• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
11:05 

Спящая

EternalFreedom
виртуоз эскапизма
Иногда меня захлестывает
чувство реальности происходящего.
Очень редко. Лучше бы вовсе не было.
Я - вечно спящая,
виртуоз эскапизма.

За гроздью мелизмов
скрыта мелодия скучная.
Поэтому лучше бы
мне оставаться беззвучной, невидимой,
почти неуязвимой.

Когда реальность бьет в спину,
никто все равно не бывает готов.

@темы: Жизненное, Стихи, Творчество, Чувства

21:22 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
В городе, малом, как крошка на скатерти,
В доме, чей возраст достоин почтения,
В скромной квартирке с дешевенькой мебелью
Жили три брата, наверно, с рождения.
Только вот знали их разве что издали,
Редкий сосед замечал их на лестнице.
Кто-то шепнет, мол, совсем нелюдимые,
Кто-то и вовсе тайком перекрестится.
Верно, недуг, что добрался до каждого,
Сделал их теми, кто прячется за угол?
Их пожалеть бы, да слухи не жалуют:
Братья как будто отмечены дьяволом.
Слухи ползут сквозь подъезды и улицы,
В миг разветвляются в свежие трещины:
Кажутся братья до ужаса странными,
Что-то в них есть... бесконечно зловещее.
читать дальше

@темы: Стихи

22:44 

chinakot
Она светилась счастьем от любви,
Шагая через ветреную слякоть,
Хотелось и смеяться ей, и плакать...
Ну что ты ждешь? Скорей ее лови
И согревай восторженным объятьем,
И впитывай беспечность бытия,
Как некогда ловил его и я,
Не думая о времени и плате.
И в сумраке стремительных шагов
Все изменилось, позвало в дорогу,
Ведь жить еще не поздно, ей же богу,
Хотя какое дело до богов,
Когда по городу летит навстречу счастье,
Пусть не к тебе. Благословит крылом
И упорхнет, а ты пропой псалом
Тому, что управлять судьбою властен.
24112016

@темы: Жизненное, Лирика, Любовь, Настроение, Осень, Я

22:13 

Мир соткан из мелочей

Ardent Rain
Мир соткан из мелочей.
Незначительных (на первый взгляд) штрихов,
составляющих в итоге целую картину.

Занял на автомате двадцатку сокурснику —
и тут же забыл.
А он так благодарит, как будто ты,
не знаю, золото лепреконов добыл для него.

Или просидел два часа в фойе с плачущей одногруппницей,
у той руки дрожат
и в глазах полное отсутствие понимания,
что делать с положительным тестом на беременность.
Гладишь по спине, успокаиваешь,
мол, «держись, — мы всей группой скинемся
на коляску, памперсы и что там еще положено».
Беременность потом не подтверждается,
но... хорошие отношения остаются.

Незамысловатая фраза «Я же тебя терплю!»,
сказанная вскользь, в полушуточном споре,
но с явной такой претензией,
способна, как меч самурая,
срезать одним движением все цветы в душе:
«Терпишь? Так я не навязываюсь.
Зачем же себя насиловать?»

Текст, написанный на коленке секунд за сорок,
ни разу не прочтенный со сцены,
опубликованный в блоге автора за какой-то дремучий год
расходится репостами по сети.
Цепляет больше многих его философский излияний.

Такие мелочи встречаются на каждом шагу:
купил у старика пакет яблок,
покормил бездомную собаку,
улыбнулся девочке с двумя бантиками,
косо посмотрел,
издевательски засмеялся,
в третий раз не пришел вовремя,
не стал перезванивать...

При учете своих свершений может статься,
что больших,
действительно важных вещей,
не так уж и много.
У меня вот — всего одна.
О ней я вряд ли стану когда рассказывать.
И не факт, что там, за чертой действительности,
она имеет большой вес.

Вдруг Анубис (или другой уполномоченный),
кладя наши сердца на весы,
пользуется какой-то другой системой ценностей?
Вдруг учитываются как раз мелочи?

© Ardent Rain

@темы: Стихи

00:34 

матвей.снежный.
можно нанести человеку такую рану, после которой уже ничего не вернуть и не исправить. Иногда для этого достаточно одного твоего существования. (Х.Мураками)
между нами ляжет кольцо обочин, шум машин, десятки чужих имен.
ты забудешь все, только как захочешь, и сотрешь меня до "не звать ее".
письма все сгорят, обратившись прахом, все звонки уйдут цепью перемен.
обязательств ты разорвешь рубаху, и познаешь вкус всех своих измен.

