Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Утро. Сквозняк. Простуда.
Горлом – вороний крач…
Кто я? Куда? Откуда?
Господи, обозначь!

А в голове – ни мысли,
А под глазами – тьма…
Воздух гнилой и кислый…
«Кто дихлофосом брызнул?!
Люди, ну вы садисты!»
Тихо схожу с ума…

Бредят окно и небо,
Морды и зеркала…
Спятить! Да хоть во сне бы!
Воли разжать кулак…

В пропасть! Сквозь сны и лица,
Сквозь перепутье лаж…
К луже бегу – топиться,
С криком «НА АБОРДАЖ!!!!»

Лезет из горла нечто,
А из ушей – дымок.
Кто-то мычал о вечном –
Заговорить не смог…

Стонет фальшиво лира –
Апофеоз скорбей…
Господи! Сжалься над миром!
Тапком меня прибей…

@темы: юмор, Жизненное, Настроение, Стихи, Творчество