Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
22:30 

Ardent Rain
Милая девочка, нажми на паузу и одумайся.
Сдай билеты в город на букву «Л».
Тебя не ждут там.
Это не изменится в ближайшие двадцать лет.
Отговорки, причины, новые обстоятельства.
Говоришь — он вкалывает, как проклятый...
По двенадцать часов. Каждые выходные.
Такими темпами пора сколотить состояние.
Или заработать что-то неизлечимое.
Милая девочка, хватит себя обманывать.
Если бы твоя персона хоть что-то для него значила,
ему достало бы смелости и сообразительности.
Заинтересованность (при условии, что она взаимная)
творит чудеса даже с самыми робкими.
Ты упорно веришь, что он наиграется:
разочаруется в окружающих женщинах,
устанет любить замужнюю,
ну, не знаю, завоет от одиночества...
и позовет тебя?!
Положим. Но какое вас ожидает будущее?
Ты будешь должна ему.
Всю свою жизнь будешь должна ему,
ведь он позволил любить себя.
Освободил для тебя подножие
своего импровизированного трона.
Сиди.
И не смей голову поднимать без разрешения.
Цинично, да. Но, увы, предсказуемо.
Мы, допуская к себе кого-то без особого удовольствия,
наотмашь,
лишь бы не в пустой дом приходить,
хотим,
чтобы этот человек появлялся при необходимости,
но обладал способностью быстро сливаться с мебелью,
Растворяться, так сказать, в воздухе.
Запомни, милая девочка:
Если к сорока он на тебе и женится,
Не дождешься ни заботы, ни любви, ни помощи.
Иначе? Иначе бывает. Только не в этом случае.
«Иначе» не пишут первыми и единственными,
не заводят разговоров о жизни или «всяких глупостях»
в ответ на односложные предложения.
Он — мечта из далекой юности.
Шестнадцатилетней тебя, милая.
И получить его — самоутверждение,
Доказательство собственной правоты.
Нужен ли он тебе в принципе?
Или любить образ куда удобнее?
Образ не требует себе борщ варить,
И присутствие его в квартире не ощущается.
Задумайся, милая девочка.
Сдай билеты, подумаешь пропадут две тысячи.
Тебя другие давно заждались занятия.
Зачем гулять по чужому городу?!

© Ardent Rain

@темы: Жизненное, Стихи

08:16 

"О тысячелистнике, ветре и карманном сентябре"

Marisa Delore
Это, верно, не лучший мир, но и я посчастливей многих: у меня нет стрелы. Есть желание стать стрелой.
Привет тебе, сентябрь в октябре,
простая всеобъемлющая правда.
Так камню мало места в том кольце,
в котором подрасшатана оправа:
в попытке научиться говорить
и слышать за подтекстами – о главном,
застыв, стоим, не в силах изменить,
сентябрь, остающийся в карманах.
Неотвратимо, как последний лист,
приходит то, что больше, чем сегодня –
само, без просьб «останься», «задержись»...
Ты смотришь так, как будто тоже понял.
Пускай, за годом год, сменяя туфель цвет,
шагает, непреклонна, внесезонна −
она, с чьим появлением рассвет
приходит в два столь непохожих дома.
Смотри, там, на нездешней высоте,
там, где, казалось, ни конца, ни края −
невидимым мостом в столичной пустоте −
тропа, которую однажды выбирают:
тысячелистником заросшие поля,
неместный горьковатый запах пижмы...
Спокойствие найдет нас еле слышно,
тихонечко, с предчувствием дождя.
И не понять, откуда в моем доме,
за сомкнутыми ставнями окна −
закат, разлитый по твоим ладоням,
и нежность безотменная моя.
Прекрасное, простое ремесло –
тебе быть ветром радостным, попутным,
и знать: он, как незримое крыло,
поддерживает в трудные минуты.


@темы: Лирика, Стихи

01:28 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Ненавижу вокзалы.
Их вечный немой укор,
мол,
зачем уезжать,
если сердце скулит до воя?
Боль настолько живая,
что можно схватить рукой
и почувствовать в пальцах
ее молчаливый
вопль.
Ее пульс,ее скрип,
ее каждый надрывный вздох,
может, даже соленые брызги бессонных мыслей –
все, что ночью лежало в кровати, мешая спать,
а теперь на вокзальных часах,
точно тень,
повисло.

