Фрэнк не любит весны. Он давно и безвыходно любит это странное время, когда начинается снег. Ему кошки милее, чем все вместе взятые люди, и еще иногда он тихонько смеется во сне.
Фрэнк не ждет никого. Он давно разучился влюбляться - чтобы так, словно в омут, до искр в безумных глазах, чтобы мир был таким же, каким он бывает в семнадцать, чтобы не было права потом оглянуться назад. Фрэнку нужно одно - а вернее, один на планете, тот, кого своим братом он сразу когда-то назвал. Он спокоен и горд, и, наверное, даже бессмертен, потому что ни разу от поиска не уставал. Брат идет по земле, и встречает счастливых и верных, брат зовет их с собою, наверно, неважно, куда... Фрэнк выходит встречать, когда вновь открываются двери этой старой квартиры, ну, той, что на Чистых Прудах.
Брат умеет мечтать, и почти не умеет сражаться, златоглазые птицы слетают к нему на плечо, у него очень тонкие пальцы, но стоит им сжаться - и в груди отчего-то становится так горячо, словно медленным ядом навечно отравлено сердце. Впрочем, это, наверное, нервы, усталость и сны. Если брат обнимает - потом очень трудно согреться, и зачем-то так хочется...все же дождаться... весны...