Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Осень (список заголовков)
14:14 

Здесь будет начало

Эризн
Летай, пока ты ещё крылат
Здесь будет начало – дорог и сюжетных линий,
Сезона в театре, которому имя – мир...
Холодный рассвет по-осеннему хмур и сыр –
Настолько, что дыбом встаёт на деревьях иней;
Свой счёт неизменный тихонько ведут часы.

Рождается сказка, рассветною мглой объята,
Ещё неизвестно, куда её занесёт;
Ещё неизвестно, откуда вести отсчёт –
Ни знака, ни вехи, ни определённой даты;
Здесь будет начало – и это, пожалуй, всё.

У осени хватит забот и без жёстких правил:
Она, как всегда, разрешает извечный спор
Ползучих туманов, стекающих в глубь озёр;
Мороза, что звонкие крылья свои расправил,
И странного тёплого шторма с далёких гор.

Опять победивший уляжется в повседневность,
Опять проигравший останется волшебством...
Как дерево, сбросив листву, не теряет ствол,
Так мир сохраняет всё то, что имеет ценность,
И не сохраняет не стоящее того.

Здесь будет конец – неизвестности и бессилья,
Тоски по когда-то звеневшей вокруг весне;
Здесь даже увязшие в будто бы вечном сне
Снимаются с якоря, вновь обретая крылья...
А в воздухе медленно кружится первый снег.

@темы: Осень, Стихи

18:56 

о птичках

nakedloft



тоскливо нынче так, как никогда...
скорее б завтра - может хоть среда получится со старта интересней?
но жопой, сука, чувствую, что бред - искать тепла в дождливом октябре.
"унылая пора"- она во всём, хоть тресни.
ещё трещат скворцы на проводах.
им допиз#ы, что вторник, что среда - рванут на юг, лишь клюв к утру застынет...
а мне - вмерзать в холодную кровать, и понимать, что буду зимовать, как тот челюскинец, на этой сраной льдине...
мне, если честно, на скворцов плевать, но где тут справедливость, вашу мать?! терзает, блин, вопрос такого рода:
за что меня, пусть даже мудака, жизнь вяжет по ногам и по рукам, а этой твари дадена свобода?...

25.10.16 (с) nakedloft

@темы: Жизненное, Настроение, Осень, Я

21:41 

Памяти Александра Годзыка

nakedloft
"тоскливо на душе не зря" (с) Shinha (Александр Годзык)

Такие вот дела, дружище,
Опять ноябрь принёс хандру.
Среди высоток поутру,
Как волк голодный ветер рыщет.
Листву гоняя по двору
Изящный лист кленовый в лужу
В прощальном танце угодил
Он так кружился, так чудил
Наутро будет знать простужен
А впрочем, отлетал поди
Друзья по кроне, нет сомнений,
Уж не увидят вдалеке
Шальных кульбитов и пике —
Его коронных упражнений.
Но не забудут о листке...
Ехидна наша жизнь, дружище.
Зачем-то лучших не щадит —
Растопчет грубым сапожищем...
Я мрачен, скорбен... я сердит.


@темы: Стихи, Осень, Настроение, Жизненное

22:44 

chinakot
Она светилась счастьем от любви,
Шагая через ветреную слякоть,
Хотелось и смеяться ей, и плакать...
Ну что ты ждешь? Скорей ее лови
И согревай восторженным объятьем,
И впитывай беспечность бытия,
Как некогда ловил его и я,
Не думая о времени и плате.
И в сумраке стремительных шагов
Все изменилось, позвало в дорогу,
Ведь жить еще не поздно, ей же богу,
Хотя какое дело до богов,
Когда по городу летит навстречу счастье,
Пусть не к тебе. Благословит крылом
И упорхнет, а ты пропой псалом
Тому, что управлять судьбою властен.
24112016

@темы: Жизненное, Лирика, Любовь, Настроение, Осень, Я

01:31 

Из глаз моих...

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Из глаз моих сочится жизнь
И каплет в мутный океан,
Где городские этажи
И сердца чёрный барабан
Горят, сожжённые на треть,
И всё-таки ещё горят,
Горят – кому ещё гореть?
Из глаз моих сочится яд,
И голоса далёких мест
Подобны выкрикам в бреду,
И поколения невест
Стареет в каменном аду,
И где-то далеко – беда,
И ливня огненного шёлк…

(…по слухам, в правильном «тогда»
Всё было очень хорошо:
Был мир – огромен, густ и вспенен,
Свобода, равенство и Ленин.)


