! .:Стихи на diary.ru:. ! — @дневники: асоциальная сеть

пятница, 20 апреля 2012

21:57

Ветер

все записи пользователя в сообществе 0bsidian

No life is spoiled but one whose growth is arrested. Oscar Wilde "The Picture of Dorian Grey"

Он был бродягой, странствуя по небу,
Отрекшись от простой людской земли.
Он отказался от воды и хлеба,
Питаясь лишь огнем мирской любви.
Он пролетал над каждым серым домом,
Он бил свирепо путникам в лицо.
Вселяя страх колючим в горле комом,
Карал воров, убийц и подлецов.
читать дальше

@музыка: "Звезда по имени Солнце", которую он играл на гитаре

@настроение: Ностальгия

@темы: Лирика, Любовь, Стихи, Творчество, Чувства

URL

10:36

Не грусти, княгиня

все записи пользователя в сообществе Нуремхет

дикий котанчик

Ночь за окнами, в спальне светильник горит,
И в огромном дворце тишина.
Ты печальна сегодня, княгиня Лилит.
Расскажи, отчего ты грустна.

Почему ты молчишь, глядя в страшную ночь,
Где зарницы секут небеса,
Почему ты прислужницу выгнала прочь,
Девять лент расплела в волосах?

Ожерелья, браслеты и перстни зачем
Побросала в сердцах на постель?
Крупный локон чернеет на белом плече,
И глаза полны темных страстей.

Сколько царств у твоих было сложено стоп,
Сколько звезд потерял небосвод.
Пожимала плечами со вздохом: "Не то" -
И жила, ожидая "того".

Вспоминаешь сейчас всех, кто кровь проливал
За один только ласковый взгляд?
На полях жарких битв прорастает трава,
А погибших укрыла земля...

Или, может, явился во сне райский сад,
Где нет места таким же, как мы?
Или видела ты, как предвестник Конца
Рушит мост из подземной тюрьмы?

Ночь за окнами, в спальне светильник горит,
Этот вечер не время для слез.
Не грусти, мое сердце, княгиня Лилит,
Посмотри, что тебе я принес...

@настроение: раздумчиво-романтичное

@темы: из жизни Преисподней

URL

07:35

Америка

все записи пользователя в сообществе Grosheva A.

The last enemy that shall be destroyed is death. ©

А Макс был прав.
Жаклин стало страшно
там.
Перчатка тугая
не прятала от фотовспышек.
В Америке
так и не вышел сухой устав:
не вспоминать своих мёртвых
любимых бывших.
Джон умер в Техасе.
За ним последовал Боб.
Газеты кричали - "Джонни!",
а после - "Бобби!"...
Каждый читающий
знает всё наперёд.
Каждый читающий "Times"
назовётся лобби.
Если же ты любитель китайских культур,
славишь энергию Ци
и японца Харуки,
побереги дыханье на этих дур,
что за тобою ходят,
сжав pocket-book'и.
Ты наплетёшь им про джаз,
про кризис и спорт,
ты им расскажешь даже
о литературе.
Но виски в твоём стакане -
не первый сорт.
И знать всего понемногу -
не есть культура.
Бойся той вишни,
в пене на дабл-шейк -
яркая краска
смоется с губ едва ли.
Вспомни Жаклин.
Она настоящая. Верь.
Она вышла замуж
за несчастливого парня.
Хватит всех обещаний,
надежд, страниц!
Каждую девочку
в комнате, что напротив,
распотрошишь,
словно гнёзда взлетевших птиц.
Страшно одно -
ни одна ведь не будет против.
Но примеряя после розовый цвет
и улыбаясь звёздно
зеркалу в ванной,
все как одна не заучат
последний билет:
"Кеннеди, Джон".

А умирать так рано.

