Записи с темой: Стихи (список заголовков)
16:47 

kittymara
Напиваясь в невесомости, занюхивайте водку музыкой звезд
Считалочка

Мне девять, а ей набежало двенадцать.
И радость с печалью у нас пополам.
И можно нисколечко не сомневаться,
Что дружба крепка, неподвластна годам.

Мне десять, а ей будет вечно двенадцать.
И гроб словно сейфинг надёжно закрыт.
А я не хочу, не могу расставаться,
Но что-то под рёбрами жутко саднит.

Одиннадцать мне. Ей всё так же двенадцать.
И мёртвая девочка каждую ночь
Парит над кроватью в сиреневом платье.
Я плачу, и горе нельзя превозмочь.

Но вот нам обеим сравнялось двенадцать.
И знахарь снимает с меня чёрный сглаз.
Не будет подружка теперь появляться,
Поставлен засов на полуночный час...

Мне семьдесят. Ей бесконечно двенадцать.
Осталась она детской дружбе верна.
И вдруг... умирать совершенно не страшно,
Не стану блуждать я в потёмках одна.

Мне девять, а ей набежало двенадцать.
И время послушно затикало вспять.
Веснушки, кудряшки и крепкие пальцы
В сплетении рук. Время в прятки играть.

@темы: Творчество, Стихи

12:05 

Свет

Grosheva A.
The last enemy that shall be destroyed is death. ©
Сегодня в моей квартире вырубили электричество.
Нет, не в доме. В квартире вырубили электричество.
За стенкой орёт чей-то отпрыск, да так истерично,
что хочется либо ладонями уши, либо кричать в унисон.

Я вышла в подъезд, стою и щиток осматриваю,
без нужного образования - осматриваю,
не зная, что делать, посылаю всё к чёртовой матери.
Два по сорок, пожалуйста, мой учтивый гарсон!

А вокруг все жужжат, мужика бы тебе да в квартиру бы,
приняла б хоть кого-нибудь, полюбила бы,
только, видно, в пролёте - поди-ка найди кретина,
чтобы выдержал гонор, сарказм, неприличное поведение.

Я захожу домой - прихожая, сбитый коврик, календарь с Ван Гогом,
я зажигаю свечи, освещаю свою берлогу,
крадусь, чтобы не капать воском, до комнаты от порога,
и сажусь писать стихотворение.

Но рифма хромает, ритм избит, словно Чинаски в пабе,
в голову лезут пьяницы да дешёвые бабы,
скоротечность всего, бесконечность космоса - штампованные постулаты,
а нужного, чего-то самого важного - нет.

Я смотрю на огонь, в лучших традициях американского романтизма.
Я смотрю, я начинаю реветь, истерика уже близко...
Теракты и грязь в Париже, в Иматре тройное убийство,
башня падает в Пизе!

В глазах пелена.
И внезапно включается свет.

@темы: Я, Стихи

19:40 

Океан, который живёт внутри

Ardent Rain
Посвящается художникам:
кисти, пера, звука, камня...
и всем причастным!


Океан
живёт у Фреда
между шестым и седьмым ребром,
чуть ниже ударов сердца.
В ширину — как Альдебаран.
Глубиной — в пятьдесят веков.
Цветом — яркая бирюза,
в которую изумруд крошится.
В дни покоя и тишины,
когда Фред — счастливец или лентяй,
Океан молчит.
Неподвижна его вода
в переливах солнца.
Рыбы спят. Их цветные сны
отражаются от камней.
Океан доверчив, прозрачен, прост —
невесом почти
для его владельца.
Когда в мире темно от лжи,
бьют лежачих или детей,
города стирают с лица Земли, —
Океан дрожит,
вода подступает к отметке «горло»,
заливает душу и бьётся в грудь.
Она мутней болота, черней смолы,
волны выше земных огней!
Фред хватается за Псалтырь.
Фреду боязно утонуть.