Густеет свет, становится белёсым. Нет темноты, от света не спастись, и даже сумрак, что нам дарит осень, похож на крыс. На стаю мерзких крыс.
Стареет век. Очередной и новый. Он только начался – уже старик, весь при делах, застёгнут и неонов, очки, парик, а за очками – крик…

(…и этим криком мир наполнен.
Свобода, равенство и Гоблин…)

Горят огни, мутна вода –
Мутнее тысячи веков.
Корабль один, и жизнь одна –
И слишком много маяков,
А сердце бьётся: там-тарам,
Мой барабан, предвестник бед,
И, расползаясь по углам
Из глаз моих сочится бред…
Из глаз моих сочится бред…
Из глаз моих...

@темы: Я, Стихи, Осень, Будни

01:28 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Простудившийся город, как склад для коробок, по которым разложены чьи-то там души. Осень бьется под кожей, крадется по венам, забивается в грудь до сырого удушья. Золотистые пятна на коже асфальта шелестят под ногами обрывками солнца, откупаясь от мысли, безжалостной мысли, что в ближайшее время тепло не вернется.

Остаешься один, неприкаянный некто, не умеющий жить по-осеннему мудро, ненавидящий дождь и разбитые лужи, уходящий на дно, как пробитое судно. Согреваешься парой глотков перед сном, или, может, во сне - одеялом тяжелым, словом, чем-то неважным, ведь утром в постель все-равно проберется насмешливый холод.

Календарь истощен, и по клеткам – кресты (бестолковая ложь, чтобы дни шли быстрее). С каждой ночью становится все холодней, только мысль о тебе меня все еще греет: как вернусь, обниму, и от этого вновь так и тянет сорваться и раньше все бросить. Ты согреешь меня в первый день декабря.

В первый день декабря я влюблюсь в эту осень.

(с) Deacon

@темы: Настроение, Осень, Стихи

13:18 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
почему-то ноябрь лидирует в топе бесконечных раскопок с названием «было». я, как спятивший к черту фанат-археолог, наглотавшись земли, задыхаясь от пыли, достаю из гробниц своей памяти имя, диалоги, улыбки, давнишние встречи, и смакую с лицом дегустатора ядов, успокоив себя: что не травит, то лечит.

а каким был тогда бесконечно влюбленным, как доверчивый пес, увивался за лаской. я был глуп и беспечен, совсем как мальчишка,
не заметивший грань между жизнью и сказкой. подражая аляпистой русской матрешке, для тебя изменял своё «я» постоянно. я могу быть таким и таким — посмотри же! ты смотрела и вновь находила изъяны.

«недобог», «недодруг», это вечное «недо», мой упрямый ярлык — не стереть, не отклеить. лишь в тяжелые дни дозволялось быть ближе, целовать тебя в лоб, убаюкивать в пледе, чтоб за россыпью слов, ты опять сомневалась, примеряла, как платье, что вряд ли наденешь
и бросала на пол: не моё, не подходит…

то, что есть под рукой, никогда не оценишь.

© Deacon

@темы: Лирика, Настроение, Осень, Стихи, Чувства

20:44 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Понедельник – мой первый демон.
Ветер выл, как сквозная рана.
С каждым вздохом сжимались стены,
Небо рушилось на асфальт.
Мне б забыться, но память – стерва,
Рыщет зверем в глубинах сердца
И вскрывает, как нож – консервы,
Все коробки с пометкой «жаль».

Вторник бродит в чужой квартире.
Полки нянчат пустые рамки.
В каждом хрупком осколке мира
Раньше было чуть-чуть от нас.
Мне б уйти и вернуться завтра,
Но откроет все тот же вторник,
Что родился холодным мартом
За стеклом безразличных глаз.

Тьма прошита дождливой строчкой.
Мысли лезут в квадрат подушки.
В среду демон приходит ночью,
Время тут же замедлит бег.
Мне б уснуть и проснуться в среду
Чуть другим или вовсе – новым,
Чтобы с этим ушедшим летом
Не позволить уйти тебе.

