• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи пользователя: Kvellisa (список заголовков)
01:30 

Дочка

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
И помчались дни. Календари…
Первый лепет, первые капризы,
Первые шажочки – раз, два, три…
Голуби воркуют на карнизе.

Первых книжек стопка на столе
И часы-слонёнок над кроватью.
Первый снег. Снежок. И – первый след
Маленький на белой-белой глади.

Первый класс. И новый, новый ритм,
День её и встрёпан, и прилизан,
Дочка говорит и говорит,
Дочку… заглушает телевизор.

Всё, подросток. Да, ещё птенец,
Но уже торчат колючки перьев.
Осенью от них ушёл отец.
Дочка больше никому не верит.

Институт. Подруги. Баскетбол.
Парни. Жизнь… нехитрые заботы.
Мама пьёт всё чаще корвалол.
Отчим выпивает по субботам.

Первый муж. Морщинки на лице.
Отчим спился, мама заболела.
Дочка вспоминает об отце.
Понимает – до него нет дела.

Отчим умер. Муж ушёл к другой.
Сын родился раньше срока. Слабый.
На работе – мрак, хоть волком вой.
Много дел. За внуком смотрит мама.

Много дел. Так много… Всё горит.
Дни серы, кусачи – точно крысы…
Вечер. Мама что-то говорит.
Маму заглушает телевизор.



@темы: Стихи, Жизненное, Будни

19:59 

Осень

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Что такое осень? Это глюки,
Что тебе и жарко, блин, и холодно.
Греешь замерзающие руки
О свою пылающую голову.

Что такое осень? Это сопли,
Что в носу застряли – не вылазят.
Осень нас, как хлебушек, посолит
Всякою противною заразой.

Что такое осень? Это листья,
Золотая седина деревьев.
Свод небесный холодом укрылся,
И роняет капли, словно перья
улетающих птиц. Клин за клином летит в небесах, растворяясь в бездонной, бездонной туманной дали. Слышишь, Лето короткое? Встань, за тобою пришли! Ты рассыплешься в прах…бледно-жёлтый, сияющий прах от последнего солнца, что греет. Пока ещё – да, только скоро оно будет только светить и слепить.
Превратится в блестящее нечто простая вода.
В очень хрупкое нечто, что можно так просто разбить – так сердца разбивают в дешёвых бульварных романах.
Осень – рай остывающий, для беззаботных и странных…

Что такое осень? Это жарко
В куртке, только холодно без оной.

Так живёт наш шарик…синий шарик
Во Вселенной по своим законам.





@темы: Будни, Осень, Стихи

19:57 

Крысолов

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Ты заплати. Заплати, не жмись,
Больше мне ничего не надо.
Я заклинатель детей и крыс,
Змей, бургомистров и прочих гадов.

Да. Я всего лишь босой флейтист

Я прихожу в этот город, в зной.
Пыль, да дома, да над ними – небо,
Здесь даже самый упрямый стебель
Не прорастёт на земле сухой.

Да. Я всего лишь флейтист босой.

Слышишь, как флейта моя поёт
С визгом?…
Кто там за флейтой идёт вперёд?
Крысы.
Видишь, как тонут они в реке?
Тонут.
Лижут следы на речном песке
Волны.

Ты заплати. Заплати, не жмись.
Коль не заплатишь – не будешь рад.
Я заклинатель детей и крыс,
Гадов, как ты. Ты – последний гад!

Слышишь, как флейта моя плетёт
Сети?
Кто там за флейтой вперёд идёт?
Дети.
Видишь, как тонут они в реке?
Тонут.
Лижут следы на речном песке
Волны.



@темы: Литература, Стихи

17:04 

Принц

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
«Дитя, оглянися; младенец, ко мне;
Веселого много в моей стороне:
Цветы бирюзовы, жемчужны струи;
Из золота слиты чертоги мои»

Гёте «Лесной Царь».
Перевод В.А.Жуковского.