@темы: Стихи, Я

URL

01:16

все записи пользователя в сообществе Adelaida999

Огни софитов освещают тронный зал,
Струится музыка вдоль пыльных гобеленов.
Седой монарх созвал последний бал,
Даруя каждому шанс вырваться из плена.
Танцуют гости на потеху королю,
Ступая голыми ногами по осколкам…
В углу философ мастерит себе петлю,
Вдруг страх пронзает тишину иголкой -
Неспешно царь спускается к толпе,
Брезгливо глядя на пластмассовые маски,
И прочь по неизведанной тропе
Уходит он. А в зале меркнут краски.

Грустит дворец, оставленный творцом,
Еще танцуют по осколкам тени.
И только шут, что не был подлецом,
Сквозь слезы усмехается над всеми…

URL

01:11

Этот мир безнадежно погиб у меня на руках

все записи пользователя в сообществе Tears of Joy

Мы обязательно встретимся, слышишь меня? Прости...

Этот мир безнадежно погиб у меня на руках.
Больше нет ничего, что возможно ещё оживить.
Спит уныние на погребальных крестах и венках.
Все пустое… И боги не в cилах сие изменить.

Меж руин лишь песок - слезы не упокоенных душ.
Грязный пепел сокрыл и украл облака навсегда.
Мегаполисов нет и везде непролазная глушь.
Кровь Земли холодна и теперь неизменно тверда.

Я рисую тебя на песке обожженной рукой,
Ветер тут же разносит изгибы песчаных равнин.
Почему же лишь я не сумела покрыться золой?
Кто художник таких погребально-унылых картин?
19.04.12

@темы: Настроение, Чувства

URL

четверг, 19 апреля 2012

21:34

все записи пользователя в сообществе kiseneki

I'm that monster in the mirror.

Здравствуй, Отче, как там над крышами? Что тебе до меня неверного?
А в аду все как прежде - дышится, и гораздо спокойней нервами.
Расскажи, как она в своем городе, завоеванном ветром и стужами,
Я всегда был в нем болен от холода, возвращаясь разбито-простуженным.
Покажи мне, в моем одиночестве, все черты ее, тонкие линии,
Слишком хрупкие пальцы и мелкие родинки, по щекам идущие клиньями.
Знаешь, Отче, я болен бессонницей, с двадцать третьей моей весны,
Я прощальным подарком в ладони, ей вложил мои светлые сны.
Она где-то готовит завтраки, варит кофе на старой плите,
Гладит чьи-то рубашки-галстуки, поклоняясь чужой мечте.
Я плачу за грехи мои, вычищая душу до дна,
Отчего не ответишь, Господи, чья на шее веревкой вина?
Мне тюрьма в антрацитовом космосе, и затрепанной библии том,
Но я помню белые простыни и ее трехподъездный дом.
Льешь мне воск на открытые нервы, запускаешь в рассудок дым,
Оставляя, без всяких ''наверное'', до краев беспощадно-пустым.
Что же, Отче, тебе так весело? - ухмыляешься, скалишь зубы,
Я продал бы тебя похлеще, чем за тридцать монет Иуда, -
За пропахшие Севером плечи и ее ядовитые губы.

@темы: Стихи

URL

20:50

Очень старое стихотворение...

все записи пользователя в сообществе 0bsidian

No life is spoiled but one whose growth is arrested. Oscar Wilde "The Picture of Dorian Grey"

Ты забылся в словах,
Вновь укрывшись от света,
И проснулись в тебе
Два чужих человека.
Мир размерами с мяч
Поместился в ладони.
Ты тихонько к нему
Свою голову клонишь.
Ты его бережешь,
Никого не пуская.
А ведь только вчера
Он в руках моих таял.

@настроение: любила и любовалась...

@темы: Любовь, Творчество, Чувства

URL

16:33

все записи пользователя в сообществе ErikaF

Пятьдесят две формулы успеха
и всего одна колода карт.
Сделать ставку и остаться нищим?
Крылья сдать за доллары в ломбард?
Головой качает хитрый недруг:
«Что же ты не слушаешь совет?
Надо туз червей вернуть в колоду,
пусть в руках останется валет!"
читать дальше

@темы: Жизненное, Литература, Настроение, Стихи, Творчество, Я

URL

15:05

все записи пользователя в сообществе Reamy

Watashi ha akumada sensei desu... Watashi ha akuma da sensei desu...