Поднимаются из глубин
обитатели тёмных вод:
не жуя глотают красивых рыб,
хитро скалят зубастый рот...
Если есть Океан внутри,
должен быть и крутой Утёс!
Фред взбирается по камням —
он бумажный фонарь принёс.
Ветер носится и рычит,
с ревом Фреда толкает вниз:
«Из тебя выйдет славный корм
моим слугам со дна морей!»
Фред покорен, но прям,
он здесь будет в этот, другой, любой —
даже двести десятый шторм.
Стая крупных чернильных рыб
с острой пастью и круглым лбом
собирается у скалы.
Фред им молча в глаза глядит,
опускает резной фонарь —
как обычно — один на всех.
Плавя чёрную чешую,
еле брезжущий огонёк
выпускает зеркальных рыб,
точно запах со дна флакона.
Рыбы складываются в дракона
и стрелою
уходят
вверх.

© Ardent Rain

@темы: Чувства, Творчество, Стихи

22:52 

***

Умозайка
У каждой уважающей себя Мальвины есть запретный чулан. Но она же хорошая девочка (с)
Невозможно выкричать отчаяние,
Ори, лезь на стенку, плачь!
Но на каждое твое светлое чаяние
За углом поджидает палач.

Невозможно унять эту истерику –
Ножом по горлу и захлебнуться в крови.
Надеюсь, я не открыла тебе Америку,
Здесь не поможет «Господи, благослови».

Я просто тону в этой бескрайней ненависти,
Есть только тьма и не видно дна.
Никому не спастись от духовной бедности.
Видишь, я же себя не спасла.

@темы: Чувства, Стихи

05:19 

Владимир Мор
Not to touch the earth, not to see the sun...
Идем, выводим шаг во мрак. Преступна поступь.
Овраг. Там враг. Враг не дурак. Прости, не просто.

Антракт на тракте. Цирк цикад трезвонил резво -
но замер, в полночи вмерз ад - и тишь разверзлась.

И я замерз. Стою, застыв, на кромке ночи -
раскрылась, крылья распустив. Пустить не хочет.

Глуха у уха тишина. Тошна моментом.
Война для нас не знает сна и сантиментов.

Но замер я, не замер мир. Лай. Злобный окрик!
Толкает в спину злой пунктир...

Снег
кровью
мокнет.

@темы: Стихи

01:08 

φίλος

Grosheva A.
The last enemy that shall be destroyed is death. ©
Спокойно, я тут была ещё до начала всего этого безобразия.
Метеорит, говоришь? Я видела, как распадались на части Гондвана, Лавразия,
я видела - грешники есть в святилищах, по плечам троеперстие возделывают мрази -
знаешь ли, много и много разного.

Я была тут. Я видела Крест, Бухенвальд, зарождение Интернета, джаза и алкогольной зависимости,
я смотрела в глаза Эвелин - самой красивой из всех манхэттенских самоубийц, ami!
Это я наблюдала за тем, как планета делилась жадно и грязно на границы, границы, границы...
Как мне спится, ты что, ты спрашиваешь, как спится мне?..

Я была тут. ОНО ещё не упало в Дерри, Риччи ещё не услышал "бип-бип" в свой адрес,
люди пока не додумались нюхать спиды, кокаин и в полиэтиленовом - для сахара - клей.
Я была тут до прибытия всех поездов, до заливного из рыбы, которое та ещё гадость,
я была тут до ланча, до Дэвида Линча, Уильяма Линча - подвесь на одну из рей!

Я была до того, как от рака скончался Грин, до того, как мне было дадено моё имя,
пока Взрыв не случился, пока было темно и радостно, а может, светло и пресно.
Я была до Всего - до следов на песке, огня на пещерных стенах, до гороскопов, до Рима...

Но всё это - такая дрянь и не так уж важно,
пока мы вместе.

@темы: Я, Стихи

21:45 

Замена

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
…А жизнь…
А что – жизнь? Вон, прыгни с крыши.
Она одна, не переиграешь…
Замена жизни – в страницах книжных застряла, меж пианинных клавиш залезла, спряталась, затаилась и смотрит, смотрит картинно-кротко.

Её даруют тебе, как милость – встряхни бутылку, да выбей пробку, да выпей горькую, всю, до донца, пока не кончится.
И не кончишь.
Бывают тени, чернее ночи.
Бывают свечи, что ярче солнца.

Бывают те, кто живёт по правде, бывают те, кто играет в жизни, в чужие жизни – экран украден и оккупирован. Каждый – призрак, живущий в теле своих желаний, своих театров и представлений.

