Забавно, сколько нас осталось,таких, кого не выпил город.
Теряя вкус, цвета и имя, исчезли те, кто был со мной.
Сгорели сотни мотыльков, в огне, что дарит только холод.
В их душах - крыша небоскреба теперь зовется высотой.

А ведь росли, играли вместе,живя лишь под обложкой книги.
Да мир ловили фотовспышкой из тридцати шести ночей.
Но мы менялись, стали старше, а город ждал, беззвучно тихий,
Когда забудем под асфальтом дорогу желтых кирпичей.

Теперь немного тех, кто верит во что-то кроме блеклых копий.
Нас стерли глянцем, паутиной, и мнимым счастьем - быть как все.
Одной дорогой - сотни тысяч, измерив радость словом "в топе",
Но есть и плюс, пока вы - в пробке, мы мчимся по другим шоссе.

(с) Deacon