между нами лягут километры снова, поезда уйдут ночью до границ.
ты меня оставишь, словно злое слово, я смешаюсь с сотней чужих лиц.
я останусь там, где зима полгода, где не будет солнца впредь до новых лет.
но я буду знать, как твоя погода выжигает летом плечи твои в свет.

но я буду знать, с кем теперь ты плачешь, у кого ты ищешь помощи до ста,
где берешь ты кофе, оставляя сдачу, и кому ты пишешь, что она проста.
но я буду знать, кто тебя укроет, кто тебе заменит мой усталый дух.
потому что с нас и не выйдет двое - ты считать научен только не до двух.

@темы: Любовь, Стихи

01:31 

Из глаз моих...

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Из глаз моих сочится жизнь
И каплет в мутный океан,
Где городские этажи
И сердца чёрный барабан
Горят, сожжённые на треть,
И всё-таки ещё горят,
Горят – кому ещё гореть?
Из глаз моих сочится яд,
И голоса далёких мест
Подобны выкрикам в бреду,
И поколения невест
Стареет в каменном аду,
И где-то далеко – беда,
И ливня огненного шёлк…

(…по слухам, в правильном «тогда»
Всё было очень хорошо:
Был мир – огромен, густ и вспенен,
Свобода, равенство и Ленин.)


Густеет свет, становится белёсым. Нет темноты, от света не спастись, и даже сумрак, что нам дарит осень, похож на крыс. На стаю мерзких крыс.
Стареет век. Очередной и новый. Он только начался – уже старик, весь при делах, застёгнут и неонов, очки, парик, а за очками – крик…

(…и этим криком мир наполнен.
Свобода, равенство и Гоблин…)

Горят огни, мутна вода –
Мутнее тысячи веков.
Корабль один, и жизнь одна –
И слишком много маяков,
А сердце бьётся: там-тарам,
Мой барабан, предвестник бед,
И, расползаясь по углам
Из глаз моих сочится бред…
Из глаз моих сочится бред…
Из глаз моих...

@темы: Я, Стихи, Осень, Будни

22:27 

матвей.снежный.
можно нанести человеку такую рану, после которой уже ничего не вернуть и не исправить. Иногда для этого достаточно одного твоего существования. (Х.Мураками)
Любить тебя — хуже выстрела, что прошелся на рикошет.
Ты во мне сотворен немыслимо, травмой новою на душе.
Ты пронзил собой все сплетения, как отрава для хилых вен.
За тобою плетусь тенью я, наблюдая следы измен.

Бьюсь отчаянно рыбой брошенной на пески среди всех морей.
Мне не стать для тебя хорошею, и не быть той самой "к Ней",
Не гореть с тобой среди пламени, разжигающим только страсть,
Не нести одного мне знамени, даже если и в ноги пасть.

Мне не жить с тобой в счастье-радости, и тебя уже не забыть.
Ты — одна из моих лишь слабостей, что я вряд ли сумею скрыть.
Ты — болезнь, что так долго тянется, что заставит меня страдать.
Любить тебя — быть лишь пьяницей, умоляющей грош подать.

@темы: Любовь, Стихи

13:04 

Птицы

bad_gateway
кризис внятности
За нами наблюдают птицы
такими круглыми глазами,
такими черными глазами,
многозначительно молчат:
сороки, голуби, синицы
и воробьи на тонких ветках,
и снегири на тонких ветках -
с тугим вниманием врача.
Идешь по улице, как будто
вполне одетый и обутый,
в натянутой по брови шапке,
в шарф спрятав нос замерзший свой,
но птицы смотрят с тонких веток,
как будто знают, сколько света
в тебе осталось и решают,
что дальше станется с тобой.
И если вдруг тебе не спится,
и птица в дом к тебе стучится,
упрямо в дом к тебе стучится,
клюет оконное стекло -
то, верно, что-нибудь случится;
найди свечу и, чиркнув спичкой,
зажги, а птице дай напиться,
чтоб отвела подальше зло.
Не собирай опавших перьев,
но если вдруг случайно ветер
перо поднимет и погонит -
не отставай, за ним спеши:
спеши за ним навстречу чуду,
не бойся расставаться с чуждым,
и очень скоро, очень скоро
научишься счастливо жить.
За нами наблюдают птицы,
читают нас по нашим лицам,
роняют нам под ноги перья ,
а мы их топчем второпях
и прячемся в бетонных гнездах,
где так привычно душен воздух,
где так привычно слепо верить,
что хорошо в чужих краях, -
и оставаться, оставаться
комком тоскливым на кровати,
бессильной мухой в паутине.
О большем даже не мечтать:
одежда есть, еда и кровля,
и разве нужно что-то, кроме?
Но птицы точно знают, кто мы.
И птицы смотрят. И молчат.