(с) Deacon

@темы: Жизненное, Любовь, Настроение, Осень, Чувства

19:55 

лицом к октябрю

Тасара-бокка
It is true that there is not enough beauty in the world. / It is also true that I am not competent to restore it. / Neither is there candor, and here I may be of some use. (c) Louise Glück
этим летом тот, кто стоит за моей спиной,
подходил ко мне дважды и говорил со мной.

в первый раз - июнь разнежился на пару,
и каштан веерами парил на шальном ветру -
он смотрел стариком.
он принес мне такую весть:
"в том разбитом городе, где тебе было шесть,
где с комочками манка и гречка с сахарным пояском,
будет боль, а потом разлетится сухим песком".
он сказал: либо город умрет, либо я за него умру, -
и в глазах у него горчила степная грусть.
...я сказала: пусть.

во второй - это август болотную тишь глотал -
рыжеглазый мальчишка огрел меня по плечу:
"в тех краях, где тебе пятнадцать вчера и впредь,
будет холод стыть, будет угольный порох тлеть,
сквозь древесную плоть наискось прорастет металл".
он с укором смотрел на меня: дескать, что молчу?
и над нами неслышно туман зарябил дождем.
...я спросила: чего мы ждем?

я стою лицом к октябрю, ощущая лопатками: ти-ши-на.
если это прощенье, то теми ли прощена.
если это награда,
то даром такой не надо.
...если осенью ты, мой друг, попадешь в беду,
я приду одна.
или, может быть,
не приду.

@темы: Осень

00:19 

chinakot
Постоянство равноценно ощущению преграды,
Что стоит подобно древней крепостной сырой стене,
Среди снега и ненастья, в дождь и прочие напасти
Ее варвары штурмуют, и снаружи и во сне.
Если внешним нападеньям мы готовим отраженья,
Заливая в ступы воду и бровями поведя,
То вот как же быть с другими, совершенно непонятно,
И приходят и уходят, незаметно, не следя.
Вроде верил и смеялся, и голубил в тоже время,
А уснул, и вот напасти проявились в полный рост.
Ты им искренне поверил и во всем давно признался,
А когда проснулся утром, мир не ясен и не прост.
Я себе порой не верю, хоть кому ж еще-то вроде,
Я не знаю, кто он этот, что живет во мне во сне.
Он всегда в себе уверен, хоть одет не по погоде,
Хоть всегда любвеобилен, и зимой, и по весне.
Постоянство - это счастье, только как с собой бороться?..
Я его совсем не знаю, и дружить он не спешит...
30092016

@темы: Настроение, Осень

16:50 

chinakot
Я просто художник.
Я просто хочу любви.
Я просто сижу и читаю чужие мысли.
Я просто не знаю,
Что Вы бы сейчас смогли.
Я просто решаю.
А вы предлагайте числа.
Удача скупа, но она не уходит прочь.
Таится в засаде и прочит чужое счастье.
Чужого не надо.
Чужое – всегда ненастье.
А я лишь читаю, а я лишь хочу помочь.
Остаточен вечер. Приходит дождями мгла.
Чуть светятся окна,
И тихо мерцает радость.
Мы оба не знаем, куда нас мечта вела.
Мы оба не знаем пока что, а что нам надо.
Задраены окна потеками свежих струй.
На улице тихо, автобуса ждать полночи.
Я все еще рядом, я слышу твое: целуй.
И сопротивляться нет сил, и уже не в мочи.
Я просто художник…
Я слышу твое: целуй…
30092016

@темы: Жизненное, Лирика, Любовь, Настроение, Осень

10:41 

chinakot
Избегай пустых тревог и поспешных обещаний,
Веселись сколь хватит сил, будь скромней в своих мечтах,
Не жалей в дороге ног, краток будь в момент прощаний,
Защищай соседу тыл, прячь во время битвы страх...
Просто будь самим собой, чтоб вокруг не угнетало,
Острым свой держи клинок, крепче девицу целуй.
Вызывай врага на бой, не кляни судьбу устало,
Все придет, наступит срок, а обиды не милуй.
Жизнь длинна и коротка,
Все от нас самих зависит,
Выше нос, крученей ус,
Мы поборемся исчо!
30092016

@темы: Осень, Настроение

19:18 

Fall

waffle_heck
Когда щекочете бобра, будьте осторожны.
Осень никто не любит, ее как-то даже жалко. Иду вчера по двору – детвора совсем разбежалась. По городу мчатся машины с мигалками, асфальт облака отражает. Ждет первых жертв рабочая раздевалка. Червяк в неположенном месте дорогу переползает. Береза стоит на обочине, кутаясь в листья ржавые, промокшая и смущенная, как в ГУМе провинциалка.

