И − никаких прогнозов. Какие уж тут прогнозы: метеосводки вечно пророчат дожди и грозы, ветер порывистый и внеплановый стихопад.

Я смотрю на тебя: вижу тот же огонь, азарт и все ту же улыбку, пугливую, как и прежде. Нет, я помню устав: "никогда не живи надеждой", "будь умнее теперь" и "не порти другим судьбу", потому в свод старинный добавляю своих табу, потому и не верю во вневременную весну, не пишу карандашных строк сразу, когда проснусь: сны должны оставаться фантазией о прекрасном, но несбыточном. Проще не верить в стихи и сказки и клубок годовой размотать до начальной нитки.

Лучше тебе не знать, из чего состоят улыбки тех, кто сдается, когда белый флаг уже не спасет, когда то, от чего бежал, настигнет тебя, найдет, спросит вежливо так: "тебе двадцать, а все туда же: ждешь советов чужих, и все делаешь так, как скажут, и живешь в целом так, что откуда же взяться чуду? Будешь дальше бежать?"
И ответишь: "Уже не буду".