читать дальше

@темы: Жизненное, Настроение, Стихи, Я

14:16 

Мабон

Джезебел Морган
Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
когда осенняя тоска становится горька,
как дым костров, где сожжена опавшая листва,
иди туда, где у воды шиповник и ольха,
иди туда, где над водой звучат мои слова.

уже сочтен весь урожай и вспоена земля
кровавой жертвой, чтоб легко прошел сезон охот.
иди сквозь лес, что никогда не ведал короля,
где бродит лишь Рогатый Бог, приветствуя восход

луны Сказаний в небесах - пришла ее пора.
иди, иди, иди ко мне сквозь темноту и лес.
я буду говорить с тобой до самого утра,
пока горят мои слова, как искорки в золе.

бери их свет, храни их свет, неси к себе домой,
неси во рту их колкий жар, чтоб растопить очаг,
чтоб не бояться ничего темнейшею зимой,
чтоб стороною обошла холодная печаль.

у межсезонья горек вкус, убийственна тоска,
но если ищешь оберег от злого колдовства -
иди туда, где у воды шиповник и ольха,
иди туда, где над водой звучат мои слова.

@темы: Осень, Стихи

22:03 

Осеннее

bad_gateway
кризис внятности
Все, что тебя волнует, это, положим, осень,
рыжие листопады в сквериках городских.
Возраст придет ознобом, чувством, что ноют кости
и что порывы ветра холодны и резки.

Где-то об этом сложит песню другой романтик,
выпьет, конечно, водки, в стопку пролив слезу.
Возраст приходит чувством, что дорогие платья...
что там - любые платья очень тебе к лицу,

чувством, что нет прекрасней пары простых ботинок
с плоской крепкой подошвой, чтобы не уставать,
и что всего сложнее - не утонуть в рутине,
верить в простые смыслы и в простые слова.

Все, что тебя волнует, это, положим, ужин -
верный старинный повод в дом пригласить друзей.
Возраст оставит рядом, тех, кто и вправду нужен.
Он оставляет только то, что всего важней.

Возраст подходит тихо. Чиркает рядом спичкой:
- Что там? морщинки? - брось-ка! - просто неверный свет.
Вот она, на ладони, вся твоя сущность птичья -
хочешь, в огне схоронишь или предашь земле.

Все, что тебя волнует, это, положим, осень.
Это, положим, ужин. Это, положим, сон.
Возраст несет ответы. Возраст несет вопросы.
Ветер уносит листья прямо за горизонт.

@темы: Стихи

20:39 

Энея

Olima
Потепление приходит конкретно в феврале(с)
Стихотворение написано по книге Дэна Симмонса "Восход Эндимиона"


Ты – мост между двух миров,
Отраженья поэта дочь,
Медведей, тигров и львов
Рука – как возможность помочь.

В каплях крови твоей – истина,
В секундах любви – сатори.
Бесконечность миров вписана
В твою Бездну. И ждёт резонаторов.

Через миллиарды световых и обычных лет
Перед тобой звучит музыкой каждый живой след.

Нелегко ведет тебя судьба,
Знать ее – закалка силы духа.
Богом окрестит тебя молва,
И друзья прощаться будут глухо.

Но яркость жизни придает конечность
И свободу от любого бремени.
Все услышат, как взмывает в вечность
Лучшее из всех творений времени.

Ты когда-то видела, как вернулась к людям земная твердь
В тот момент, когда ты добровольно ушла на смерть.

И можно поверить, что нет
Тебя, и следы твои стёрты.
Но голос твой – солнечный свет
За гранью молчания мертвых.

Изменились все триста миров,
Завершилась пора безучастности.
Прокатился по душам рабов
Твой подарок – Момент Сопричастности.

Ты смогла сквозь окрестованное жречество
Докричаться до глухого человечества.

@темы: Литература, Стихи

23:02 

Visioner
Постмодерн подсмотрен
Поздними сумерками я стояла притихнув,
Слушая степь в протяженьи многостороннем.
Пока в необъятном ландшафте цикада шуршала хитином,
Время бежало Хироном.
После — плыло Хароном.
И я различала цокот в стрёкоте спелых цикад,
А после, ослепнув от ночи, ловила плеск.
И степь, как будто Вселенная, лишённая костяка,
Мягко струилась рядом, разливаясь до самых небес.

