Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Творчество (список заголовков)
01:05 

Маленький вакуум

Эризн
Летай, пока ты ещё крылат
Ливень пробился сквозь туч толпу,
Воздух собою заполнив;
Режут небесную скорлупу
Яркие трещины молний;
В зелени клёнов купая дом,
Ветра дыхание льётся;
Радостно-свежий июньский гром
Эхом внутри отдаётся:
Где суета заглушала звук -
Ныне просторная яма,
Будто куда-то исчезла вдруг
Куча ненужного хлама...
Раннее лето цветёт у ног,
В душу врываясь без стука,
А вечерами на огонёк
Стала заглядывать скука:
Вместе мы пьём ароматный чай
С пряною ноткой тимьяна
И рассуждаем о мелочах,
Строим безумные планы...
Маленький вакуум жжёт внутри,
Пойманной птицей трепещет,
В мире рутинных забот творит
Необычайные вещи,
Жадно вбирает чужих стихов
Полумагический шелест,
Ищет по крохам в копилке слов
Те, что ещё не приелись,
И собирает, огонь раздув,
В тигель поэзии тесный,
В каждой пылинке открыв звезду,
В каждом созвучии - песню,
Выложив лица, пути, места
В цепь без конца и начала...
Благословенная пустота,
Как мне тебя не хватало!

@темы: Творчество, Я

04:44 

Предел

Schattenherz_
Зима пробуждает аппетит. Пока на улицах лежит снег, шоколадное пирожное - лучшее лекарство. (c)
А ты знаешь, порой, наступает предел,
И не важно все то, что ты раньше хотел,
Ведь вся прежняя жизнь стала вдруг не у дел -
Как засохший цветок в старом томике Данте,

Где закладки на строчках про лес и Коцит.
А звонок на двери все еще дребезжит,
Но, порой, ты совсем забываешь, что жив...
И пойти бы, открыть, только спутаны карты

Сквозняком, что поднялся среди катакомб
Где-то там - изнутри... и оторванный тромб
По сосудам помчится, мечтая о том,
Чтобы стать для тебя предугаданным чем-то -

Тем банальным финалом, решеткой, чертой,
Белым контурным мелом, последней мечтой -
(Как же жаль, что мечталось всю жизнь не о том)
Что однажды получится выйти из клетки...

... и ты выйдешь, конечно, на волю. Смотри -
По бескрайнему небу летят журавли.
Нет границ... а предел - он был только внутри.
Но сейчас он исчез, как назойливый зуммер,

Растворился в безудержных солнца лучах,
И ты счастлив немыслимо - здесь и сейчас,
Всему свету ты хочешь о том закричать...
Но лежишь и молчишь... потому что ты умер.

@темы: Творчество, Стихи, Лирика

23:24 

Когда никто не ждал

Poa Protensis
Я - человек с заглавной буквы Ы!
Я умерла,
когда никто не ждал.
Когда цвела весна и пели птицы,
А ты меня до дома провожал.

Нам даже не позволили проститься.

Глухой удар.
Завыли тормоза.

Светило солнце, колебались тени.
И надо мной - одни твои глаза,
Раскрытые в слепом недоумении.

Я умерла,
когда никто не ждал.
когда под ветром шелестели листья.
я умерла,
и ты меня держал
за тихо холодеющие кисти
спокойных рук,
теперь - спокойных, да,
а не дрожащих в болевом бессильи,
и капала соленая вода
на спину разрывающие крылья.

@темы: Стихи, Лирика, Творчество

22:57 

Писатель в пятнышку
ТКАЧИХА И ГОНЧАР
Разошлись плетенья нитей –
Ослабели и протерлись,
Крепость полотна не сдержат;
Ткани целою не быть.

Не строчить станку отныне;
Не гудеть, не петь и прялке;
Нитку новую свивая,
Не плясать веретену.

Разорвав покров священный
Тишины беззвездной ночи,
Звон раздался – о каменья
Раскололся мой кувшин.

Глина свежая не хочет
Становиться четкой формой,
Лишь под пальцами сминаясь;
Не горит в печи огонь.