Осенью легче думается, но дышится тяжелее. Мысли срастаются в целое, язык становится злее. У дней отрастают крылья, перья у них в серебре. Чем дальше в ноябрь врезаются – тем больше они белеют. Да и вообще все белое в этом седом ноябре.

Вот в июле – в июле желтеющий зной, словно репейник на кофте, захочешь – а не избавишься. Или лиловые сумерки, живущие только весной, звонкие и недолгие – робкий удар по клавишам. А в осень приходит холод - сухой поджарый озноб. Выйдешь на улицу вечером – тут же кусает за пальцы. Сквозь три одеяла влезает в ворох предутренних снов, тычется мокрым носом, в палой листве кувыркается.

Осенью я погружаюсь в спячку, куда не глянь – везде веретёна раскиданы. Медведь внутри каждой Машеньки прячется, шатается по лесу, припоминает обиды. Осенью просыпается что-то чуткое, что-то чужое, то, что в берлогу не вместится. Оно любит дождь и очень черные шутки, кофе на вынос и немного боится лестниц.

Чуткое из дома выходит, обнимает осенний холод, оно ему радо, они ведь не виделись год. Он кусает его за пальцы, оно треплет его по холке. За углом их, нахохлившись, белый ноябрь ждет.

@темы: Осень

14:16 

Мабон

Джезебел Морган
Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
когда осенняя тоска становится горька,
как дым костров, где сожжена опавшая листва,
иди туда, где у воды шиповник и ольха,
иди туда, где над водой звучат мои слова.

уже сочтен весь урожай и вспоена земля
кровавой жертвой, чтоб легко прошел сезон охот.
иди сквозь лес, что никогда не ведал короля,
где бродит лишь Рогатый Бог, приветствуя восход

луны Сказаний в небесах - пришла ее пора.
иди, иди, иди ко мне сквозь темноту и лес.
я буду говорить с тобой до самого утра,
пока горят мои слова, как искорки в золе.

бери их свет, храни их свет, неси к себе домой,
неси во рту их колкий жар, чтоб растопить очаг,
чтоб не бояться ничего темнейшею зимой,
чтоб стороною обошла холодная печаль.

у межсезонья горек вкус, убийственна тоска,
но если ищешь оберег от злого колдовства -
иди туда, где у воды шиповник и ольха,
иди туда, где над водой звучат мои слова.

@темы: Осень, Стихи

12:28 

Осенний депресняк

Белокурая Гретхен
А ветер по дворам разгуливает с воем,
Разбрасывает сор по выцветшей траве.
Мне нужно почитать чего-нибудь тупое,
Иначе я умру от мыслей в голове.

И я прошу, "поэт, соври мне про цветочки!
Про встречи под луной, про трели соловья!"
Он говорит "цветы давно дошли до точки,
Ах, как им страшно жить в предверье ноября.

Сейчас такой дубак, что под луной встречаться
Нормальный человек, конечно, не пойдет.
К тому же мне уже давно не восемнадцать,
Я лучше напишу какой-нибудь отчет".

Бегу скорее прочь и вновь прошу, "Прозаик!
Ты пишешь про любовь кентавров и людей,
Про инопланетян, про оборотней-заек,
Теплом своей души читателя согрей!"

Он говорит "о, нет, ты думаешь неверно!
Подобный примитив отринул я вчера
И гордо ухожу в пространство постмодерна,
В моей душе теперь лишь черная дыра!"

А ветер все сильней раскачивает кроны,
А тучи все черней висят над головой.
И около бачков замерзшие вороны
Взволнованно кричат о скорби мировой.

@темы: Осень, Литература

02:10 

Крис Аивер
Секундомер
Вдох-выдох. Сырой асфальт отражает свет
Бегущих фар, десятки сотен летящих ног.
Есть выход, даже если пока что нет.
Трезвеет пьяный, ищущий да найдёт.

Тот, кто придумал нас, умеет держать слова.
Пока ты бьёшься об пол памяти головой,
И всё вокруг от этого катится прямо в ад,
Ненастоящий город плавится восково.

