01:56

Остара

Одно неосторожное движение - и ты розенриттер. (с)
Запуталось небо в сетях Остары,
Чаруя недолгий ночной покой.
Я буду немыслимо, страшно старой.
Но ты не узнаешь меня такой.
Мне будет всего-то чуть-чуть за тридцать
Столетий, истоптанных до краев.
Тебе не причудится, не приснится
Отныне и присно лицо мое.
Бокал не удержит тепло ладони,
Остынет привычных объятий след.
Тихо предрассветье, вздыхают кони…
Вот только что здесь я была, и нет.
Быть может, вздохнешь, облегченно даже,
И темное чувство проникнет в грудь,
Не спя по ночам и стоя на страже,
Чтоб я не вернулась когда-нибудь.
А может, лишь солнце прорвется алым,
Над сердцем совьется змея-тоска.
По ветрам весны и тропинкам талым
Тогда отправляйся меня искать.
Найдешь ли отыщешь, того не знаю,
Да только на все мир отмерил срок.
И может однажды у двери Рая
Нам вновь повстречаться доверит Рок.

18:47

Враг

Мой огонь горит на семи ветрах.
Все это – только вежливость, не более,
Улыбка, голос ласковый, и плавность жестов.
У нашей нелюбви своя история,
Ее по нотам расписать бы – для оркестра.

На лезвии ножа с тобой когда-то
Мы танцевали танго смерти, помнишь?
И у тебя всегда была одна граната,
На случай, если все же ты меня догонишь.

Наш длинный фильм о нелюбви,
Забытый много лет назад на верхней полке,
Доснять с тобой мы так и не смогли.
Не выстроить нам мира на осколках!

Где ты теперь, мой самый лучший враг?
Мне не хватает наших встреч у края бездны.
Живет еще в твоей душе тот непроглядный мрак,
Против которого мои приемы бесполезны?

@темы: Стихи, Творчество, Чувства

дикий котанчик
История о любви и благородстве в антураже Ханаана бронзового века. Исторические косяки рулят и заставляют меня страдать. ><


Приминалась под шагом верблюда трава,
Обдувал легкий ветер лицо.
В Вавилоне продав подороже товар,
Илуит возвращался в Хацор.

Где ждала Арцайат, молодая жена,
Подрастал малолетний сынок,
Где народ мирной жизни плоды пожинал,
Прогоняя печали вином.

Только что же он видит - солдаты у стен,
И сверкают на солнце мечи.
Вот застыли верблюды идущих в хвосте.
От ворот же им воин кричит:

- Что стоишь, проходи! Иль Хацор не узнал?
Повезло тебе, верно, купец.
Но, не слушая, он подъезжает к стенам,
Одного лишь боясь - не успеть.

читать дальше

Сиятельное днище // Не слушайте эту дуру, она Гипножаба!
Когда душу мешаешь с вином или с медом,
и кривая ложится сиреневым тень,
за растрепанным, выпитым, съеденным годом
ускользает такой же измученный день,
когда жгучее небо в закатном угаре
с полосой кокаиновой облачной вдоль
отражается в лужном кривом тротуаре,
и мешается с ветром приморская соль,
когда в мутных балконах дымят сигареты,
в темно-синем скрываются фары машин,
и кружат в дымке улиц, как снег, силуэты,
и когда мнется платье волнами морщин,
и когда о ключи звонко бьются монеты,
пахнет дымом, и где-то у сердца горчит,
и оставлено что-то хорошее где-то -
это значит, весне положили зачин.

Это значит, что там, в тишине домотканой,
распахнутся все окна и души насквозь,
полыхнет то ли кровью, то ль грязью из кранов,
и заглянет на чувства непрошеный гость.
Это значит, что, запахом гари окутан,
будет город цвести и шуметь в вечерах,
и какая-то легкая вселится смута,
чей-то горестный смех зашумит во дворах...

Я надену джинсовку, наушники, ветер,
от асфальта легко будет веять теплом,
мое сердце, как фото на пленке, засветит.
По весне я всегда ухожу на излом.

@темы: Будни, Стихи, Я

23:19

Мой огонь горит на семи ветрах.
Давай проговорим до поздней ночи?
Я расскажу о короле другого мира,
Что вышел победителем из грозной сечи,
Низвергнувший врага своей рапирой.

Ты, улыбнувшись, скажешь мне:
«Не увлекайся, этой сказкой,
Навеянной в неясном сне,
Раскрашенном засохшей краской».

