• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
09:05 

Эльфы ушли

Даниэль
Эльфийские уши у статуи срезаны бритвой -
И осквернён на иконах эльфийский лик.
Эльфийские карты все до одной биты -
Эльфы ушли.

Эльфы ушли - ну что, вы теперь довольны?
Не беспокойтесь, их уже нет - нигде.
Сами теперь играйте в любовь и войны -
Игры людей.

Эльфы ушли - и снегом скрыло дорогу
В край изумрудной вечно юной пряной весны.
Теперь в этом мире будет всё по-другому -
Уже без них.

Уже без них - тонких и златокудрых -
С лазурной мудростью в томных морских глазах.
Когда-то эльфы пришли в этот мир - откуда?
Теперь - назад.

И плачет небо кровавым алым закатом -
Прежде, чем мир погрузится в пыльную тьму.
Эльфы ушли. Эльфы ушли куда-то -
Но почему?

Кто виноват - люди, нелепый случай?
Уже всё равно - необратим их путь.
Не думай об этом - напрасно себя не мучай -
Лучше забудь.

Но не забыть - безумцам, шутам, поэтам -
Глядящим жадно в даль - в небес синеву.
Эльфы ушли из этого мира - но где-то
Они живут.

@темы: Я, Стихи

23:44 

"Так просто"

Marisa Delore
Это, верно, не лучший мир, но и я посчастливей многих: у меня нет стрелы. Есть желание стать стрелой.
Не торопись, послушай: где-то там,
где нас с тобой совсем никто не знает,
художник по остаточным следам
рисует ночь, что город обнимает:

и как фонарь, приветственно моргнув,
цепь света до подъезда образует,
и как молчат, щекой к стеклу прильнув,
и как перрон по любящим тоскует.

Ждешь код: улыбку, сет знакомых слов,
а, может, тон, каким спросонья буркнут,
но узнаешь – по серии гудков,
с которой абонент снимает трубку.

И будет день, что вьюгою объят,
и мы, легко спешащие друг к дружке
сквозь непрерывный чудо-снегопад,
выкладывающий лунную дорожку.


@темы: Лирика, Стихи

16:10 

Visioner
Постмодерн подсмотрен
Да, иногда проклёвывается сквозь безголосый наст
Слово-найдёныш, но сразу его невозможно узнать

Нелепое, недоспелое, сплетённое будто из
Бессмысленных разговоров, из пёстрых дружеских фраз

Немое снуёт, незамеченное, мерцает в наших речах
Как лёгкое прикосновение воздуха у плеча

Но позже скользнёт горячо, разрезав дыхание, сквозь
Ещё не застывшие жесты, заикающуюся связь

Явится, повернётся и окажется нам давно
Знаковым и знакомым, пересочинённым вновь

Которое согревает под нёбом любую речь
Захлёбывается в предсердиях и проникает через

Решительные нельзя, раскрепощённое, мощное
Требует себя высказать.

А ты его ждёшь

@темы: Стихи

02:58 

***

Grosheva A.
The last enemy that shall be destroyed is death. ©
Ты произносишь – сила, она в вине, мы пьём шампанское, холодно, гололёдит. Пряча все козыри с джокерами в рукаве, мы ходим в то место, куда никто не приходит. Книги валяются веером на подоконнике, смысл гадания – выяснить, кто с кем спит. «Мы закрываемся» - что же, тогда до вторника, если не слягу, что-то уже знобит.
Юмор на нужном уровне всех скабрезностей, только ну с кем ещё так шутить захочется? Выбросить к чёрту морали черту, любезности, спасаться звонками от дикого одиночества, долбить каждый час в телефон своему собеседнику, мол, недовсё – недогде – недозволенность. Дружба не требует чисел, устоев, посредников, дружба с тобой не окупит и себестоимость.
И плыли бы дальше – каждый своей дорогою, есть же другие люди, звонки, компании, но вера в тебя сильнее, чем вера в бога – с тобою намного проще достичь понимания.
Ты произносишь – сила, она в вине, мы пьём коньяк, холодно, гололёдит. Оставшись без джокеров в драповом рукаве, мы ходим в то место, куда никто не приходит. Шутки разносятся веером над головой, смысл подобных – забыть, что есть мир снаружи…
Я выбираю просто дружить с тобой, и в этом желании ты как никто мне нужен.

