работа, как невкусный чай – глотаешь с мыслью опрокинуть.
И лишь за ужином с тобой, простым, без всякого размаха,
Вдруг понимаешь: боже мой, насколько же приятен сахар...

(с) Deacon

@темы: Стихи, Осень, Настроение, Жизненное

18:27 

матвей.снежный.
можно нанести человеку такую рану, после которой уже ничего не вернуть и не исправить. Иногда для этого достаточно одного твоего существования. (Х.Мураками)
страх научит тебя молчать, когда кто-то молит помочь,
прогрызет в тебе все пути, чтобы ты не ходила в ночь,
чтобы ты не звала других, когда крик под окном звенит.
страх научит молчать о том, где кого-то и кто гнобит.

он уступит дорогу тем, что всегда побеждает в нас,
равнодушным кивкам в ответ, когда выйдет опять приказ,
где заставят молчать и тех, кто всегда кричал громче всех,
и кого за вот этот крик поднимали не раз на смех.

и со временем твой же крик затеряется в тишине,
кто-то молча погасит свет в грязно-желтом своем окне,
кто-то скажет - мол, помогут, еще утром пора вставать.
ты останешься в тишине. молча жить. или умирать.

@темы: Стихи

19:12 

Осень...

Schattenherz_
Зима пробуждает аппетит. Пока на улицах лежит снег, шоколадное пирожное - лучшее лекарство. (c)
Осень - это время долгих снов
Под пушистым тёплым одеялом.
И глинтвейн, разлитый по бокалам.
Время откровений и стихов.

И рябины гроздья - будто кровь
Лета, что ушло за край вселенной...
Осень разливается по венам
Снова - и печально, и легко.

Желтый лист, как будто невзначай
Робко опустившийся под ноги.
Осень - время говорить о многом...
Или просто искренне молчать.

@темы: Стихи, Настроение, Лирика

10:44 

абонент не отвечает
нет, показалось
сначала ты:
уворачиваешься от объятий
язвишь в ответ
учишь язык проклятий
(и говоришь на нем, как носитель)
возводишь новые храмы себе:
слава зеленым бутылкам, аве бармен-спаситель
он хмурится на всё, говоря,
куда же ты, милая, хватит
бежать от каждого ноября.
"я укрою тебя от зимы и свободы,
заботой укутаю, спрячу от глаз
а любовь не разрушит высокие своды
дома, что я представил для нас"
ты мягко отводишь руки
мол, не здесь, дорогой, не сейчас
но когда он вдруг исчезает,
тоскуешь по звону брошенных фраз.

вы видитесь многим позже и
ты душишь желание крепко его обнять,
хотя это невыносимо сложно

...но любовь уже построила ему новый
белый,
с заборчиком,
дом
влезла в фундамент, проросла внутрь стены'
свернулась клубком у камина

был первый месяц зимы
и посреди снежных равнин
расцветали кусты жасмина

и глядя ему в лицо, мысленно произносишь
"спасибо, что счастлив, мой дорогой,
не держишь обиды,
надеюсь, ты будешь любить и любим еще много беспечных лет"

а вслух говоришь, конечно же,
улыбаясь

привет.

@темы: Стихи, Чувства

01:31 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Исписав двадцать пять страниц
из отложенных прежде ста,
в голове уже есть финал,
колыбель для одной строки,
Столь живой, что вот-вот вздохнет,
и на белой щеке листа
Поцелуем замрут слова.
Ты их, Господи, сбереги!
читать дальше

@темы: Стихи, Настроение

23:54 

bad_gateway
кризис внятности
вот человек, он говорит: "я не знаю, как.
с чего, с кем, о чем, - подай мне какой-нибудь знак.
я устал, мне невероятно сложно быть.
вот если бы..." - все у него через частицу "бы",
через сослагательное наклонение и вообще через такие места,
где сосредоточена вся космическая пустота.
и ты в ответ ему: "вот тебе слово, брат.
простое, теплое. можно начать с него. ты рад?" -
а он: "ну, да, вроде рад, но все какая-то суета:
надо сходить за хлебом и покормить кота,
стереть пыль с подоконника, и всякие там дела...
в общем, до будущей пятницы как-то не скла-
дывается (в этом месте он подавляет зевок).
мне бы времени побольше, тогда б я, наверное, смог".
и ты стоишь напротив и испытываешь легкий шок:
"может быть, я могу сделать что-то еще?
может быть, я не вовремя сюда пришел?
может быть, с моим словом не все хорошо:
остыло, истерлось и слишком глупо на вид?"
а он стоит напротив и просто молчит.
ты приходишь снова - раз, другой и сто сорок раз,
и не получаешь ни согласия, ни отказа,
и однажды он скажет, твой дар, наконец, заметив:
"что это? слово? - выброси его на ветер", -
и уйдет - туда, где не начинают с слов.
а тебе стоять, как последнему идиоту,
проклиная себя за непрошенную заботу
и глотая слов нескончаемое число.