«Я увлекаюсь, может быть, чрезмерно, -
Шепчу в ответ, глядя на всполохи костра, -
Но сердцу своему останусь верной,
Ведь жизнь его не просто для меня игра»,

Все это было с нами рядом,
Но не ведет в тот край тропа.
Окинув дом прощальным взглядом,
Ушел – ждала его судьба.

Она была принцессой Аей,
Она умела вдохновлять.
И на обрыве умирая,
Врагов легко могла прощать.

Она любила разговоры
У шумных вод других миров,
Ждала она приход Авроры,
Что снимет вмиг ночи покров.

Он помнит все, как будто это
Случилось только лишь вчера.
И странствуя один по свету,
Он пишет в письмах ей сонеты –
Так коротая вечера.

@темы: Лирика, Стихи, Творчество

22:46

Это мой праздник. Вы все мои гости. Только я решаю, кому делать лоботомию, а кому нет.
слушай, оставь надежду, сюда входящий,
или вотще не переступай порога.
прямо за дверью ветер гуляет в чаще,
прямо от двери тянется в ночь дорога.
здесь у тебя - медовый торшер над книгой,
там у меня - нож лунной гильотины.
я промолчу, чтоб не разрушай интригу,
истина - рядом: невод с травой и с тиной.
просто оставь надежду надежным людям.
пару ночей поплачет, потом привыкнет.
и повторяй, как мантру, что все там будем,
богу плевать, в карете ты или в тыкве.
просто оставь надежду, повесь на гвоздик,
вытри мечты о коврик вот тут, у двери.
выгляни в полночь, в пахнущий лесом воздух,
что нам за радость в глупом твоем торшере?
омут здесь тих, а черти нежны и глухи.
поздно кричать: тебе никуда не деться.
ночь тебя примет с нежностью повитухи,
только учти:
не надо в меня глядеться.

@темы: Стихи

20:11

Перекати-похуй.
Как мало нам порой для счастья надо:
Бескрайний океан, кусок земли
И быстрые как ветер корабли,
Насмешливо летящие над адом.

Как много мы имеем. Как нам мало.
Мельчайшая песчинка режет глаз -
И вновь в очередной "последний" раз
Мы бродим от причала до причала.

Так глупо и отчаянно искать
Способны лишь упрямые безумцы,
Ломающие копья и трезубцы
О смерти неприветливый оскал.

Им хватит и одной фальшивой рифмы,
Чтоб трещинами красными душа
Покрылась без касания ножа
На лезвии играющего грифа.

Им хватит потянуться к тьме на миг,
Чтоб на всю жизнь оторванным остаться,
Плясать на нитях прях припадков танцы
И черпать вдохновение в крови.

Красавец, невидимка иль урод,
Скрывающий лицо привычным жестом -
Ты обречён на поиск совершенства.
А может быть, совсем наоборот.

дикий котанчик
Сын мой, у имеющего голову
Ладят сердце с разумом, не ссорясь.
Мы умели плавить медь и олово -
Вы в плавильнях жжете честь и совесть.

Мы сражались конными и пешими -
Вы подчас с постелей не вставали.
Мы секли ножами и хопешами -
Вы же чаще режете словами.

Ранены, больны, полузадушены,
За свое грядущее сражаясь,
Мы презрели трусость и бездушие -
Вам теперь противны стыд и жалость.

Мы ушли - кто с реками багряными,
Кто - как тень, ученых озадачив,
С песнями, детьми, богами, храмами...
Мы ушли - а вам... ну что ж, удачи.

01:53

Вся жизнь моя как скована цепями
И душу заточили в подземелье
И право на решение не дали
Лишь дали право умереть под заточеньем.
В моей тюрьме нет места свету дня,
Внутри меня давно уж сломан стержень
Никто здесь не попросит за меня
И силою никто уже не держит.
Нет ни окна, ни двери нет в темнице,
Ни лестницы, ведущую наружу,
Не чувствую я жизни вереницу,
А стража пьет вино из медных кружек.
Я мыслей более своих уж не имею
Кроме одной, навечно что со мною,
Мысли о Боге мои века как в небе,
Хотя не небо, а камень надо мною.
Одной молитвой я теперь жива...

@темы: Жизненное, Стихи, Я

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Среди поэтов очень круто писать стихи про двадцать лет, про Время, что с усмешкой Брута, к виску приставив пистолет, шипит: "Пора остепениться, пока не выжил из ума, тебе откроется страница: там ежедневник - не роман. Уже давно пора, дружище, нормально взяться за дела, чтоб каждый день имелась пища, работа (то есть кабала), автомобиль для выпендрёжа, для повышенья ЧСВ - так будет постепенно прожит твой скучный и обычный век".