05:47 

Schattenherz_
Зима пробуждает аппетит. Пока на улицах лежит снег, шоколадное пирожное - лучшее лекарство. (c)
Он умер быстро и во сне.
Инфаркт. Всего лишь тридцать девять...
Она, сползая по стене,
Всё не хотела в это верить.

Зажав рыдания в горсти,
По капле собирая силы,
Шептала: "Милый мой, прости"
За свежевырытой могилой

Украдкой наблюдала так
Отчаянно, холодным утром...
Вдова сказала:
- Был дурак.
Связался с молодой лахудрой.

- Любовь?
- Да не смешите. Бред.
Поминки - водка и салаты.
В квартире дым от сигарет
Тянулся шлейфом горьковатым.

В другой квартире - тишина...
И пламя поминальной свечки.
Полураздетой у окна
Она стояла целый вечер.

А позже бритвой полоснёт
По тонким венам. Люди, люди...
Любовь? Да кто ее поймет.
Но только большинство осудит,

Как раненую птицу - влёт -
Упавшую неосторожно.
Но, может, там его найдет.
И встретятся они, быть может.

@темы: Лирика, Любовь, Стихи

23:11 

chinakot
Постоянство не в чести у седого хулигана,
Бес в ребро его все тычет, не до роздыха и сна,
Знает он, как увести из под носа самых рьяных
И ревнивых, минус вычет литр виски и вина,
Он все рыщет, словно кот в самый пик шального марта,
То блондинки, то шатенки, и чернявым нет числа,
Только странный поворот, или так ложится карта,
Все приелось, даже пенки. Или молодость прошла?
Он смешлив и неуемен, он – душа любой попойки,
Даже если был незваным, обязательно зовут,
Прохиндейки и кулемы, шаг от здравствуйте до койки,
Но саднит обиды рана и отсутствует уют.
Все закончится и скоро в Южном Бутово, в однушке.
Свято место не пустует, бонвиваны тут как тут.
А потом начнутся ссоры, позабудутся подружки,
Разорится он вчистую и пойдет на страшный суд.
Как начнется, так пройдет жизнь седого хулигана…
12112016

@темы: Настроение, Творчество

09:54 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Незнакомый номер. Сто пудов, реклама.
Эти донимают даже по субботам.
То купи по скидке пылесос с вай-фаем,
то охапку яблок прямо с огорода.
Есть, конечно, мысли, что звонят с работы...

Незнакомый голос. Это я – твой папа.
Тот, что с фотоснимка, в клетчатой рубашке...
(Тишина такая - можно поцарапать,
Видно, ждут ответа. Напряженно. Тяжко.
Знал бы, что так будет, прочитал с бумажки.)

читать дальше

@темы: Стихи, Настроение, Жизненное

02:34 

Жакаранда

котикова
все гадят, но геннадий делает это из идейных соображений
Стало трудно дышать на веранде:
Расцвела под окном жакаранда,
Пышной грозди причудливым цветом
Знаменуя пришествие лета.

Отцветет — я в Москву контрабандой
Привезу семена жакаранды,
И, пройдясь по участку родному,
Посажу их у вас перед домом.

Пусть над крышей лиловой гирляндой
Тоже будет цвести жакаранда,
Круглый год: и под солнцем, и в стужу,
Оброняя цветы неуклюже.

Минет время, и вашу жилплощадь
Поглотит жакарандовой рощей:
Так, сменяя соцветий наряды,
Будет сердце моё с вами рядом.

@темы: Лирика, Стихи, Я

01:31 

chinakot
Ну что же вы, товарищи судьи!
То тут как тут, а то замолчали,
Вершители и разрушители судеб,
Дарующие и жизнь, и отчаянье.
Что вам стоит сказать свое слово?
Размазать по блюду мыслей кашу?
Голов пустоты заполнить пловом,
Акценты расставить: наше - не наше.
Нет! Вы молчите, держите паузу,
Выжидаете, куда вывезет.
А потом выжмите одну фразу,
Как подачку или на выезд визу.
10112016

@темы: Настроение

16:50 

* * *

bad_gateway
кризис внятности
Близкое - дальнее...
Камни кидаю я
в долгое горло реки.
Все мне мерещится -
вещи мы, вещи мы,
блуждающие огоньки.
Все мне не верится -
вертится, вертится
на языке, не сказать:
небезупречное,
вещное - вечное -
вот она, вся благодать.
Блага не дали нам,
выпали дали нам -
мы же сидим по домам,
сетуем, сетуем:
лета бы, лета бы -
и наступает зима.
Близкие - дальние...
Камни кидаю я,
множа круги на воде:
вот тебе детское,
вот тебе, деточка,
осуществленье надежд
в темном болотном
предводостоянии.
Небо летит в водоем.
Камнем холодным
застряло молчание
в горле горячем моем.