Здравствуйте, Принц. Мы так рады прибытию Вашему! Это Ваш дом – от морей до холодных вершин. Видите замок? Огромный, и нет его краше. Да, господин, Вы владеете этим один. Что же, пройдёмте, и я покажу Вам именье – весь этот мир, что Вы видите, весь этот мир… Нет-нет, не стойте, прошу Вас! Оставьте сомненья! Следуйте в замок, мы ждали, мы ждали Вас, сир…

Школа, уроки.
Будни и праздники.
Хмурые дни и весёлые дни.
Он был ребёнком.
Он был первоклассником.
Он был общителен, в меру ленив…
Он был…обычным.
Вот только ночами с ним говорили порою сквозь сны,
Звали пройтись и испробовать чаю
В замке у моря, где звёзды и чайки,
Звали и Принцем его величали…

Мама и папа, не веря, ворчали:
Что там придумал их сын…?

Здравствуйте, Принц. Вас не было долго. Неделю. Стало теплее – весна вступает в права, мы Вас дождались! В честь Вас мы устроим веселье: видите, дамы уже собрались танцевать. Вы не стесняйтесь! Здесь каждая с Вами станцует, выпьет вина, а потом согреет постель, чтоб отогнать и болезнь, и бессонницу злую, так, как весна отгоняет седую метель…

Школа закончилась.
И институт.
Взрослая жизнь началась слишком быстро.
Мальчик извёлся от внутренних смут,
Так, что из глаз сыпятся искры.
Надо работать и пару искать,
Надо… но голос всё снится и снится –
Тот, что елейно назвал его Принцем.
Тот, что умеет так сказочно врать…

Здравствуйте, Принц. Вас не было год. Проходите. Снова весна, вместе с ней Вы вернулись домой. Как тосковали мы, наш дорогой повелитель! Что ж Вы, садитесь! О странствиях нам расскажите… О, не пугайтесь. То вой вдалеке – волчий вой. Вам он не страшен – Вы здесь, под надёжной защитой, стены и слуги спасут Вас от зла и от бед. Свечи горят, и столы каждый вечер накрыты – ждут только Вас, сколько б горьких не минуло лет…

Странные грёзы сводят с ума.
Мальчик – мужчина. Хоть вырос и вызрел,
Но пред глазами – леса и дома,
Пропасти, замок, да горные выси.
Замок. А в замке…
Ах да! Чёрт возьми!
Скорость! Дорога!
…знакомые лица…
Скорость! Авария!
Небо. Больница.
Голос.
Тот голос по-прежнему с ним,
Голос, что снова назвал его Принцем…

Здравствуйте, Принц. Вас не было целую вечность. Что же, теперь Вы навечно останетесь здесь. Боль Вас отпустит и скоро Вам станет полегче. Что Вам угодно? Скажите, здесь всё для Вас есть. Ваше Высочество скоро увидит туманы, что опустились в долинах бесчисленных рек. Ваших. Не бойтесь, затянутся все Ваши раны. Только отсюда уже невозможен побег, да и зачем? Посмотрите, какие красоты! Как и на что Вы могли их когда-то менять?!
Здесь Вас навеки оставят печали, заботы.
Вы – этот мир.
Этот замок.
Леса и болота.
Вы – это я.
Вы не в силах себя потерять.

Здравствуйте, Принц…




@темы: Стихи

14:20 

Пустыня

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Знаю – пустыня соли. Чёрная глубина. Зеленью и кораллом солнца считает дни нервная гладь морская – море ли, океан… Звёздную жуть встречает блеском своей брони.
Знаю – пустыня снега. Холод и тишина. Бельма седых просторов смотрят в глаза небес и примерзают к ночи из черноты и сна. Здесь был когда-то ветер. Был – так и умер. Здесь.
Знаю – пустыня солнца. Жжётся сухой песок, небо пылает смертью, в небе – огромный шар ненависти и света. Солнце – гневливый бог. Было живое что-то – да превратилась в гарь.

Что же ты смотришь, милый?
Что ты пришёл сюда?
Всё-то хранишь молчанье, всё-то скрываешь страх…
Знаю – сверкает в чаше яд, что твоя слюда.

Вижу пустыню смерти в чёрных твоих глазах.


@темы: Стихи

13:27 

***

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Здравствуй. А впрочем, знаю: здоровье уже не то:
время хохочет каплями в знойном песке пустынь,
влаги всего осталось ещё на один глоток,
пара часов до смерти – смотреть в эту злую синь.