Пока ты веришь себе раз в пятьдесят лет,
И раз в три тысячи лет позволяешь верить другим.
Но выход есть, даже если пока что нет.
Асфальт закончится после взмаха твоей руки.

Не в детской глупости дело. Не в том, что рука пуста.
Глаза попутчика видят попутчика сквозь поток.
Однажды в каждом сгущается страшная темнота,
Но важно только то, что будет за ней потом.

Когда в сухом и просторном доме мороз визжит,
Когда сомкнулись на сердце челюсти, дребезжа,
Припомни разницу между "сдаться" и "пережить".
Вдох-выдох. Иди на трассу - и уезжай.


@темы: Творчество, Стихи, Осень, Чувства, Литература

22:45 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
И снова дождь в оправе луж на дне асфальтовой коробки.
Неряшливый бухгалтер-клен никак не сложит листья стопкой.
Гуляет ветер под окном, ни дать ни взять, начальник цеха.
И лишь цветастые зонты на сером фоне, как помехи.
Часы ворчливым стариком спешат куда-то без причины.
Дымится утро сонной мглой в дуэте с чашкой капучино.
Воскресный день, пусть выходной, но все равно слегка отравлен,
Ведь понедельник, точно тень, уж пробивается сквозь ставни.
И даже утро чуть горчит полынью завтрашней рутины.
Работа, как невкусный чай – глотаешь с мыслью опрокинуть.
И лишь за ужином с тобой, простым, без всякого размаха,
Вдруг понимаешь: боже мой, насколько же приятен сахар...

(с) Deacon

@темы: Стихи, Осень, Настроение, Жизненное

20:33 

Jager Himmel
/Нету смерти мне кроме излома крыльев серых Юнкерсов на виражах./ Циничный лирик/
Твари Охоты просыпаются к осени,
когти вытягивают, пробуют мир на зуб.
Дети дождей и вьюги, осенней проседи,
Каждый насмешлив, резок и даже груб.

Каждый способен туманом стелиться ласковым,
Каждый умеет казаться, но хочет быть.
Твари Охоты выходят из былей сказковых,
Твари Охоты осень встречают. Выпь

Скоро по травам бросится от зверья,
Кто-то из нх по людского порыщет следу.
Время Охоты - осени и воронья -
Снова приходит свою пировать победу.

@темы: Стихи, Осень

21:43 

Jager Himmel
/Нету смерти мне кроме излома крыльев серых Юнкерсов на виражах./ Циничный лирик/
Август - дожди и мята,
Осень глядит из листьев.
Травы уже примяты,
Скоро окрасом лисьим

Брызнет на ветви солнце,
С неба в леса стекая.
В колодцах воды не на донце,
В колодцах ее до края,

И льет через край на землю
Небесную кладезь влаги.
Август, тебе я внемлю -
Сколько нам на овраги,

На тёплую легкость леса,
На то, чтоб в воде плескаться?
Лето - трехтактная пьеса,
И скоро ей завершаться.

@темы: Настроение, Стихи, Осень, Творчество

23:44 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Фрагменты лета – горсть конфет, и с каждым днем в кармане меньше. От августовских двух недель уже горчит осенней спешкой. На локте виснет старый зонт, а дождь, унылый беспризорник, все чаще бродит по двору, баюкая осколки скорби.

А город снова постарел, ссутулившись под брюхом тучи. Из летом пойманных чудес осталось только делать чучел. В дожде немного волшебства, когда он льет без остановки, а клён, стоящий на углу, раздал последнюю листовку.

В такие дни приходит мысль, что волшебство – не кролик в шляпе, не в рукаве лукавый туз, не склянка приворотных капель, не круг для ловли юрких снов, не травы, собранные в полночь, не заговоренный кулон и не обряд, что сделан точно.

Оно в светящемся окне, когда спешишь домой, продрогший, в страницах книг, что бьют насквозь, рассыпав буквы льдом по коже, в пронзительных узорах нот, что гонят сердце в новом бите, в дорогах, вьющихся у ног игривой бесконечной нитью.

Оно хранится в рюкзаке, что носишь ты в оправе ребер, вмещает море, облака, пустыни и лесные тропы. И если сможешь совладать с ноябрьской когтистой лапой, быть может, это часть тебя форсит в остроконечной шляпе?

(c) Deacon

@темы: Осень, Настроение, Стихи

! .:Стихи на diary.ru:. !

главная