…А жизнь…
А что – жизнь? А жить устанешь, а жизнь – она состоит из стен и свинцовых туч.
Тех, что ниже…ниже…
Нет! Не смотри…
Просто слушай плеер.
Он защитит тебя.
Он согреет...

Замена жизни – чужие жизни…


@темы: Я, Стихи, Будни

21:34 

Тайное признание на откуп мечте

Ardent Rain
Солнце — грудью на пики гор
ложится, только бы не уснуть.
Иглы входят не глубоко,
но вонзаются прямо в суть —
выпускают янтарный свет.
Искры тонут в твоих глазах,
оставляют лучистый след
(цветом — золото, мед, миндаль)
в их нефритовой глубине.
И за отблески эти мне
душу даром отдать не жаль.

Ты смеёшься, и мир звенит,
точно собран из хрусталя,
самых чистых, высоких нот!
Звери, чудища недр земли —
все роятся вокруг тебя,
как заблудшие корабли,
посреди чёрно-синих вод
вдруг увидевшие маяк.
От улыбки твоей живой
умирает февральский снег,
теплоте проигравший бой.
И да будет во веки так!

У меня есть огромный дом,
стопка книг, чтобы стать умней,
репутация палача,
мол, идти поперёк не смей!
Конкуренты сошлись на том,
чтоб признать меня всех сильней.
У меня за спиною — рать
грозных демонов и людей.
Я отважился побеждать
там, где вспять повернёт любой.
Нет на свете таких врагов,
кто б случайно остался жив.
А ты стены мои ногой
пробиваешь как миражи...

Мир, в котором ты есть, — велик
и продолжает расти в цене!
Улыбаешься как всегда:
одобрительно, но не мне.
По количеству тайн ты — кратер
Фудзиямы или Асо.
У меня на сетчатке лазер
прочно выжег твоё лицо.
На письмо свое я ответа
жду как самых благих вестей.
Остаётся мечтать, что где-то,
отключившись на день сует,
в параллельной Вселенной артер,
пьёт лавандовый чай, рисуя
нас с тобой
на одном
листе.

© Ardent Rain

@темы: Любовь, Стихи, Творчество, Чувства, Лирика

17:56 

Visioner
Постмодерн подсмотрен
по вечерам над гипермаркетом
дождливый воздух особенно
упруг
базовый бензиновый аромат
сменяется тонким шлейфом
мокрого асфальта

пустая продуктовая тележка
оставленная на краю парковки
смотрит на шоссе
уходящее в закатное зарево
и чувствует себя
огромным грузовиком
марки man или mercedes
остановившимся дозаправиться
а впереди ещё сотни
километров по дорогам
огромной страны

дороги она представляет
похожими на ряды в магазине
а города как бесконечные
стеллажи с товарами *

и когда сотрудник гипермаркета
возвращает её обратно
в реальность и в торговый зал
она непослушно дёргает колёсиками
вырывается
катится в другую сторону
натыкается на бордюр
и переворачивается прямо
в грязную мокрую траву
лежит одуревшая
от собственной смелости
и незнакомого свежего запаха
что-то светит в глаза то ли
в закатном блеске догорают
её дороги города
а то ли светофор мигает
как путеводная звезда

__________________________
* настоящий дальнобойный грузовик
посмеётся над такими
провинциальными фантазиями
но мы-то знаем
что по сути так и есть

@темы: Стихи

06:19 

Июнь 2018

Grosheva A.
The last enemy that shall be destroyed is death. ©
Если сейчас позвонишь, то услышишь хрип -
горло не лечит ни перец, ни жгучий ром.
Кто говорит, к одиночеству, мол, привык,
испепеляет взглядом дверной проём.

Звон от ключей бросается эхом вниз,
звук домофона есть гимн твоему побегу.
Невский проспект среди вылощенных лиц
прячет в себе настоящего человека.

Это не Прага, и вот ведь, совсем не Гоа.
Наличие острова не обещает пальм.
Что в голове у Высшего режиссёра,
то неподвластно нам.

Голос пропал, подушка пропахла потом,
запах лекарств не выветрить, хоть убей.
Кашель в кулак доводит почти до рвоты
самую славную из деррийских блядей.