Небо…
Ни туч, ни солнца – душу отдай за так,
пусть улетает с ветром и растворится в нём.
Небо.
Лежи и думай, какой же ты был дурак…
Будешь теперь скелетом, ну а потом – углём.

Жара уже не чувствуешь, кожа уже тверда,
жажда вцепилась в горло, словно ревнивый муж.
Небо.
Ну а на небе нет ни следа.
Сюда
нет никому дороги,
как и в любую глушь.

Здравствуй.
Нет-нет, ты слушай, и не пытайся встать:
ветер пустынь не любит упрямых да боевых,
скольких бы ты ни стоил, даже, допустим, ста,
ветер ударит метко, как и всегда – под дых.

Он набирает силы.
Он создаёт бархан.
Станешь его основой. Горек сухой песок...
Ну а пока что – небо!
Сколько же разных стран
видело это небо...
или, возможно, Бог.

Здравствуй.
Тебе осталось… даже смешно сказать.
Небо.
Ни туч, ни солнца – синяя пустота.
Небо всё ближе, ближе,
смотрит в твои глаза…

Встал.
Как восстал из гроба,
будто сошёл с креста.

Здравствуй…

@темы: Жизненное, Стихи

13:05 

Был мир...

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Был мир.
Наверно, не так уж плох,
Да только быстро распался в прах.
Был мир.
Держался на трёх китах.
И бомбах. Кажется, тоже трёх.

Он был.
Не мал – не велик – как есть,
Любим – хотя бы и на словах.
Он был.
Держался на трёх китах.
Он был когда-то, да вышел весь, он вывернут наизнанку. Ну, где твой, Ангел, благая весть? Пора бы и предъявить!
Родится – кто? И придёт – куда? Спасёт… но когда? Когда-то?
Но больше не от чего спасать и некого воскресить.
А три кита уплывают вглубь – усталые и больные, залечивать в ледяной воде ожоги от взрывов бомб.
И океан поглотит следы, и космос над ним остынет – так остывает среди болот оставленный кем-то дом…

Был мир.
А в прочем – пока что жив,
Пока не взорван, и не остыл,
Но где-то дремлет тот самый взрыв,
И спят, и стонут во сне киты…



@темы: Стихи

23:47 

#НетСинемуКиту

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Инфа -stranadetstva.ru/igra-sinij-kit-dlja-podrostkov
Вообще просто можно в гугле посмотреть...


Больно в сердце, точечно. Кажется – мир болит,
не засохнуть ранам, глаза точно мир – пусты.
Дети-невидимки играют в «Синий кит».
Дети-невидимки отныне «киты».
Киты.
Это больно. Это приходит со дна.
Со дна…
Не заметят взрослые, как наступила тьма.
Где живут киты – там холод, вода.
Вода.
…Девочка-подросток осталась одна.
Одна.
Девочка-подросток решилась на всё сама…

Будет больно, девочка, больно!
Ты же могла бы жить, ты же могла стать матерью… да кем угодно стать!
Но ведёшь отсчёт – шаги или этажи – да, в китовой стае остались ещё места.
Девочка, послушай, ты будешь и там – одна, нету никого в той боли и пустоте.
Девочка, замри! Застынь около окна!
Девочка, замри! Остынь в лабиринте стен…
Это неизбежно. Зачем приближать итог, если всё равно когда-то ты будешь там ?
Девочка, останься. Не переступай порог, дай уплыть на дно холодным и злым китам…

Девочка, останься, дыши!..
Но в 4:20 наступит срок.
Вот была душа – и нет души.
Синий кит сожрал
очередную жизнь.

Забелел восток…

@темы: Жизненное, Стихи, суицид

01:31 

Из глаз моих...

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Из глаз моих сочится жизнь
И каплет в мутный океан,
Где городские этажи
И сердца чёрный барабан
Горят, сожжённые на треть,
И всё-таки ещё горят,
Горят – кому ещё гореть?
Из глаз моих сочится яд,
И голоса далёких мест
Подобны выкрикам в бреду,
И поколения невест
Стареет в каменном аду,
И где-то далеко – беда,
И ливня огненного шёлк…

(…по слухам, в правильном «тогда»
Всё было очень хорошо:
Был мир – огромен, густ и вспенен,
Свобода, равенство и Ленин.)