@темы: Стихи

22:48 

***

bad_gateway
кризис внятности
не обнимать и не искать слова,
не выбирать ни времени, ни места.
ты говоришь, что я во всем права,
но в уравнении тем же неизвестным
встаешь на место игрека, и вот
расчет, как раньше, не выходит верным.
и все идет по-прежнему, и год
проходит снова, и не знают меры
твое молчанье и моя тоска.
и игрека, как прежде, не сыскать.
мир, распадаясь, притворится целым.
все алгоритмы сбиты, как прицел
у детского пружинного ружья.
рука немеет в пустоте карманной.
не обнимать, а просто постоять
в конце строки унылой постоянной.

@темы: Стихи

21:44 

матвей.снежный.
можно нанести человеку такую рану, после которой уже ничего не вернуть и не исправить. Иногда для этого достаточно одного твоего существования. (Х.Мураками)
Будь со мной, как Иосиф с Марией, в горе,
И в проклятьях, и в тьме, во лжи.
Будь со мной в безутешном море,
И целуй, пока я жив.

Будь со мной, без упрека да и без жалости,
Без трагедий, надуманных в злую ночь.
Будь со мной ты всегда, пожалуйста,
Возлюблю я тебя как дочь.

Будь со мной, как надежда у умирающих,
Как осенний ветер с гнилой листвой.
Ты смеешься тихо, и так пугающе,
Что мне кажется, будто бы я не твой.

@темы: Стихи

21:14 

Межсезонье

Marisa Delore
Это, верно, не лучший мир, но и я посчастливей многих: у меня нет стрелы. Есть желание стать стрелой.
И тогда наступает время – уходить, забывать, прощать,
делать больше добра другим, оставляя себе на донце
право просто молчать, может, право скучать,
но не больше того. Чтоб слепое осеннее солнце
не забрало с собой – в дожди – сберегаемой теплоты.
Той, что мало мне и на шаль, и на шапку едва ли хватит,
а тебе вот выходит впору, желтой вязаной рукавицей.
Мне хотелось бы знать одно: что вещица придется кстати,
ну а здесь пусть как раньше от ветра дрожат ресницы,
обрываются нити, вновь очерчиваются границы,
обретается мир большой.
Мир, в котором столь счастлив ты.

@темы: Чувства, Стихи, Любовь, Лирика

14:16 

Visioner
Постмодерн подсмотрен
В каморке сумрачной тяжёлый запах лака.
Здесь маникюрщица Катрин Кулатилака
На полированные ногти клеит стикеры,
Отодвигает тонкой палочкой кутикулы,
Кому стрижёт, кому затачивает остро,
Кому рисунки на ногтях, кому-то просто
Покрасить ровно, а кому поставить стразы.
Такие разные клиенты и заказы.
Объединяет всех одно: всегда присущее
К обрезкам собственных ногтей их равнодушие.
Беспечный белый человек, твой ноготок
Увязнет — попадёшь ты полностью в силок.
Закрыв салон, Катрин сметёт обрезки в банку
И отнесёт на почту завтра спозаранку.
И самолёт доставит срочную посылку
К шаманке бабушке, в село на Танганьику...
Сгорают ногти на магическом огне,
Стареют их хозяйки в северной стране
И молодеет маникюрщица Катрин
Ещё на века три, ещё на века три...

@темы: Стихи

03:08 

Jager Himmel
/Нету смерти мне кроме излома крыльев серых Юнкерсов на виражах./ Циничный лирик/
Алым на белом лилия расцветает,
Пальцы немеют и стынут нездешним хладом.
Эти цветы на могилах убийц сажают,
Ценят их пользу и потчуют их же ядом.

Алый цветок остается на коже следом,
Тонким узором порезов повыше локтя.
Их на гербы не ставят и их не следует
Даже всерьез называть. Лисы точат когти,

Псы собираются в стаю, Охота рыщет.
Тонкий паучий лилейник твой символ ныне.
Кто-то уснул на время и песню слышит,
Кто-то идет за грань. Ты следишь за ними.

Цвет на ладони не вянет, не сохнет кровь.
Он распустился вчера на дворе у дома.
Помнишь, что мать шептала сто вечеров?
Ликорис расцвел за неделю до родов.

@темы: Стихи

02:36 

Письма Марии-Антуанетты

Schattenherz_
Зима пробуждает аппетит. Пока на улицах лежит снег, шоколадное пирожное - лучшее лекарство. (c)
Ах, мой милый Ферзен, что за жаркое лето...
Как несчастное сердце тоскует без Вас.
И не радуют балы, шелка, менуэты.
Вспоминается только прощания вальс.