@темы: Стихи, Я

17:54 

это Анна.
Ой, мистер, а он меня любит, правда-правда!
Король молится о слезах,
Чтобы морем, застывшим в горле,
Расплескать из песочных глаз
Непоправимое горе.

Он болен.
У него засыхает сердце.
Он уже не юн,
Совсем не боится смерти,
Но давно её разлюбил.
Он идёт по земле со свежих могил,
Но несёт свой крест так,
Будто уже победил.

Он однажды переродится
В безмятежного кроткого принца.
Он откажется от короны
И бренной мирской суеты.
Глаза его будут - озёра,
Взгляд будет ясный, синий,
И на сердце его цветы
Прорастут пламенем цинний.

Принц умрёт молодым
И его могилы
Никогда не коснутся
Ни дождь, ни иней -
Он посмертно дважды святой.

Король падает на аналой
Непокрытой, седой головой.

@темы: Стихи

23:33 

Бегом

Grosheva A.
The last enemy that shall be destroyed is death. ©
Не успеваю, - кричу, - подожди немного, ну что ты, стой,
а он улыбается, мол, торопись, спеши.
У нас на двоих карман и то полупустой,
что уж тут говорить о сокровищнице души.
Не хватает дыхания, в боку уже колет крисом,
сбавь, говорю, хотя бы немного шаг,
а он машет рукой, исполненный артистизма,
то ли друг до боли зубной, то ли лучший враг.
В голове стучит, пересыхает горло,
ветер треплет полы пальто словно дряхлый парус.
Очень просто всё, через плечо бросает, дыши-ка ровно,
и продолжает идти в своём ритме, и не сбивается,
а у меня в глазах уже чёрные точки, дурные мухи,
ногти впиваются в нежную кожу ладони,
знаешь, подруга, да ты у меня старуха! -
и смеётся, скотина, образчик здоровья и воли.
Я не могу! Делай, что хочешь, убегай, молодчина, ну же!
Остановка назначена, горько, дрожат колени до стука.
Что тебе от меня, дурной, вообще было нужно?! –

Он тормозит и протягивает мне руку.

@темы: Стихи, Я

00:34 

Эстет Тобиасович
All lives end. All hearts are broken. Caring is not an advantage.
годы скитался, скоро мне двадцать пять.
долог был путь, к могиле твоей приведший,
только с лица дорожную пыль стирать
дольше еще. потому и не стоит мешкать,

много рассказывать: я торопился жить,
старался заполнить все пулевые бреши
иными ветрами, реками. дом забыт,
и память моя изломана, словно ветошь

чужими ладонями, теплыми как огонь,
закатами и полями, давно отцветшими.
себе говорю, мол, хватит уж, охолонь,
швов и заплат на подошвах не станет меньше.

быстро старею. как и мое тряпье -
вся моя жизнь перелатана-перешита.
нет, я не жалуюсь, просто искал предлог
поведать тебе о том, что уже отжито:

нашего дома не отыскать на картах,
наши друзья - кто предал, а кто в могиле,
те, с кем дурачились мы на последних партах
в партии маются скукой, порой насилием.

война оказалась не худшей из наших бед,
после нее столько грязи и боли видел -
с лихвой бы хватило на тысячу смутных лет.
мир не стоил того, чтобы ты погибла.

тебе никогда не исполнится двадцать лет,
не станешь счастливой женой и хорошей мамой.
на камень надгробный падает лунный свет...
ушла ты достойно, родная, но слишком рано.