Густеет свет, становится белёсым. Нет темноты, от света не спастись, и даже сумрак, что нам дарит осень, похож на крыс. На стаю мерзких крыс.
Стареет век. Очередной и новый. Он только начался – уже старик, весь при делах, застёгнут и неонов, очки, парик, а за очками – крик…

(…и этим криком мир наполнен.
Свобода, равенство и Гоблин…)

Горят огни, мутна вода –
Мутнее тысячи веков.
Корабль один, и жизнь одна –
И слишком много маяков,
А сердце бьётся: там-тарам,
Мой барабан, предвестник бед,
И, расползаясь по углам
Из глаз моих сочится бред…
Из глаз моих сочится бред…
Из глаз моих...

@темы: Я, Стихи, Осень, Будни

12:26 

Кулак

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Эта жизнь – круговерть атак,
Опыт – ценен-бесценен – нажит.
Моё сердце – смотри! – с кулак,
И сжимается точно так же,

Точно так же оно болит,
Разбиваясь о стены, морды,
То теряет, то ловит ритм, бритву, битву, аорту, крик, кровь и воду.
Любую воду.

Но не вывести.
И не выйти.
Коль назвался, так будешь лидер – меткой в сотне дешёвых литер и монеткой.
Среди банкнот, но серебряной и старинной. Будешь слышать, как дышат в спину, и плетут свою паутину, и поют, не жалея нот, всё о том же: что сердце – камень, и его не поднять руками, и не высечь уже ни пламень, ни какой-нибудь барельеф, так что ты не трясись, как студень, успокойся, всё будет – люди твой запальчик навек остудят и съедят тебя, точно штрудель, окончательно обнаглев.

Ну а после – точи свой ножик. Ты – отныне-вовек – такой же, ты обласкан и уничтожен (не событие – просто факт). Что ты хочешь, уйти красиво? Знамя чьё-то поднять…на вилы? Но уже не успеешь, милый. Ты теперь – представитель силы, ты всего лишь чужой кулак, ты рука и гребёшь каштаны. Посмотри! Ты не видишь?
Раны...
Что ты смотришь, как будто пьяный?

Эта жизнь – круговерть атак...

@темы: Будни, Жизненное, Стихи

04:12 

Грянет!

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
И грянет буря! Нет, просто – лето.
Нам – для падения ли, полёта…

…я наполняюсь дождём и ветром, стою над бездной и жду чего-то в разрядах молний вон там, над крышей, а город тонет в небесном море, и выплывает, и зверем рыщет в болотных дебрях и сухостое, а город рыщет, а город стонет – скрежещет улиц многоголосьем…
Наверно, так погибала Троя, почти не больно, как дом при сносе.

И грянет буря! Нет, просто – будет
кому-то счастьем, кто – разобьётся…

…вокруг меня – только люди, люди, и каждый если не кэп – то лоцман на корабле из дешёвых будней и дорогущих таких фальшивок! Часы – что мусор, за грудой груда, от них трещит корабля обшивка и рассыпается мелким прахом в дожде и ветре, в дожде и ветре…
Наверно, так поцелуи страха смывают чёрные воды Леты.

И грянет буря! Нет, просто…просто…
Смотри на небо! А нету неба…

…а мы стоим – дураки-по-росту, и ждём, и просим: «Скорей! Скорей бы!» - так просят музу ли, или жертву живей плясать по горящим углям, по жертвенникам, от крови смуглым,
в дожде и ветре,
в дожде и ветре,
так просят, требуют, так – воюют, и умирают, и воскресают…
Наверно, так поминают всуе Того, чьё имя никто не знает.

…и чернотою свербит и парит…
…и воздух густ от росы и гари…

Всё соберётся в одном ударе
и грянет!...

@настроение: оО!!!

@темы: Я, Творчество, Стихи, Погода, Настроение, Жизненное, Будни

12:48 

Все

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Вот говорят, что нас – орда ли, рать...
Да! Кучка оголтелых патриотов.