Гудят провода, машины, пищат смартфоны,
солёная влага с шеи идёт в ладонь,
небо сереет и весит почти под тонну,
в воздухе застывает бензин и речная вонь,

и вот, на последней ноте, дурном аккорде,
снимая наушник, ты вваливаешься в метро.

Я сплю третьи сутки. Мне снятся большие фьорды.
В ушах - только море.
Только оно одно.

@темы: Стихи, Я

23:43 

***

Умозайка
У каждой уважающей себя Мальвины есть запретный чулан. Но она же хорошая девочка (с)
Эти стихи не о нас с тобой,
Не о нас они, хороший мой.
Хорошая, но уже не моя.
И кажется, под ногами горит земля,
И в ушах звенит позорный вой.
На пороге моём стоит конвой,
Он проводит на поезд, который везёт домой.
Только это не твой дом, а значит - не мой.
Мы останемся на перроне,
Мы подождем свой.
И гудит земля, прославляя последний бой.
А мне дела нет - хорошая, не моя со мной.
Я жду поезд последний, он едет домой.
Мы останемся, мы дождёмся свой
Поезд.

@темы: Стихи, Творчество, Чувства

18:46 

Visioner
Постмодерн подсмотрен
власть приятна власть как
аккуратные руки мастера в барбершопе
крепкие руки татуировщика
лечащие руки массажиста
мягкие кисточки
в руках визажиста
держащие твои руки
в своих руках
красивые руки маникюрщицы
грозные руки дантиста
точные руки пластического хирурга

и не только руки у власти
а ещё и лицо
холёное после пилинга
фигура стройная после липосакции
гладкие после шугаринга
ноги и прилегающее пространство
внутренности
почищенные детоксом

власть
это конечно грязь
власть это маски
и обёртывания
молочные ванны
соляные пещеры
фитобочка и тайский массаж

приводи своё тело
в спа-салоны власти
наши руки
его обслужат

@темы: Стихи

17:41 

Красная Шапочка

bad_gateway
кризис внятности
Красная Шапочка

1.
красный - такое общее место страха
как фон для чёрного
или наоборот

кто по тропинке идёт
от дома, полного тёплых привычных запахов
?

всё, что случится дальше, наперечёт
известно.

слово течёт.
время стоит на месте.

2.
– девочка-девочка, почему у тебя такая
белая кожа
мы как будто похожи
знакомы
по ком это
дым идёт из делёкой печной трубы – не по тебе ли
белый
во славу нового избранного
кому не писано
что длинной тропой ходить безопаснее
баснями
соловья не кормят, а хищника и подавно
отдай мне
то, о чём и сама не ведаешь
и я предложу тебе дружбу
сослужу тебе службу
под еловыми ветками
в верности
тебе поклянусь
вкус
хлеба ничто так не портит, как воздух, приправленный ложью
иди по дорожке
оставляя хлебные крошки
в надежде, что будет возможно
вернуться по ним к началу
головой качаешь
говоришь, мама этого не велела
а знала ли мама
отпуская тебя
чем кончится дело
?

читать дальше

@темы: Стихи

22:08 

***

Умозайка
У каждой уважающей себя Мальвины есть запретный чулан. Но она же хорошая девочка (с)
Из меня рвутся строки
В три часа ночи,
Когда уже нет сил встать -
Записать.
Буквы скребутся в лёгких,
Распирая, мешают дышать.
Эмоции, не выпущенные в мир,
Невралгией вспыхивают меж рёбер.
Простая истина, затёртая до дыр, –
Без своего пения поэт не способен
Существовать.
Невысказанные слова,
Оседающие на языке вязкой горечью, –
Отрава и отрада одна –
Звенящие строчки,
Не дающие успокоиться,
Не дающие упокоиться
В темноте.

@темы: Жизненное, Стихи, Творчество

20:34 

Последний инструктаж перед вылетом

Ardent Rain
Когда станут клеймить словами
за то, что смеёшься не как они,
мечтаешь играть на сцене
и свои коротаешь дни
без бутылок и сигарет, —
терпи.
Головы только не опускай.
Шипение за спиной, остроты —
оно пускай.
Любой язык низводится до «хи-хи»,
любой язык способен ковать стихи:
английский, галлицкий или идиш.
Я приду погладить по волосам,
ты Меня, конечно же,
не увидишь.

