Ярко-алых и спелых, что лучи у зари.
Август будет катиться меж дорог полуночных;
А давай как у Блока - золотого аи?
Пусть глаза будут горьки, как настойка полыни,
Но зато будут слезы - сладкий яблочный сок.
"Beati possidentes*," - скажешь ты на латыни.
Ветер сух и порывист - это дышит восток.
Но сегодня не август; только тьма и метели,
Вытравляет всю душу сумасбродный февраль,
И все лето, что есть - это шрамы на теле,
На ладонях, коленях. И несется трамвай.
Вот и Аннушка бродит, а весна заплутала.
И кричит где-то дымом, и цветет в пустоте.
Я спасалась от снега за теплом покрывала,
О весне не слыхали, не видали нигде.
И мне кажется вечным океан льдисто-серый -
Будет длиться нам жизнь. Вся зима - день сурка.
Я боюсь до безумья потерянной веры,
Что наш яблочный август опоздал на века.
*