Мы слишком все – рождённые летать,
И неба не хватает для полётов.
Мы слишком все – рождённые иметь,
Но всем не хватит – вдосталь наиметься.
Мы слишком все – начищенная медь,
Привыкшая в чужом кармане греться.
Мы слишком все – красивы и юны,
И некому стоять на заднем фоне.
Мы слишком все привыкли видеть сны,
В которых всех убьют, а нас не тронут.
Мы слишком непохожи все – на всех,
И боремся за эту непохожесть…

А в это время жизнь, что талый снег,
Нам оседает хлопьями на кожу,
На волосы – предвестник седины,
Иссохших рук и старческих чудачеств…

Мы слишком все
хотели быть равны.
Мы слишком все
хотели
жить иначе...

@темы: Стихи, Жизненное, Будни

00:07 

Срок годности

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Эй, мальчик, заглядывать хватит под юбки актрис!
Чего там не видели! Тоже мне, юный колумб…
За угол зайди: где-то там начинается жизнь – чуть дальше ухоженных парков и чистеньких клумб, чуть дальше родимых пенат и знакомых дорог от дома до школы, от ужина до темноты…
Ты спрятан, мой милый, в уютный и тёплый мирок, вот только его теплота может быстро остыть, и мигом осыплется пух и исчезнет задор – ты будешь один, уязвим, неказист, желторот. Узнаешь, как страшно бывает и падать с высот, и Мира выслушивать каждый скупой приговор…
Ведь кто-то возьмёт тебя тёпленьким, сдавит в руках и вытряхнет всё, даже душу не пощадит.
Никто не поможет, не вздумай показывать страх. Никто не поможет: у каждого что-то болит, и каждому этого «что-то» хватает – хоть плачь. Ты лишний, мой маленький, в этом бедламе страстей.

И всё ж постарайся, чтоб разница больше была меж цифр, что выбьют позднее на сером кресте. Ведь как ни крути – для того ль родились мы на свет, чтоб чахнуть в теплицах объятий и ласковых лиц?
Запомни, мой мальчик, одно: невозможного нет...

Срок годности есть и у этих прекрасных теплиц.

@темы: Стихи, Жизненное, Будни

15:06 

Доктор Хаус

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Бывает трудно решить задачу,
И бьются жизни в сетях, как птицы.
Усталый доктор бросает мячик –
Не головой же о стены биться!

А люди плачут, а люди воют,
И истекают кровавым потом…
В больнице много стерильных коек.

И идиотов.

Оставаться собой, уходить от досужих коллег,
Оставаться собой, даже если тебя пристрелили…
Оставайся собой. Оставайся собой, человек.
Ангел совести пьяный, давно позабывший про крылья.

Бывает трудно сражаться с болью,
Ходить, хромать и не горбить спину.
И трость привычно – у изголовья,
И на ночь – горсточка викодина.

А утром – снова звонки на пейджер,
Борьба с болезнями. Или скукой.
И те же стены.
И лица те же.
И пациенты –
одни ублюдки.

А ты – заноза в чужой глазнице,
Ты истекаешь привычным ядом.
Мелькают лица. Мелькают лица.
И только боль постоянно рядом.

А люди воют, а люди плачут…
Усталый доктор бросает мячик –
Не головой же о стены биться!
Мелькают лица…

Оставаться собой, уходить от досужих коллег,
Оставаться собой, даже если тебя пристрелили…
Оставайся собой. Оставайся собой, человек.
Ангел совести пьяный, себе отрезающий крылья.

@темы: по мотивам, Стихи

21:47 

Идеальный

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Он был идеален. От самой последней щетинки до стрелок на брюках и в на глазах у жены.
Он был идеален. В очках - идеальные блики. И секс идеальный, потом - идеальные сны, работа, престиж и признанье, машина и дача: в цветочках, с фонтаном, лужайками - просто мечта. И сын идеальный - причёсанный милый пай-мальчик, и вилла, и в ней - идеальный дворецкий в летах...

Он был идеален.
С рожденья не писал в кровати, не требовал соску, не плакал а только
смотрел.
Он был идеален.
Учился.
Не пачкал тетради.
Не ныл.
Не влюблялся.
Был вечно ухожен и бел.

Он был идеален.
Совсем.
Идеальное тело,
и шёлковый галстук,
и дорогой телефон...

И был идеален тот номер в престижном отеле,
в котором повесился он.