Где же ты, моя Ткачиха,
Что узорные полотна –
С песней звонкой, как капели,
Иль сказаньем стародавним –
Выплетала день за днем?

Где же та, что мне рубашки
Ярким цветом вышивала
И с улыбкою дарила?
Где же ты, моя Швея?

Пламя не горит уж ровно;
Глина больше не послушна –
Ни посуда, ни игрушки
Не родятся под рукой.

@темы: Я, Чувства, Творчество, Стихи, Настроение, Литература, Лирика

13:22 

Далекий берег

Грядет новый день, и будет рыба! (с)
Есть берег далеко, за грохотом морей,
Восстав из облаков, он тает на заре.
Он блекнет предо мной - так меркнут миражи -
Лишь мыслью обманусь, что сон мой достижим.

За грохотом морей, за темным мраком гор,
Где мечется борей, где ширится простор,
Есть берег, берег мой, что так похож на сон,
Но вспомнить не могу, где мне встречался он.

Он снится мне давно, и плачу я во сне,
В сиянии дневном, пока искрится снег,
Мелькнет и тает вновь - так замолкает звук -
И с трепетом я жду прекрасных этих мук.

Есть берег далеко, есть град на берегу,
Года текут рекой, а я за ним бегу.
И берег долгий тот, и город странный тот
Померкнут, стоит лишь зайти за поворот.

Как в линиях ладонь, где жизнь и боль мои,
Дороги до одной я вижу в забытьи.
Но города того мне не догнать во век,
Достичь его едва способен человек.

Пока не узнан он, огонь и свет вдали,
Неуловимый сон, исполненный любви,
Пока не узнан он, мне есть, к чему идти.

Обманчиво далек всегда конец пути.

@темы: Настроение, Стихи, Творчество

20:44 

А у меня в голове ветер

Умозайка
У каждой уважающей себя Мальвины есть запретный чулан. Но она же хорошая девочка (с)
***
У других людей как по писаному -
Свадьба, детки, могилка общая или развод.
А я сижу, ноги свесив, страницы пролистываю.
У меня в голове ветер гуляет который год.

Десятифутовый шквал, прямо с мыса Надежды,
Разбил вдребезги все пролёты моих окон.
Осколки в сердце моём - ничего не будет как прежде,
Я уже не дышу, не способная даже на стон.

Из Долины ветров залетевшие гималайские гости
Продувают душу мою до остова, насквозь,
Плоть сдувают, обнажая до самой кости.
Но не ярость это, не гнев и даже не злость.

Внутри меня легко и вольготно гуляет ветер,
Беспрепятственно сметая всё на своём пути.
«Я свободен» - не лучшая мантра на этом свете -
Не поможет, когда тайфуны рвут тебя изнутри.

Пробирает до основ аргентинский памперо¹,
Даже голые кости от холода чуть дрожат.
И уже не способна согреть вера,
Колким инеем покрывается взгляд.

А этот, почти нежный, прилетевший с мыса Горн,
Ласково лижет белые пики моих костей.
Он легонько шелестит битым стеклом,
Я пытаюсь понять, что осталось во мне теперь.

Так и стою я, продуваемая всеми ветрами,
И венцом надо мной - воронка из осколков стекла.
Но что делать, даже шторм сильнейший не гасит пламя.
Что мне делать - я сама себя прокляла.



Примечание:

@темы: Чувства, Творчество, Настроение, Лирика, Я

21:29 

chinakot
Несвежий платок из батиста
в кармане его пиджака,
Примета простого статиста,
Прижатая к боку рука,
Согбенные плечи и шея,
Удар ожидающий взгляд,
Прожил ничего не имея,
Но этому счастлив и рад.
Достаточно легкого жеста
Иль просто движения век,
Исполнить он бросится с места,
Никчемный пустой человек.
А после вернется в притихший
И страхом придавленный дом,
Где властвует сумрак и мыши,
И зависть ползет чередом.
Он гладит засаленый ворот,
И глубже пихает платок,
Все кончится быстро и скоро,
У серости тоже есть срок.
15022017

@темы: Творчество, Настроение, Жизненное

00:32 

Эстет Тобиасович
All lives end. All hearts are broken. Caring is not an advantage.