Будет счастье до облаков — летай!
Танцуй, сочиняй, мечтай!
Это — твой персональный рай,
преддверье Седьмого неба.
И нет на свете такой земли,
где б с тобой я не был.
А когда заберу из рук
самую дорогую радость —
что там по плану —
любовь или лучший друг?
Плачь. Не стесняйся, — плачь!
Так всегда вначале.
Только Я не деспот и не палач,
да и ты — не футбольный мяч,
чтоб тебя пинали.

А захочется злиться — злись,
бей кулаками в стену и падай ниц!
Меня твоя злоба, точно десяток спиц,
пронзит чуть ниже ключицы левой,
правда... нет у Меня ключиц.
Если идёшь в ночи — поднимай глаза.
Не суть: светят звёзды или гроза
высекает искры.
Постарайся всё же дышать, любить.
Люди много разного будут говорить.
Ты научишься слышать себя,
звучать,
но не слишком быстро.

И когда в груди засияет свет
вне контекста денег, людей, планет.
И утратят ценность, текстуру, цвет
золото, палладий, титан и медь,
в чьей основе — единый атом.
Ты внутри себя обретёшь покой,
осознаешь ясно, кто ты такой.
И по праву станешь
Моим Солдатом.

© Ardent Rain

@темы: Жизненное, Стихи

23:26 

Пограничье

bad_gateway
кризис внятности
Три речки и ни одной реки -
ручейки
заросшие,
берега
слепые,
никто не приходит на берега петь,
а только терпеть
запах сырой животный,
сдерживать рвотный
позыв.
Из стоящих на берегу,
кто взаправду жив?
Жаждущие
рты раскрывают,
не издавая ни звука.
Такая мука
руки
к солнцу тянуть,
увязшему в иле, -
не выпутается, не выльется
с водой, застрянет
с обратной стороны дамбы,
как прошлогодний кленовый листик...
Лица
серые, серые, серые,
как холодный приречный песок.
Усохшее
небо давит на темя,
натягивает над водой
проводов дрожащую леску.
Даже чайки молчат над чёрным плеском,
над рогозьей вознёй -
немой
край,
мёртвая
вода,
безголосая...
И пройти по ней - аки посуху,
не мостя калинового моста,
простая
задача - все шесть берегов левые,
а правый - недостижимая
высота.

@темы: Стихи

22:47 

Ardent Rain
друзьям, покинутым мной.


Я эксперт в прощаниях и уходах,
в подробных рассказах «Почему — нет».
Прожектор души выдерживает семь лет,
а затем, выключает свет,
мол, «на голом энтузиазме уже год».

У первой любви из всех памятных мне черт —
ироничный, кривой рот,
царапающийся взгляд.
Сбитые в кровь костяшки:
демонстрации силы для.

У второй — обаяния три состава,
ясные, лучащиеся глаза
и всегородская слава.
Ни одна его мысль не пылится в коробке зря.
Грустный вывод:
«Никто меня не полюбит».
Он и не знал, что любила я.

У третьей — и вовсе космические черты.
Нездешний, залётный, дальний,
возникший из пустоты,
он помнит момент сияния и слиянья,
овальные символы на полях.
Он всю жизнь собирает данные
о разбившихся кораблях.

Друзья мои за колоннами,
обратно не повернуть.
Разлуками закалённое
счастье, в ветра влюбленное,
ширится, точно ртуть.

Маршрут наш пролёг извилисто
через крутой подъем.
До перекрёстка — за руку.
Хватит стоять!
Пойдём.

© Ardent Rain

@темы: Чувства, Стихи

18:01 

ErikaF
Раз не хочешь о нас, значит, нужно о ком-то,
кто ни разу на нас не похож.
Например, о таких, кто зовет себя богом,
но не ценит себя ни на грош.
Они верят, что им подчиняется время,
раз оно на ремне под стеклом,
И они его тратят, так глупо и быстро,
что не помнят, куда всё ушло.

Миллионы чудес они свозят на свалку,
миллиарды для них не видны.
Те же птицы поют как-то слишком... бесплатно,
и, по сути, вообще не нужны.
Полевые цветы – не чета орхидеям,
в местном солнце нет лоска и чар.
Почему-то всё то, что являлось бесценным,
превратилось в обычный товар.