Чернь совсем обнаглела и требует хлеба,
И весь день бил набат до вечерней зари.
Я люблю Вас... как все остальное нелепо.
Напишите хотя бы мне строчку. Мари.

Ах, мой милый Ферзен, что за ранняя осень.
На аллеях Версальских сегодня был лед.
А еще... но об этом при встрече и после.
Я надеюсь, письмо это все же дойдет.

Тюильри взят... и медленно тает надежда,
Что всё будет, как прежде... пустая молва.
Я весь день вспоминала тепло ваше, нежность.
И лишь памятью этой пока что жива.

Ах, мой милый, уже не дождусь я ответа.
А зима закружила и снег все сильней...
Нас лишили и трона, и права на вето,
Как же чернь ненавидит своих королей.

Мой любимый Ферзен, как становится страшно.
Зарешечены окна и сырость от стен.
Я люблю Вас... а все остальное неважно
Перед небом...
Прощайте,
навек Ваша М.

@темы: Стихи, Лирика

22:32 

Про то, как я туплю

bad_gateway
кризис внятности
я туплю карандаш о бумагу настойчиво,
а когда дотуплю - стану стрессоустойчивым.
стану, сильным, могучим, как русские витязи,
чтобы в стрессе меня уже больше не видели.

я туплю карандаш, стервенея и думая:
вот бы мне, как большой серый волк, взять и дунуть бы,
взять и сдуть бы все свинское, мерзкое, скотское,
чтоб летело, вращаясь, на бешеной скорости,
так бы воздуху в грудь бы набрать, да и дунуть бы,
чтоб оно возвращаться бы даже не думало...

вот бы взять и достать себе плащ-невидимку бы -
я тогда всех ловчее и неуловимей был,
вот бы стал я герой, мистер икс бы, вот в точности
(эх, каким я б при этом был стрессоустойчивым!),
и стращал бы врагов пистолетными дулами,
чтоб они приближаться бы даже не думали...

вот бы взять, и добыть себе клад лепреконовый,
вот тогда бы на все наплевал бы законы я,
и, отгрохав домину себе с колоннадою,
упивался буржуйски бы пинья коладами,
и дразнил бы всех недругов крепкою "дулею" -
пусть себе что хотят про меня, то и думают...

вот бы взять бы большой молоток, разбежаться бы...
я туплю карандаш о бумагу безжалостно,
и туплю, и туплю, ведь тупое не колется.
а когда дотуплю - повтыкаю в игольницу.

...я втыкаю, втыкаю иголки в игольницу...

@темы: Стихи

14:09 

Звездная пыль

Ardent Rain
В какой-то момент жизни обретаешься в груде мусора,
гордо именуемой Важными Вещами.
Смотришь по сторонам и не можешь взять в толк:
как ты, такой правильный,
с рождения знавший, что нет в мире иного пути,
кроме своего собственного
и нет выбора лучше, чем пройти этот путь, не сворачивая;
веривший в силу добра и бессмысленность всякого насилия;
любивший жизнь во всех её проявлениях;
и взявший в лучшие друзья Мироздание;
выродился в мелочного тщеславного мажора.

За какие-то пятнадцать лет от детской мудрости не осталось следа.
На смену «Жить, любить и помогать»
пришло «Получать, тратить, обладать».
Даже талант — символ оказанного доверия, —
как ты «наивно» полагал раньше,
стал ныне лишь источником прибыли.

Люди прошлого обратились в неприятное воспоминание.
Еще в школе их дружба сменилась насмешливой нетерпимостью.
Должно быть, почувствовали в твоей душе
признаки начавшегося разложения.
Теперь, стараясь не думать о них,
ты в тайне мечтаешь предстать перед бывшим окружением
во всем блеске своей позолоченной славы.

Это звездная пыль.
Она вьется около небесных тел.
Без нее не обходится ни одно свершение.
Ни одно открытие.
Она везде, где из общего рождается частное:
на каменоломне и в столярной мастерской.

В самом начале,
когда ты еще имел целью — следовать зову сердца,
ты тоже излучал свет.
Теперь же — производишь пыль.
Блестящую мелкую пыль.
Она колется, если наступить или зажать в горсти.
Вызывает кашель, если глубоко вдохнуть.
И неизменно рассеивается во Вселенной.

© Ardent Rain

@темы: Стихи, Настроение, Жизненное

15:19 

Маячник

bad_gateway
кризис внятности
От мизинца к мизинцу нить невидимая тонка.
Мой друг работает смотрителем маяка.
Он верит непостоянным морским волнам
и знает всех альбатросов по именам.