застарелая рана на погоду не то, что болит - жжется...
от холода стынут пальцы, извини за неровный почерк.
я бы много чего написал, только знаю - ты не позволишь:
ты не любишь открытых финалов, суеверий и многоточий,
пьешь литрами молотый кофе, одеваешься как придется,
материшься не через слово, но в стихах своих через строчку,
и, сдыхая с утра на работе, обещаешь не пить так больше.
то, что я к тебе чувствую, объяснимо лишь только порчей -
приворот не сработал бы точно. как во фьябах у Карло Гоцци
во внежанровых наших судьбах смешались и дни, и ночи,
архаика, современность - со сложностью быть попроще.
но, не смотря ни на что: ни на твой ярлык одиночки,
мою беспринципность, войны, открытые кем-то колодцы,
то, что мир наш - стеклянный шарик с треснувшей оболочкой,
а главной ценностью стали размер кошелька и жилплощади...

не смотря ни на что, впотьмах я шагаю к тебе наощупь
и буду любить тебя, милая, до последнего всполоха солнца.

и даже дольше.

(c.) Эстет Тобиасович

@темы: Лирика, Литература, Любовь, Стихи, Творчество, Я

22:34 

chinakot
Досточтимая муза, позволь в неурочное время
твой нарушить покой и просить снисхождения строк,
Я бы душу излил и свалил неподъемное бремя,
Я бы был милосерден, а может быть желчен и строг.
Я посмею просить тебя быть обходительно мудрой,
Не ругать за повторы и за несуразности строф,
Не жалея сарказма и чуточку сахарной пудры,
Я и сам понимаю - ленив и не очень готов.
Досточтимая муза, у нас с тобой все еще будет,
Ну а если не будет, найдется поклонник другой,
И не жди что похвалят и станут отзывчивей люди,
Все останется прежним, как этот не принятый бой.
Досточтимая муза, ну что ж ты молчишь в этот вечер?..
29012017

@темы: Творчество, Настроение, Лирика

14:07 

Привет всем от новичка!

В качестве визитки - пару моих 4-стиший.

Быть может, это ключик счастья, братцы,
Добро и Зло встречая, улыбаться.
И в Зле увидеть проблески Добра,
Что в роли Зла спасало нас вчера.

Как нам было с тобою светло и тепло.
Где летят искры прежнего пыла?
Но сменяет "Как больно, что всё, Всё ушло",
Благодарная " Радость, что Было".
:)

@темы: Творчество

02:49 

Так часто ссоры между нами...

Так часто ссоры между нами,
А отчего же? Почему?
Ведь люди все живут годами,
А нас совсем я не пойму...

С тобою жизнь моя прекрасна,
Когда совсем ты не кричишь,
Не говоришь, что мы напрасно
И лишний раз не огорчишь.

Совсем все гладко не бывает,
Должны мы это понимать.
И тот, кто боль не испытает,
Любви всей может и не внять.

Хочу я только, чтоб ты помнил,
Что нужен только ты один,
И спрятал бы меня укромней,
От всех других, чужих мужчин.

Тебе в ответ я обещаю
Быть самой лучшей среди всех.
Вперед, быть может, забегаю,
Но будет ждать нас лишь успех!

@темы: Стихи, Любовь, Жизненное, Творчество, Чувства

12:32 

Секреты муз

NeAmina
Ушедшим из зазеркалья обратной дороги нет.
Скажи ты, Муза,
чем его пленяешь?
Изгибом бедер,
пышностью груди...

©Паллантовна Ника

— Скажи-ка, доблестная Муза,
открой нам творческий секрет:
в чем сила вашего союза?
Как пишет этот твой поэт?
Он до тебя кропал такое:
рыдал и ржал читавший люд.
Сейчас не знает он покоя:
идеи жару задают,
трещат растрепанные перья
и бьет родник чернильных вод,
решенья смелые в размере,
метафор гордый хоровод,
изящный слог проникнут чувством,
слова отточены, как сталь.
Скажи нам: КАК?!!!
Шикарным бюстом?
Иль пышным тылом?