Они носят в сердцах бесконечные зимы,
потому что так проще прожить.
Онеметь ли, оглохнуть, а, может, исчезнуть
или где-то забыться во лжи,
Не смотреть, что вокруг, а идти по отметке,
потому что так кто-то сказал.
Если даже в душе заколочены ставни,
то логично, что слепы глаза.

Они строят соборы, чтоб кланяться свету,
но при этом не могут без тьмы.
У них наши сердца,
наши руки и лица.
Но, конечно же,
Это не мы.

(с) Deacon

@темы: Творчество, Стихи, Настроение, Жизненное, Будни

18:09 

Madonna dolorosa

bad_gateway
кризис внятности
Если думать об этом всерьёз, то можно сойти с ума.
Хорошо, когда плохо помнишь, как взрослела, сама -
как напоролась коленом на острый металлический штырь,
как с температурой под сорок сдавала норматив по физкультуре,
как выслушивала то, что в целом противно человечьей натуре,
терпела пренебрежительное "эй, ты!",
забивалась в угол от пряжки на тяжелом ремне,
ревела потом в тишине
над проступающими синяками.
Она говорит: "Маме
можно рассказать всё, а ты ничем почему-то не делишься".
Как бы объяснить попроще, почему именно,
подобрать слова такие, от которых не сводит скулы...
И взгляд такой при этом - акулий -
собственное ведь детище,
собственное - значит принадлежащее
с потрохами, со всеми мелкими, дрожащими
рыбёшками звуков
от бессмысленного агуканья
до настоящей осмысленной взрослой речи.
А сказать нечего -
она-то
помнит совсем другие события:
пелёнки, колотый лёд, который тащила с мороза,
угрозу
эту не выкормить, её коленки разбитые,
как возила её больную в город Воронеж,
как она со стола упала, как была самой лучшей в школе,
сколько было тревог и печалей сколько -
и как заживо себя хоронишь
в быту среди пыли, тайги и медведей,
и только северное сияние по тебе горит над крышей высотки,
и решаешь проблемы по мере их возникновения.
Мы сидим на маленькой кухне каким-то вечером,
между нами две кружки с чаем и луч уходящего солнца,
мы не можем друг другу ответить
честно ни на один невысказанный вопрос -
мы встаём в хоровод умолчаний, упрёков и слёз,
вслед за теми, кто были до нас, с их змеиной логикой
отрицать друг в друге общие видовые признаки.
Мы друг другом не признаны
равными.
Можно сойти с ума, если думать об этом всерьёз.
Надо ли?

@темы: Стихи

02:34 

Поле (29 июля 1890)

Grosheva A.
The last enemy that shall be destroyed is death. ©
La tristesse durera toujours ©

Мой милый Винсент, придёт пора -
мы окунёмся с тобою в жёлтое.
У сумасшедших свои права
на сидр, технику, натюрморты,
на письма брату - хоть каждый день,
и на влюблённость - хоть что бы значила.
Крыло воронье прорежет тень,
укроет в поле пшеницы мальчика.

Мой милый Винсент, миндаль расцвёл,
подсолнух гнётся к земле священником.
Среди иссиня-зелёных сёл
мы нарисуем седого мельника;
и полы шляп будто нимбы нам,
пока под стоптанными ботинками
чернеет праведная земля,
отображённая на картинках.

Мой милый Винсент, мирская паника
ещё не повод лезть по карнизу,
и даже если есть кнут без пряника,
то точно есть в ночи кипарисы;
светила блюдцем медовым в небе
очертят
тот
громогласный
выстрел.

Мой милый Винсент, такой июль!
Сверчки устроили какофонию;
хватай скорее мольберт и стул,
иди немедленно к тому полю,
и дочке докторской - брось, поклонник! -
не суждено будет стать невестой.
Час тридцать ночи. Час тридцать вторник.
На этом месте...
На этом месте.

Мой милый Винсент, печаль конечна.
Ты был не прав - улыбаюсь в звёздное
той самой - искренней и беспечной.
Хрустальный смех дополняют слёзы.

Мой милый Винсент!
В других историях
всё происходит совсем иначе:
смотри же - вот! -

я в пшеничном поле,

мой дорогой
гениальный
мальчик.

@темы: Стихи, Я

! .:Стихи на diary.ru:. !

главная