Вот дом. Его построил мистер Смит -
Теперь он болен разумом и гриппом.
И, позабыв, как раньше был сердит,
Он только воздух выдыхает хрипом
И собирает битый реквизит.

Вот Смитов пёс. Он мертв уже пять лет -
Зарыт у гаражей. Но серый призрак
Ложится в ноги, преломляя свет,
И ждет руки, команд и барбарисок,
Гоняет крыс и стережет обед.

Вот окна в паутине пустоты,
Мост через речку, лестницы, картины.
Здесь Смит, в плену у сладкой дремоты,
Глядит, как в лужах отраженья стынут
И призраку собаки, точно сыну,
Он шепчет не бояться темноты.



Фото: Дария Полякова