Это я. Я курю и втыкаю окурки себе в ладонь,
И стараюсь не слишком смеяться и не стонать
То, что не смоет дождь - то слизнет огонь,
Он и расскажет мне, кем мне стать.

Это он. У него есть работа, дом и любимый шут,
И собака виляет хвостом на его приход,
У него есть все то, чего люди веками ждут,
А к нему пришло через год.

Это шут, получивший вдруг то, чего он не ждал,
Не молил у Бога, не лез в долги,
Просто кто-то же целую жизнь до него искал,
Как коснуться его руки.

Вот они. Улыбаются, пряча пальцы в карманах брюк,
И не помнят тех дней, что прожили до -
А вокруг перешепот и сплетни - какой-то трюк,
Слишком просто нашли гнездо.

***
Но сейчас - мой придушенный стон утих,
Что до них-то мне, в принципе? Ничего.
Я когда-то любил одного из них.
А теперь -
не люблю
его.