это Анна.
Ой, мистер, а он меня любит, правда-правда!
Я кладу тебе голову на плечо
Словно на гильотину.
Ты не можешь быть палачом -
Твои руки слишком красивы.

Колыбельной сонорные звуки,
Запах сырой древесины.
Твои дрожащие руки
Созданы для клавесина.

Положи меня в летнем поле,
Пусти по течению реки.
Мне дана последняя воля -
Погибать от красивой руки.

Ночь растеклась раздавленной сливой,
Сарабанду играет палач.
Сквозь меня прорастает ива
И я слышу её плач.

@темы: Стихи