@темы: Стихи

23:00 

матвей.снежный.
можно нанести человеку такую рану, после которой уже ничего не вернуть и не исправить. Иногда для этого достаточно одного твоего существования. (Х.Мураками)
Не ходи одна, не ходи, волки бродят в лесу ночами,
Раны свежие на груди, полыхает огонь очами.
Врут, что демоны не живут, что покинутых не бывает,
Люди сами себе же врут, когда горечь их накрывает.

По лесам одна не броди, красну девицу вмиг утащат,
Та дорожка, что впереди, честь отнимет и алый плащик.
Не спасти тебя, не спасти, так послушайся, и забудь.
Цветам в поле не прорасти, не укрыть от тебя твой путь.

И не пой в ночи, ох, не пой! Уж округа услышит лихо -
Идут волки, да за тобой, не дыши, да и спрячься тихо.
Только дверь отворится в ночь, и расслышишь ты волчью речь -
Вожаку стаи ты как дочь. Он доверил тебя стеречь.

@темы: Стихи

21:58 

Бенджамин Джи
Знаете, чем рок-н-ролл отличается от джаза, чай от кофе, а фотография от текстов? Рок-н-ролл, чай и фотография - это удовольствие, а кофе, джаз и тексты - религия.(с)
Ночью приходят. Сажают на стул под лампу.
Вяжут веревки красивенько, словно бант.
"Ты ведь знаешь, всех золотых талантов
не выменять на талант.

Ни выменять, ни украсть, одолжить - едва ли,
проработали все контакты - кругом провал.
Твое ФИО не в списке избранных, проверяли,
так откуда в тебе слова?"

Я молчу. Жжет сетчатку стоваттным светом.
Воздух горчит. Переносица ждет удар.
Вычислить бы того, кто назвал поэтом,
заявил, что вот это - дар.

Вычислить да со мной поменять местами,
в шкуру мою засунуть и дать пожить.
Я никогда не хотел - появились сами
и попросили: "Скажи".

Сначала просили. Были тихи и вежливы,
а теперь как с цепи, отобрали покой и сон!
Чертовы вопли уши мне рвут ли, режут ли,
в башке постоянный звон!

Строчки, созвучия, рифмы орут и скалятся:
"Давай же, скажи нас, сука, скажи, скажи!"
Рукоприкладствуют, машут блокнотами у лица,
хватаются за ножи.

Еще и допрос: где взял, почему, откуда...
Не поверите же ни правде моей, ни лжи.
Что остальным стихи? Прочтут и забудут.

А мне с ними жить.

@темы: Творчество, Стихи

21:57 

Бенджамин Джи
Знаете, чем рок-н-ролл отличается от джаза, чай от кофе, а фотография от текстов? Рок-н-ролл, чай и фотография - это удовольствие, а кофе, джаз и тексты - религия.(с)
А здесь хорошо. Ни выстрелов, ни горластых,
Не промывают мозг, не пихают в касты,
Люди спокойны, веселы и цветасты,
Красный на плитке - след от томатной пасты.

Прежде чем плакать, думаешь - полно, надо ли?
В детстве одна проблема - что в школе задали,
Нет подлецов, предателей, прочей падали...

И волчок никогда не падает.

@темы: Стихи

12:57 

Южная ночь

Ardent Rain
Запах костра смешивается с ароматом ночных фиалок.
Бьет в ноздри так, что сипнет голос.
Вопреки здравому смыслу
все равно силишься дышать полной грудью.

Это юг!
Здесь еда по вкусу не похожа на пластилин.
Здесь ночи темнее, а звезды ближе.
Если выйти на улицу в два по полуночи —
свежий, но еще теплый, ветер скользит по коже.
На небе мигают звезды, то и дело ныряя в воду —
традиционный августовский звездопад.

Раскидываешь руки, запрокидываешь голову
и чувствуешь, как счастье заполняет тело до основания,
вырываясь, подобно струе фонтана, веселым смехом.
Кажется — вот-вот улетишь!
Гравитация, плотность и сила тяжести —
непонятные слова из другой реальности,
не имеющие власти над человеком в южную ночь,
чья суть — ветер и звезды.

И стоишь прошитый, точно током,
таким простым, естественным чувством.
Очарование момента, детское удовольствие «просто быть»
бьется внутри, отталкиваясь от ребер и позвоночника.
Ты вдыхаешь настолько глубоко, насколько позволяют легкие!
Выдыхаешь легко и плавно.
И каждый раз замираешь на выдохе.

Такие моменты нужно непременно с кем-то делить.
Чтобы было, с кем поговорить о счастье.
Чтобы счастье стало полным.

© Ardent Rain

@темы: Настроение, Жизненное, Чувства, Творчество

! .:Стихи на diary.ru:. !

главная