— Очень жаль…
А впрочем, это ведь не ново
сводить все к телу…
Ерунда —
мы, Музы, вдохновляем словом.
И пистолетом иногда.

@темы: юмор, Творчество

19:30 

Он и она

айронмайденовский
Невидимые беллиорцы следят за тобой!
Он родился в век, когда разум был скрыт паутиной тьмы,
Он ступал по границе осени, по кружевам ледяным зимы.
В шесть лет он живым побывал в аду, но ад выгнал его на мороз.
Он всё понял и покорно ношу чужую взвалил и понёс.
Мир полнился страхами, слухами и неведомым колдовством.
В восемь лет он выбрал свою смерть и шёл к ней, не зная о том.
С неба падали розы, а он нёс крест и питался корой и травой,
От его сказок забывали дышать те, кто слышал его.
Сам он ненавидел себя так сильно, что темнело в глазах,
И его любя посадили на цепь, на какую не сажают и пса.
Мир умирал и рождался и снова шёл на себя войной,
А безмолвие смерти сменялось неизменно юной весной.
Снова босые ноги тонули во влажной земле,
И он приносил себя в жертву, чтобы жили те, кого он любил и жалел.
Но ад посмеялся над ним, на мольбы не ответил рай.
Он лёг на могильный холмик и под звёздами лежал до утра.
А потом он пошёл и пал, раз уж нечего было терять,
Все демоны ада стояли со свечкой, клыки и вилы востря.
Мир связывал нитку с ниткой, бесхитростно, наугад,
И однажды, проснувшись с рассветом, он уже не увидел закат.
Бойтесь своих желаний и ненависти своей.
Он прошёл по тропинке от дома, незаметной в поникшей траве.
Не было рая и ада, а была только ночь и был бесконечный мир.
Он смотрел на жизнь, как смотрят на кукол дети, выросшие из игр.
С неба падали звёзды, а он уходил по ним, неся рану в своей груди.
Пусть будет лучше прежнего то, что бы ни было там впереди.

***

Она родилась потом, когда мир стал уже слишком мал.
С неба розы не падали больше, а ржавый летел металл.
Много лет болели старые раны, которых не разглядеть,
Много лет она знала правду, хоть ей в глаза и боялась смотреть.
Мир воевал сам с собой, не опомнившись за столько лет,
Он стал с тех пор ещё больше самовлюблён и нелеп.
Но она полюбила травы, шуршащие на осенних ветрах,
И луны, зимой стоящие в сиянии серебра.
Мир открыл ей новые двери, бросил под ноги новый клубок дорог,
И, хоть и жестокий, но как умел её всё же берёг.
В метро по пути с работы неизменный открыт блокнот.
В восемь лет она выбрала жизнь и с тех пор этой жизнью живёт.
От сказок её забывали дышать люди на разных концах земли,
А она всё тщетно пыталась хоть немного себя полюбить.
Когда боль достигла предела такого, что дальше — лишь вой в потолок,
Она на ржаное поле шагнула через порог
И стала копать под деревом, что на том поле стояло века.
И найденный череп она в молоке омыла, не пожалев молока.
А после ещё два года носила его с собой, куда бы ни шла.
Но на третий она похоронит его и забудет, где погребла.
Не бойтесь своих желаний, не бойтесь любви своей.
Она пишет звенящие сказки и ходит среди людей,
Она сбрасывает старые цепи и смотрит в себя, словно в речную гладь.
Сказку о том, что за смертью приходит жизнь, кто-то должен же рассказать,
Чтобы когда-нибудь раны затянулись бы в их груди,
Чтобы стало прежнего лучше то, что бы ни было там впереди.

21.12.2016.

@темы: Творчество, Я, Сказки

11:05 

Спящая

EternalFreedom
Иногда меня захлестывает
чувство реальности происходящего.
Очень редко. Лучше бы вовсе не было.
Я - вечно спящая,
виртуоз эскапизма.

