Marisa Delore
Это, верно, не лучший мир, но и я посчастливей многих: у меня нет стрелы. Есть желание стать стрелой.
Привет тебе, сентябрь в октябре,
простая всеобъемлющая правда.
Так камню мало места в том кольце,
в котором подрасшатана оправа:
в попытке научиться говорить
и слышать за подтекстами – о главном,
застыв, стоим, не в силах изменить,
сентябрь, остающийся в карманах.
Неотвратимо, как последний лист,
приходит то, что больше, чем сегодня –
само, без просьб «останься», «задержись»...
Ты смотришь так, как будто тоже понял.
Пускай, за годом год, сменяя туфель цвет,
шагает, непреклонна, внесезонна −
она, с чьим появлением рассвет
приходит в два столь непохожих дома.
Смотри, там, на нездешней высоте,
там, где, казалось, ни конца, ни края −
невидимым мостом в столичной пустоте −
тропа, которую однажды выбирают:
тысячелистником заросшие поля,
неместный горьковатый запах пижмы...
Спокойствие найдет нас еле слышно,
тихонечко, с предчувствием дождя.
И не понять, откуда в моем доме,
за сомкнутыми ставнями окна −
закат, разлитый по твоим ладоням,
и нежность безотменная моя.
Прекрасное, простое ремесло –
тебе быть ветром радостным, попутным,
и знать: он, как незримое крыло,
поддерживает в трудные минуты.


@темы: Лирика, Стихи