я годы скитался, людей не желая знать,
стремился забыть, раз исправить ничто не волен,
мне через пару месяцев двадцать пять,
но до сих пор просыпаюсь на поле боя,

пытаясь спасти, желавшую всем добра,
светлую девочку в красном потертом френче...
в моих волосах достаточно серебра,
но вспоминать о войне мне ничуть не легче.

время безжалостно и беспощадно к нам:
ты навсегда останешься юной Фрейей,
я же останусь насмешкой седым годам,
живя всем назло и в пыли дорог старея.

(с.) Эстет Тобиасович

@темы: Лирика, Любовь, Стихи, Чувства

00:32 

Эстет Тобиасович
All lives end. All hearts are broken. Caring is not an advantage.


застарелая рана на погоду не то, что болит - жжется...
от холода стынут пальцы, извини за неровный почерк.
я бы много чего написал, только знаю - ты не позволишь:
ты не любишь открытых финалов, суеверий и многоточий,
пьешь литрами молотый кофе, одеваешься как придется,
материшься не через слово, но в стихах своих через строчку,
и, сдыхая с утра на работе, обещаешь не пить так больше.
то, что я к тебе чувствую, объяснимо лишь только порчей -
приворот не сработал бы точно. как во фьябах у Карло Гоцци
во внежанровых наших судьбах смешались и дни, и ночи,
архаика, современность - со сложностью быть попроще.
но, не смотря ни на что: ни на твой ярлык одиночки,
мою беспринципность, войны, открытые кем-то колодцы,
то, что мир наш - стеклянный шарик с треснувшей оболочкой,
а главной ценностью стали размер кошелька и жилплощади...

не смотря ни на что, впотьмах я шагаю к тебе наощупь
и буду любить тебя, милая, до последнего всполоха солнца.

и даже дольше.

(c.) Эстет Тобиасович

@темы: Лирика, Литература, Любовь, Стихи, Творчество, Я

23:07 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Вручили жизнь и сразу сообщили:
инструкций нет, учиться будешь сам.
Есть некий мир, и ты в нем - сумасшедший,
и вечно будешь слышать голоса.
Они кричат, и криком душат мысли,
пульсируют под кожей в струнах вен,
И где-то в них – твой личный сиплый голос
Не более, чем жалкий муравей.

Вручили жизнь. Сказали, разберешься.
Пойдешь вслепую, в полной темноте.
Пойдешь один, в ладони стиснув время:
оно – твой яд и твой иммунитет.
Решай, как пить – ты можешь сразу, залпом,
или, как чай – боясь обжечь язык,
Но счастье в том, чтоб выпить все до капли,
при этом не таращась на часы.

Вручили жизнь. Велели не бояться.
Не трепетать, как будто взял взаймы -
Иди вперед не в страхе перед грязью,
Но в страхе эти пятна не отмыть.
Учись дышать без жалких оправданий,
без привязи к машинам и домам.

Вручили жизнь,
а в спину прошептали:
смотри, дурак,
смотри, не поломай!

(с) Deacon

@темы: Жизненное, Стихи

05:19 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Та зима скупая,
что явилась в Ригу
по покатым крышам,
да по острым башням,
набивает небо беспросветной мглою,
отчего в ней тонешь
кораблем бумажным.

На столбах фонарных,
что дешевым солнцем
растолкали темень
на проезжей части,
кто-то сделал надпись
ярко-алой краской:
"Покупаю чудо.
Покупаю счастье".

На рассвете бледном,
то ли черт лукавый,
то ли сам Всевышний
подписал повсюду:
"Ты взрастить попробуй.
Не в земле, а в сердце -
там прекрасный климат
для любого чуда".

(с) Deacon

@темы: Стихи, Настроение

15:59 

это Анна.
Ой, мистер, а он меня любит, правда-правда!
Если мы все больны,
как мы об этом узнали?
Тёплые дальние льны
проплывают над нами,
нет ни горя, ни счастья -
их сочинили до нас,
скормили голодной пасти,
вороху жадных глаз.
Лишь о том, чего нет,
думается легко.
Мы соблюдаем обет
только не дав его.
В каждом чужом виске
ритм знакомой грусти.
Мы исчезаем в тоске,
словно река в устье.
Белым холстом бедро,
выдох на два вдоха.
То, что в нас есть нутро,
в общем уже неплохо.