Пускай коротки наши встречи,
Пусть разговоры не о чём -
Мы не спешим, как будто вечность
Коснулась нас своим плечом.
Пускай хранит щека и волосы
Родной так странно запах твой,
Пускай рукам тепло запомнится,
То, что мы добыли с тобой.
Кончай любить - себя просила я:
И так всё сердце шрам сплошной,..
Но отказать себе не в силах я
Ещё хоть раз побыть с тобой.
И я подумаю "Спасибо же,
Что разбудил во мне её -
Любовь, наивней чем что-либо,
Что сердце трогало моё"...

@темы: Лирика, Чувства

URL

14:28

все записи пользователя в сообществе Kimpatsu

Я научу тебя быть блондинкой!

Слишком мало ласковых слов,
Слишком много холодного «нет».
Ты отправишься в герцогство снов
В тёмной комнате, выключив свет.

Ты захлопнешь бульварный роман.
Не захочешь простить – не прощай.
Опусти ложку мёда в стакан
И допей остывающий чай.

Ты закутайся в клетчатый плед
И оставь на столе шоколад.
Это будет последнее «нет»
В тихом шёпоте старых баллад.

Пусть не щёлкнет сегодня замок,
Пусть войдёт кто угодно в твой дом.
И оставишь ты сердце в залог,
Чтоб за ним вернуться потом.

Будет капать из крана вода,
Будут в шашки играть короли.
Слишком много фальшивого «да»
На фальшивом макете Земли.

@темы: Стихи

URL

среда, 18 апреля 2012

18:57

Осень pt1.

все записи пользователя в сообществе noku

Твой разум - место преступления.(с)

Осторожно сбитый ритм XDDDDDDD

Осень как длинный день,
Меняет свои очертанья лето
И взвоют сирены ментовских машин,
Чтоб затеряться в районах где-то.
Давит досада на плечи,
В сердце как в яме – пусто,
Кошка кричит под вагоном,
Вопли не пробуждают чувства.
Сострадание и любовь…
Какого черта вам нужно?
То, о чем я сам не подозреваю,
Я устал под дождем, я простужен.
Дегенераты и твари
Я атеист, но О БОЖЕ!
Как вы меня все достали
Надоели ваши тупые рожи!
А осень лишь длинный день
Затеряется в районах где-то
Звук сирен от ментовских машин
В переломном моменте лета.

@темы: Будни

URL

16:43

все записи пользователя в сообществе smartmagpie

Жили-были дед да баба. И жили они долго и счастливо.

Я все горю,
Как загорелся пару лет назад,
Так до сих пор горю,
Уже сгорела кисть и занялся рукав,
Я часто людям говорю,
Что я, конечно, этому не рад,
Но я забыл как по-другому,
И, в общем, оказался прав.
И стоит объяснить другому,
Ведь я горю не просто так!
Идеи, мысли выжигают кости,
Ты мечешься, все думают - дурак,
А у тебя на это не хватает злости,
На это просто нету время
Все сделать, все сказать, то что придумал
И с радостью таскаешь это бремя,
И искры за собою оставляешь,
Пускай сгорит, отвалится рука,
Я даже не замечу, представляешь,
Не так потеря велика,
И я кричу всем тем,
Кто никогда и не горели,
только тлели,
Проснитесь!
Раздуйте гаснущий костер,
Который в каждом есть из нас,
Зажгитесь!
Я прошу, зажгитесь,мать вашу, хоть раз!

URL

11:50

все записи пользователя в сообществе Анна Геннадиевна

Перекати-похуй.