За гроздью мелизмов
скрыта мелодия скучная.
Поэтому лучше бы
мне оставаться беззвучной, невидимой,
почти неуязвимой.

Когда реальность бьет в спину,
никто все равно не бывает готов.

@темы: Жизненное, Стихи, Творчество, Чувства

23:11 

chinakot
Постоянство не в чести у седого хулигана,
Бес в ребро его все тычет, не до роздыха и сна,
Знает он, как увести из под носа самых рьяных
И ревнивых, минус вычет литр виски и вина,
Он все рыщет, словно кот в самый пик шального марта,
То блондинки, то шатенки, и чернявым нет числа,
Только странный поворот, или так ложится карта,
Все приелось, даже пенки. Или молодость прошла?
Он смешлив и неуемен, он – душа любой попойки,
Даже если был незваным, обязательно зовут,
Прохиндейки и кулемы, шаг от здравствуйте до койки,
Но саднит обиды рана и отсутствует уют.
Все закончится и скоро в Южном Бутово, в однушке.
Свято место не пустует, бонвиваны тут как тут.
А потом начнутся ссоры, позабудутся подружки,
Разорится он вчистую и пойдет на страшный суд.
Как начнется, так пройдет жизнь седого хулигана…
12112016

@темы: Настроение, Творчество

13:20 

***

Умозайка
У каждой уважающей себя Мальвины есть запретный чулан. Но она же хорошая девочка (с)
Потеряй меня во дворах, усыпанных листьями -
Золотым песком - снов
Обрывками и остатками.
От натяжения рвётся нить -
Невыносимо сладко.
Потеряй меня в этой осени,
Пропащей, погашенной,
Выпрямленной до кривизны.
Потеряй меня в этой жизни,
Чтобы я могла найти тебя в следующей...
Любви.
Улыбнись, пока закат догорает
В моих глазах
Розовым отсветом несбывшейся мечты.
Поцелуй меня - не поздно по тормозам.
Только ты.
Потеряй меня в этой осени,
Забытой, последней, отброшенной -
Не моей и не твоей.
Держи меня за руку,
Но отпустить не бойся -
П(р)оверь.

@темы: Стихи, Творчество, Чувства

01:14 

Чувства поэта

Ardent Rain
Как же хочется, чтобы тебя цитировали! Цитировали. Даже в таких пабликах, о которых ты не догадывался. И чтобы тебе было абсолютно всё равно. Ты занимался бы своей жизнью! Делал бы что-то большее. И после написания текста каждые пять минут не проверял бы количество прочтений оного.
Но вместо этого ты сидишь и думаешь. О своем творчестве. Успешных коллегах. Законе Подлости.

Вот как, например, может быть, что чувака, на ритм стихов которого впору гипс накладывать, читают все? А тебя, с высшим филологическим, — почти никто?!
Как возможно, что сюжеты старой девы, пишущей исключительно о любви представителей противоположного пола цепляют тысячи. А твои философские текстики с темой, идеей, проблемой — не заинтересовывают?!

Выдохни. Чувствуешь, повышается плотность воздуха? Так приходит озарение. Неважно, чего оно касается: картины, музыки, выбора универа. Озарение всегда одинаково. Этакий «привет» от Мира, который во всем виноват (по твоей версии).

Правда в том, что ты пока только его частица. Клетка почки, к примеру. Даже не эритроцит. Не антитело, нейрон или хромосома. Клетка почки. Возможно, любого другого органа. Не менее важного. И Мир любит тебя. Периодами (когда не вопишь претензии) ты это чувствуешь.

Так вот. Озарение. Сейчас, в этот самый момент месяца, если тебя не цитируют, Мир дает тебе шанс на большее. Знакомься, узнавай новое. Живи, радуйся. Спотыкайся, ходи по городу, корми бездомных собак, бодрствуй.

Если глухо пока с откликом — шелуха облетела не вся еще или... тексты твои так себе. :)

© Ardent Rain

@темы: Жизненное, Творчество

02:10 

Крис Аивер
Секундомер
Вдох-выдох. Сырой асфальт отражает свет
Бегущих фар, десятки сотен летящих ног.
Есть выход, даже если пока что нет.
Трезвеет пьяный, ищущий да найдёт.