@темы: Стихи

21:59 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Если в лес идешь, что, как камень, глух,
и где солнца луч - заплутавший гость,
Не сходи с тропы, что лежит во мху,
Береги ее, точно шаткий мост.
Не ведись на зов, что шумит в ветвях,
Что тягуч, как мед, и певуч, как сталь –
Неспроста твердит без конца молва:
Кто сошел с тропы, навсегда пропал.
Не пеняй на то, что вокруг - пустырь,
Что обобран куст или нет цветов.
Здесь проходит люд и в жару, и в сырь,
Изровняв тропу пеленой шагов.
Не гонись за тем, что скрывает лес,
Ибо сгинет тот, кто свернул с пути.
За десятки лет лишь один воскрес -
Воротился к нам, чтоб затем уйти.
Был безумен он. Как крапива, жгуч.
Все твердил, что лес окружен дверьми.
Часть из них, чужих, заперта на ключ,
Но найдешь свою,
а за ней...
весь мир.

(с) Deacon

@темы: Настроение, Стихи

15:36 

это Анна.
Ой, мистер, а он меня любит, правда-правда!
Ничего
Не произойдёт.
Ил осел в озёрах,
Заволок глаза.
Он её исцелил,
А она его
Не спасла.

Локоны - вязкий мёд,
Струящаяся смола.
Губы в сумерках -
Ягоды тёрна.
Вместо земли - зола,
Непроросшие зёрна.

Он возник
Продолжением луча
Первоздания
И сиял его светлый лик.
"Неужели она не узнала меня?"
Так стоят они
И молчат.

Плечи
Будто багряные
При заре.
Она тянет к нему ладони,
Он шепчет:
"Не прикасайся ко мне".

@темы: Стихи

17:01 

это Анна.
Ой, мистер, а он меня любит, правда-правда!
Основано на биографии Элизабет Сиддал

Ванна была холодной,
Лампы всечасно гасли,
Но он писал меня маслом
И приходилось плыть,
Цепляясь за стебли водных
Лилий, за ветви ив,
Мне без тебя не быть,
Ни на земле, ни в.

читать дальше

@темы: Лирика, Стихи

12:16 

Дорогая

Дорогая,
Присядь, помолчи и не плачь.
Просто молча меня послушай.
Дорогая,
Отныне
Каждый сам себе врач,
Я устал препарировать душу.

Ты же всё понимаешь,
Не время искать
Причину на этой неделе.
Я устал,
Ты устала,
Зачем продолжать
Тратить годы на самосожжение.
читать дальше

@темы: Жизненное, Любовь, Стихи, Чувства

20:06 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Отец,

я снова напишу, хотя уверен – не доставят. Марать бумагу о слова, наверно, у меня нет права, но все же хочется мечтать, что будет время для ответа, и ты найдешь мое письмо в бескрайнем ворохе конвертов.

Отец, у нас идет война. Лицо ее мне не знакомо. Едва не каждый здесь, в строю, уже заранее надломлен. В них, точно в старом сундуке, так много прошлого и пыли, что удержаться наверху им не позволят даже крылья.

Казалось бы, один язык, и понимать друг друга можем, но почему-то каждый раз солдаты лезут вон из кожи: едва я дам им, что хотят, немедля требуют другое и в этой вечной беготне никак не обретут покоя. Им кажется, что весь покой хранится лишь на Эвересте, а в их убогом городке, где нет ни совести, ни чести, и даже солнце из-за туч выглядывает как-то хмуро, за счастье нужно заплатить большой засаленной купюрой.

Отец, они еще добры. Способны чувствовать и верить, с надеждой улучшают мир, любви распахивают двери, но изменяют этот мир опять-таки довольно странно. С таким успехом можно рис собрать с ковра подъемным краном. Борьба с жестокостью и злом – пойти и осудить соседа, с невежеством – кричать в статьях, что книжек не читают дети, от голода – повесить в сеть две фото тощего котенка, а ведь, казалось бы, верней – купить хоть раз коробку с кормом.