Привратник Пётр встаёт за час до рассвета, обходит звёзды, зевает, ворчит. На тонком поясе из запахов лета висят, как гроздья, цифровые ключи. Шеф на всё плюнул: уставший, бледный, в отпуск бессрочный свалил опять и указание оставил точное - ни в коем случае не кантовать, пока седьмой не вылечит горло и не протрубит наконец в трубу, вот тогда Пётр должен нажарить попкорна и занять шефу место в первом ряду.
Жизнь Петра не балует феериями - открывай двери, не открывай двери. Если не слушают и лезут насильно - спускай на них трёхголового зверя. Пётр вынужден каждому прошедшему улыбаться умильно и быть строгим как фэйс-контроль, и никто не верит, что сердце - сплошная боль, что мучит артрит, донимает гастрит, а он должен играть святость, как последнюю в жизни роль, не смазав ни на минутку фотошопленный благостный вид.
Иногда вечерами заходит швейцар снизу - золотая ливрея, зелень глаз, обведённая чёрным. Он приносит коньяк, у него как всегда личный кризис - вечно напьётся, а потом орёт в ужасе "где я?". Пётр знает, подобные встречи это очень плохая идея, но у гада такая пушистая чёлка...
Пётр после таких вечеров пахнет озоном и слегка подкопчённым. Водит дрожащим пальцем по витражам: здесь нет ни дождя, ни снега, тишь да сплошная гладь. Ноет и душит флегмой спрятанный в ребрах шрам - шеф, правда, выписал трижды на день благодать - но боль не уходит, стегает по ребрам плетью, пружину в кишках взводит полк арбалетный и Пётр идёт блевать.
За край перегнувшись стерильного света (не дай боже выпачкать травку) его выворачивает кучей заветов и сорок шестой поправкой. Внизу далеко суетятся люди, играют в смешные игры, несут свои головы вниз на блюде и травят собою тигров. Пётр мечтает о маленьком домике и полном цветов палисаднике, о милых соседях, качелях для внуков и сказках о четырёх всадниках. О комнате, полной смеха и кукол, журналов по экономике, чашке душистого чая на ночь и статуэтках садовых гномиков...

Пётр ложится за час до рассвета, закутавшись в плед, подавляет зевоту и понимает, что когда-то и где-то он выбрал явно не ту работу.

17.06.2010

@темы: Стихи

URL

01:29

все записи пользователя в сообществе Kathelin Shatowillar

Одно неосторожное движение - и ты розенриттер. (с)

Знаешь,ведь двадцать лет - это тоже немного,

Только впредь,пока кружится свет,

Мне по дарственной,выданной Господом Богом,

Лишь шестнадцать с копейками лет...

Не торопись перевернуть страницу – еще горит огонь на маяке.
Еще кричат над старой башней птицы, и камушки, зажатые в руке, не брошены на
полосу прибрежья, как знак отказа и забвенья дел. Но солнце вспоминается все реже, как искры в
переменчивой воде.

Не ищутся пути или решенья, а завтра неотличны от вчера, и в
сером и немом опустошеньи проходят выходные вечера. А верилось, что будет как в
шестнадцать – лежать в траве, летать, любить, гореть. И на косе залива целоваться, и верить в чудо
в хрустком январе…

Шестнадцать лет, семнадцать, двадцать, тридцать. А время
снова замыкает круг. Когда в изнеможении свалиться мешает лишь последний верный друг,
когда в долгах, как-будто в паутине, и серебрится прядка у виска… Дай бог не
спиться в чертовой рутине, когда в груди свила гнездо тоска…

…А если бродить босиком по травам, и если не нужно быть
вечно правым. Нет места расчету, есть место вере, улыбка откроет любые двери,
где в каждом объятьи есть место чуду. Где важно что есть, а не то, что будет.
Весенняя песня в ветрах звенящих, и можно быть легким и настоящим. И если
бродить до первой зарницы – захочется плакать или влюбиться. Захочешь не
голосом петь – сердцем, а слова – не слова, а вино с перцем…

И если забыть о долгах и ссорах, открыть нынче двери и выйти
в вечер – увидишь, как свет снизойдет на город, а небо набросит сеть звезд на
плечи.

Захочешь опять говорить о важном, вновь станут послушны Перо

и Слово. Тебе шестнадцать, потешься блажью, летай, гори и люби. Снова.

@темы: Настроение, Чувства, Я

URL

вторник, 17 апреля 2012