@темы: Стихи

21:00 

Ушедшей

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
«...Она уводит за перевалы
Того, кто сердце её нашёл....»
Хельта Витковская «Джомолунгма»



…Ну вот и всё, возвращаться некуда.
За перевал!
Ты одна…
Одна.
Немая жрица, седая, бледная, за снежным маревом чуть видна – уходишь в горы, считая мили ветрами – теми, что сердце жгут…

Ты слышишь – горы заговорили.
Ты слышишь – горы твои поют.

А крики – тонут,
обрывы – тянут.

И воздух пахнет
морозом пряным…
Гора капризна, непостоянна и не приемлет слепой восторг.

Обрывы – тянут
и крики – тонут.

Там – тихо-тихо,
До звона.
Звона…
Гора не чествует посторонних, но ты родная для этих гор –

уходишь в горы.
Тебя пустили.
…Седые ветры дыханье сбили,
Сплетая силы в холодный жгут…

…и звуки сердца в груди застыли лишь только горы заговорили…

Лишь только горы
тебе
поют.




*



**

@темы: Стихи, ответ

03:40 

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
…А бывает – ты кончился.
Нет, не страшно: тебе надоело каждый день просыпаться, мечтать, закладывать виражи…
И тогда остаётся тело.
Вот это вот самое тело, которому для чего-то и как-то ещё нужно жить.

Может быть, потому, что жизнь тебе слишком легко даётся ты такой лошара?
Ну так что же? Просто пойди да встреть.

Ты удишь солнце.
Много раз ты увидишь солнце.

Но оно уже пришло к тебе -
взросление.

Или смерть.


@темы: Будни, Стихи, Я

01:20 

***

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Девочка! А чего ты вообще хотела? Петь о душе, имея такое тело?
Грезишь о мачо смелом да платье белом?
Чудо случается, только вот ты – при чём?

Девочка, ты пока что не vip-персона, там, куда ты стремишься свои законы. Нет, не помогут инъекции силикона.
У золотого тельца смоляной бочок – мигом прилипнешь (путь не тобой проложен), те, кому надо, быстро натянут вожжи. Там, наверху, главенствуют те же рожи, только под золотом прячут зубную гниль.

В прочем, как хочешь. Лезь на рожон и сцену, пой о душевных муках и муках бренных, а по ночам – лошадка в рабочей пене – в муках рожай свой пафос и личный стиль.

Да, ты научишься и без крутого лоска пользоваться отбросами или спросом.
Девочка, привыкай, ты – всего лишь особь, чтоб ты ни спела – смотрят пониже глаз. Ты молода. Ты пока что смеёшься звонко, манишь в объятья зелёного олигархёнка…

Девочка подожди. Отойдём в сторонку. Вон, посмотри, сколько в небе блестящих страз!

А были - звёзды.

@темы: Жизненное, Стихи

12:39 

Создатель бурь

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
«А он, мятежный, просит бури,
Как будто в бурях есть покой.»
М.Ю. Лермонтов


Я создатель бурь.
Я делаю их из пепла, из огня, воды…вот, пальцы опять свело, а в котле моём очередная крепнет, и почти всё время я провожу над котлом.
А заказчиков много – поле, луна и ветер, небеса, что в спячку вечную залегли. Просят люди – просят женщины, даже дети. Море, скалы и мятежные корабли.
Вы хотите бурю? Можно поставить в стойло, запереть в стакане, взять как жену в постель – это будет разрядка. Буря прорвётся горлом, если труден, и пуст, и тёмен был этот день.

В эфемерных вспышках, тонких, почти пушистых – здесь и самая мелочь тоже имеет вес – зарождается. Эта будет с громами, свистом… Небеса заказали – делаю для небес.
Для полей, лесов и ветра – да будет ливень, из тяжёлых капель, жёстких и острых струй, городам – из пуха и голубиных крыльев…

…Бури рвутся из стаканов, котлов и сбруй, бури пляшут в моём доме и бьют посуду, и ломают мебель. Стены…опять трещат!
Я ловлю их, неготовых, по дому – всюду.
Водворю на место – выдохну.
Выйду в сад…

А в саду моём – вот, видите – зреет вишня. Здесь работы много – трудись, давай, не схалтурь. Здесь так тихо… Пенья птиц – и того не слышно.

Ведь в саду моём никогда
не бывает
бурь.

@темы: Чувства, Стихи

22:12 

***

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин

! .:Стихи на diary.ru:. !

главная