@темы: Стихи

21:10 

Visioner
Постмодерн подсмотрен
фонари
заштрихованы снегом
горит
прорывается словно
акварель
пространство ночное
греет
сминает иначе
и что
проглядывает сквозь
листа
потёртости

Другая сторона

@темы: Стихи

14:48 

Эльхен Каэрия
Если рыжий, значит, Барма! (с)
Всего лишь тонким осколком в сердце:
Не бойся и не пытайся спорить —
Она придет, никуда не деться,
Не встать, не выдохнуть, не согреться,
Она придет, и твоих историй

читать дальше

@темы: Стихи

17:21 

скиннер курильщика
two can keep a secret if one of them is dead
Стихотерапия

Однажды в мою палату,
Любые презрев запреты,
Накинув едва халаты,
Явились тайком поэты.

Мы все, говорят, слыхали,
Что ты здесь совсем ослабла.
Мы будем лечить стихами!
Вливали в меня по капле,

По слову чужие строки
О снах, о любви, о марте.
Они говорили строго.
Писали в моей медкарте:

"На Пушкина аллергия.
Реакции нет на Блока.
Мы будем лечить другими,
Пока ей не стало плохо".

Кололи антипрозанты,
Твердили, что станет легче,
И новые варианты
Искали в своей аптечке:

Эссенция Пастернака
И пятипроцентный Бродский...
А мне оставалось плакать -
Обиженно, как подростку.

Сживут же меня со свету -
Потом и не вспомнят имя!
Я выгнала всех поэтов
И стала лечиться ими.

Две книжицы самиздата,
Тетрадка в плохой обложке...
Не классика, да куда там!
А чудо случилось все же.

Лечилась я их стихами -
И слезы во мне стихали.

@темы: Стихи

12:40 

Elena_smile
здесь и сейчас
Мы говорим с тобой без слов,
Лишь паузами в тишине.
Мы говорим с тобой из снов,
Из полувзглядов в полумгле.

Над бездной тающий сигнал...
Среди препятствий и помех,
Мерцая, свет от фонаря
Упорно ищет путь наверх.

И пусть не слышен наш ответ,
Не виден отблеск наших глаз,
Но вновь сигнал уходит в ночь,
Луч - в пустоту, в который раз...

06:00 

Необратимость

Schattenherz_
Зима пробуждает аппетит. Пока на улицах лежит снег, шоколадное пирожное - лучшее лекарство. (c)
А, порою, так много сказано,
Что обратно дороги нет.
Мы с тобою навеки связаны
Тонкой ниточкой... тет а тет.

Тянет душу, крючками острыми
Зацепилась и, погляди...
Но не думаешь над вопросами -
Отчего так болит в груди.

Отчего иногда так тягостно.
Не спасает ни сон, ни чай.
И крупицы давнишней радости
Не помогут уже. Прощай.

Разделения. Расстояния.
Так обыденно... се ля ви -
Как просроченное признание.
И ни слова о ней - ..... .

@темы: Чувства, Стихи, Любовь, Лирика

01:28 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Простудившийся город, как склад для коробок, по которым разложены чьи-то там души. Осень бьется под кожей, крадется по венам, забивается в грудь до сырого удушья. Золотистые пятна на коже асфальта шелестят под ногами обрывками солнца, откупаясь от мысли, безжалостной мысли, что в ближайшее время тепло не вернется.

Остаешься один, неприкаянный некто, не умеющий жить по-осеннему мудро, ненавидящий дождь и разбитые лужи, уходящий на дно, как пробитое судно. Согреваешься парой глотков перед сном, или, может, во сне - одеялом тяжелым, словом, чем-то неважным, ведь утром в постель все-равно проберется насмешливый холод.

Календарь истощен, и по клеткам – кресты (бестолковая ложь, чтобы дни шли быстрее). С каждой ночью становится все холодней, только мысль о тебе меня все еще греет: как вернусь, обниму, и от этого вновь так и тянет сорваться и раньше все бросить. Ты согреешь меня в первый день декабря.

В первый день декабря я влюблюсь в эту осень.

(с) Deacon

@темы: Настроение, Осень, Стихи

! .:Стихи на diary.ru:. !

главная