Отец, не знаю, как тут быть. Надеюсь, все идет, как надо. А я что? Верю в чудеса, таскаюсь с прозвищем «Горбатый». Упрятать крылья под ремни – согласен, было очень глупо, но людям ведь не объяснишь все то, что не купить за рубль.

(с) Deacon

@темы: Стихи, Настроение

18:56 

это Анна.
Ой, мистер, а он меня любит, правда-правда!
Белое море.
Алые волны
Бьются о камни
Немногословных
Лиц.
Море не помнит слов,
Не видит снов,
Не знает границ.
В горле моём
Обмякший ком –
Чёрный песок.
Я давлю
Клюкву во рту
Языком,
Алый стекает сок.
В чёрном порту
Белые корабли.
Алой волной
В недрах сырой
Земли
Сердце твоё
Бьется в моей
Груди.

@темы: Стихи

02:49 

Так часто ссоры между нами...

Так часто ссоры между нами,
А отчего же? Почему?
Ведь люди все живут годами,
А нас совсем я не пойму...

С тобою жизнь моя прекрасна,
Когда совсем ты не кричишь,
Не говоришь, что мы напрасно
И лишний раз не огорчишь.

Совсем все гладко не бывает,
Должны мы это понимать.
И тот, кто боль не испытает,
Любви всей может и не внять.

Хочу я только, чтоб ты помнил,
Что нужен только ты один,
И спрятал бы меня укромней,
От всех других, чужих мужчин.

Тебе в ответ я обещаю
Быть самой лучшей среди всех.
Вперед, быть может, забегаю,
Но будет ждать нас лишь успех!

@темы: Стихи, Любовь, Жизненное, Творчество, Чувства

19:03 

Mihailina
поднять электродвигатель! (с)
Человеческий мозг зазубренным словом вскрыло,
придавило лопатки грузным свинцовым ором.
Даже если прищуриться, трудно заметить крылья,
потому что крылья - рудиментарный орган.

Рвущий глотку - и сам на громкие речи падок.
Мы храним тишину.
Мы отращиваем лопатки.

Михли

@темы: Я, Стихи

19:29 

Ardent Rain
Выбегаешь из чада на свежий воздух —
басы за спиной сотрясают стены.
В кармане пальто, что укрыло плечи,
надрывается сотовый телефон.
— Алло! ...погромче! Ты пропадаешь...
— ...желаю счастья и прочих благ!
— Тебе того же. «Привет» всем нашим!
Да будут... праздники без дождя!
— Ты где встречаешь? Не слышу моря...
На небе всё ещё Южный крест?

— На небе — тучи, в них светит город.
Над ними, стало быть, Орион.
— У нас морозно и снег садится.
Погода — сущая благодать!
Вокруг смеются, гремят петарды...
И, кстати, новость вот: Я женюсь.

— Ого...
внезапно...
Неужто на спор?!
Нельзя коварно играть с людьми!
— Нет... Всё взаправду. Я сам не верю.
Скажи кто раньше — решил бы: «глупость:
какие чувства под сорок лет?!»
Она — дизайнер! И так смеется,
что невозможно не полюбить!
Глаза, ты знаешь, яснее неба!..

— Надеюсь, небо сей раз без туч?
— Да... Голубые... Без гроз и ливней.
— Вот это счастье! Цени всю жизнь.
— Прекрасно помню твой светло-серый
взгляд урагана.
От него не уйти живым.

— Но ты-то спасся, герой-любовник.
Так что нечего причитать.
— Меня порядочно поносило
по миру смерчем.
Боялся — не соберу костей.
Но всё же спасся... Весною свадьба!
Ты прилетишь к нам?

— Конечно,
да...

© Ardent Rain

@темы: Жизненное, Стихи

! .:Стихи на diary.ru:. !

главная