Тот, кто придумал нас, умеет держать слова.
Пока ты бьёшься об пол памяти головой,
И всё вокруг от этого катится прямо в ад,
Ненастоящий город плавится восково.

Пока ты веришь себе раз в пятьдесят лет,
И раз в три тысячи лет позволяешь верить другим.
Но выход есть, даже если пока что нет.
Асфальт закончится после взмаха твоей руки.

Не в детской глупости дело. Не в том, что рука пуста.
Глаза попутчика видят попутчика сквозь поток.
Однажды в каждом сгущается страшная темнота,
Но важно только то, что будет за ней потом.

Когда в сухом и просторном доме мороз визжит,
Когда сомкнулись на сердце челюсти, дребезжа,
Припомни разницу между "сдаться" и "пережить".
Вдох-выдох. Иди на трассу - и уезжай.


@темы: Творчество, Стихи, Осень, Чувства, Литература

21:58 

Бенджамин Джи
Знаете, чем рок-н-ролл отличается от джаза, чай от кофе, а фотография от текстов? Рок-н-ролл, чай и фотография - это удовольствие, а кофе, джаз и тексты - религия.(с)
Ночью приходят. Сажают на стул под лампу.
Вяжут веревки красивенько, словно бант.
"Ты ведь знаешь, всех золотых талантов
не выменять на талант.

Ни выменять, ни украсть, одолжить - едва ли,
проработали все контакты - кругом провал.
Твое ФИО не в списке избранных, проверяли,
так откуда в тебе слова?"

Я молчу. Жжет сетчатку стоваттным светом.
Воздух горчит. Переносица ждет удар.
Вычислить бы того, кто назвал поэтом,
заявил, что вот это - дар.

Вычислить да со мной поменять местами,
в шкуру мою засунуть и дать пожить.
Я никогда не хотел - появились сами
и попросили: "Скажи".

Сначала просили. Были тихи и вежливы,
а теперь как с цепи, отобрали покой и сон!
Чертовы вопли уши мне рвут ли, режут ли,
в башке постоянный звон!

Строчки, созвучия, рифмы орут и скалятся:
"Давай же, скажи нас, сука, скажи, скажи!"
Рукоприкладствуют, машут блокнотами у лица,
хватаются за ножи.

Еще и допрос: где взял, почему, откуда...
Не поверите же ни правде моей, ни лжи.
Что остальным стихи? Прочтут и забудут.

А мне с ними жить.

@темы: Творчество, Стихи

12:57 

Южная ночь

Ardent Rain
Запах костра смешивается с ароматом ночных фиалок.
Бьет в ноздри так, что сипнет голос.
Вопреки здравому смыслу
все равно силишься дышать полной грудью.

Это юг!
Здесь еда по вкусу не похожа на пластилин.
Здесь ночи темнее, а звезды ближе.
Если выйти на улицу в два по полуночи —
свежий, но еще теплый, ветер скользит по коже.
На небе мигают звезды, то и дело ныряя в воду —
традиционный августовский звездопад.

Раскидываешь руки, запрокидываешь голову
и чувствуешь, как счастье заполняет тело до основания,
вырываясь, подобно струе фонтана, веселым смехом.
Кажется — вот-вот улетишь!
Гравитация, плотность и сила тяжести —
непонятные слова из другой реальности,
не имеющие власти над человеком в южную ночь,
чья суть — ветер и звезды.

И стоишь прошитый, точно током,
таким простым, естественным чувством.
Очарование момента, детское удовольствие «просто быть»
бьется внутри, отталкиваясь от ребер и позвоночника.
Ты вдыхаешь настолько глубоко, насколько позволяют легкие!
Выдыхаешь легко и плавно.
И каждый раз замираешь на выдохе.

Такие моменты нужно непременно с кем-то делить.
Чтобы было, с кем поговорить о счастье.
Чтобы счастье стало полным.

© Ardent Rain

@темы: Настроение, Жизненное, Чувства, Творчество

! .:Стихи на diary.ru:. !

главная