Мой друг горбат, просолен и остроглаз.
Он так живет, словно каждый день - это пазл
из множества мгновений, как из кусков,
из тишины, из движений, из снов, из слов.

Я мотаюсь по свету, повинуясь соленой воде,
соленому ветру и тысяче тысяч дел.
У таких, как я, дорог не бывает прямых,
такие, как я, как огня сторонятся их.

В небе, звездный свет запутывая в клубки,
тянет лодку мою большой путеводный кит,
но, когда его тень уходит за горизонт,
я не знаю других ориентиров, лишь старый зов:

друг-маячник идет сквозь день, собирая пазл,
где над горизонтом встает мой горбатый парус,
где меня ждут тепло и верность. Он шлет мне знак.
Я - тот, для кого он каждый день зажигает маяк.

@темы: Стихи

12:31 

Искажение

Эльхен Каэрия
Девочка-улитка
Я сплю и вижу, как тают в дымке
Чужие лица (чужие сны).
В чужих историях невидимки,
Пытаясь выйти за рамки снимка,
Роняют в сердце осколок тьмы.
читать дальше

@темы: Стихи

02:10 

Крис Аивер
Секундомер
Вдох-выдох. Сырой асфальт отражает свет
Бегущих фар, десятки сотен летящих ног.
Есть выход, даже если пока что нет.
Трезвеет пьяный, ищущий да найдёт.

Тот, кто придумал нас, умеет держать слова.
Пока ты бьёшься об пол памяти головой,
И всё вокруг от этого катится прямо в ад,
Ненастоящий город плавится восково.

Пока ты веришь себе раз в пятьдесят лет,
И раз в три тысячи лет позволяешь верить другим.
Но выход есть, даже если пока что нет.
Асфальт закончится после взмаха твоей руки.

Не в детской глупости дело. Не в том, что рука пуста.
Глаза попутчика видят попутчика сквозь поток.
Однажды в каждом сгущается страшная темнота,
Но важно только то, что будет за ней потом.

Когда в сухом и просторном доме мороз визжит,
Когда сомкнулись на сердце челюсти, дребезжа,
Припомни разницу между "сдаться" и "пережить".
Вдох-выдох. Иди на трассу - и уезжай.


@темы: Творчество, Стихи, Осень, Чувства, Литература

22:11 

Visioner
Постмодерн подсмотрен
— Каравелла ветшает в порту. Застарелые брусья разъедает грибок, древоточцы буравят ходы. Паруса полусгнили, на палубе грязно. И грустно переломленной мачте. И в трюме по горло воды. Но смотри: молодильные доски, возможно, помогут, и вернёт первозданный корабль умелая верфь, в парусах заиграют тугие ветра и погонят каравеллу по глянцевой глади, как раньше. Поверь.

— Каравелла погибнет. И тут ничего не попишешь . Остаётся ли прежним корабль, доска за доской заменяют в котором разломанный корпус прогнивший? Я могу показать невесёлый ответ. Он такой: стоит вытянуть доску
корабль
начнёт разрушаться
потому что вросший в историю корабль
это уже организм
его нельзя разобрать
но можно
только пытать и
убить
смотри же
этот деревянный труп
это и есть каравелла
именно та о которой мы
помним
она не латается
не лечится
она только умирает
при попытке обновления
и мы
не виноваты в этом
как не виноваты
в существовании Смерти
и Забвения

@темы: Стихи

22:45 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
И снова дождь в оправе луж на дне асфальтовой коробки.
Неряшливый бухгалтер-клен никак не сложит листья стопкой.
Гуляет ветер под окном, ни дать ни взять, начальник цеха.
И лишь цветастые зонты на сером фоне, как помехи.
Часы ворчливым стариком спешат куда-то без причины.
Дымится утро сонной мглой в дуэте с чашкой капучино.
Воскресный день, пусть выходной, но все равно слегка отравлен,
Ведь понедельник, точно тень, уж пробивается сквозь ставни.
И даже утро чуть горчит полынью завтрашней рутины.
Работа, как невкусный чай – глотаешь с мыслью опрокинуть.
И лишь за ужином с тобой, простым, без всякого размаха,
Вдруг понимаешь: боже мой, насколько же приятен сахар...

(с) Deacon

@темы: Стихи, Осень, Настроение, Жизненное

! .:Стихи на diary.ru:. !

главная