А я же слушаю спокойно, от злости даже не трясёт, ведь мне с высокой колокольни, как водится, плевать на всё - и что реальность мрачной прозой застыла за моим плечом. Да, двадцать - это чудный возраст, вот только я-то тут причём? Мои же двадцать не настали, до них ещё мне жить и жить, ещё хранить в гробу хрустальном взлелеянные миражи, ещё с улыбочкой паяца играть в серьёзность на "ура", ещё мечтать и удивляться всему, как будто в первый раз. Как в первый раз считать потери, и ошибаться, и молчать, когда твоим словам не верят и смотрят взглядом палача.

Вот видишь, Время, что осталось мне пережить до двадцати, пока не началась усталость, пока открыты все пути? Пусть видит небо, я готова на всё за право не взрослеть, не вешать на себя оковы, не забиваться в угол, в клеть, в придуманные кем-то рамки "ребёнок-офис-брак без чувств". Нет, я не рвусь в ферзи и дамки, мне б просто жить, как _я_ хочу.

И пусть заткнётся паспорт к чёрту, и пусть умолкнет календарь: нет, мне не двадцать. Знаю чётко:
семнадцать
раз и навсегда.

@темы: Стихи

18:48

Слова.

Перо сломалось, Клякса на письме
И пролита коробка туши.
Душа моя как будто в тюрьме
И те слова лишь голову мне кружат,
Они забыты сотни лет назад,
И их давно уже никто не вспомнит.
На темном небе заиграл закат,
Хотя бы он о тех словах напомнит.
Но встанет солнце, зажурчат ручьи,
Дает нам жизнь свои обычны ритмы,
Лишь сердце просит, что бы вновь дошли
До нас слова, веками позабыты.

@темы: Жизненное, Стихи, Творчество, Чувства

Пусть неровен и петлист путь до сказочного мира: я не просто эскапист – я прикончил конвоира. © Е.Лукин
«Готовь сани летом, а телегу зимой»
/пословица/


Стёкла дрожат от ветра —
холодно им, сведённым
судорогой мороза,
жалуются звеня.
Это весна такая.
Скоро апрель.
— Серьёзно?!
А календарь глумится:
— Спрашивай не с меня!

читать дальше...

@темы: Стихи, Я

16:45

Влюбленный Волк уже не Хищник, влюбленный Волк уже Защитник.
* * *

Как тихо нынче за окном…
Не крикнет птица, лес не всхлипнет…
Под чьим-то бережным крылом
Меня никто уж не обидит.
Мой дом давно уже согрет.
Нет, не тобой, теперь другими.
Словно дитя любви, рассвет
В окно проникнет, как в святыню
Так робко, как когда-то ты
Входил в мой дом, снимая шапку.
И от небрежной красоты
Пол под ногами был мне шаток.
Когда я шла, словно по льду,
К тебе, рискуя оступиться…
Ох, знать бы, что тогда беду
В свой дом звала я поселиться.
©Вера Максименкова

@темы: Лирика, Стихи, Чувства

09:22

Reunion
Скажи что всё хорошо и это обязательно станет правдой
Не так далеко те дни, когда серый будет заменен зеленым
Те руки что с теплом и нежностью, делясь эмоцией важной,
Обнимают, создавая чувство, которое можно назвать любимым

Взгляд, украшеный любимой улыбкой, отменяет любые вопросы
Прогулка в парке, как всегда привычна уже, ничуть не надоедает
Детский топот мимо и сияющий смех, хорошие конечно прогнозы
Даже неожиданный дождь прекрасен, ведь радуга его завершает...

Reunion
Серое, серое было бы небо
Серыми даже роз лепестки
Но так прекрасно и чувство и слово
Мы не живем без заноз уж прости

19:07

не буду ничего говорить. а то еще чего-нибудь скажу.
Мой напарник - исконный, породистый одиночка;
шрамы, перстни, наколки и седина в висках.
Ничего, на самом-то деле, не помню точно,
до сих пор не пойму, как стала ему близка.

Мой напарник знает, откуда здесь дует ветер,
где зимуют раки и где они ждут весны.
С ним непросто шутить, в особенности о смерти.
Он не носит ножа, так как знает, что делать с ним.

Рядом с ним я щенок, восторженный и нелепый,
карамельная девочка в шёлке и кружевах.
Так он смотрит в мои глаза и сбивает пепел,
что не знаю, как я вообще до сих пор жива.

У него высокие скулы, стальные нервы, -
но в груди цветут эдельвейсы,
крылья режутся за спиной.


Помню, я была чьей-то женой, и почти примерной;
он сказал -
"бросай это дело, идём со мной".



kaitana

@темы: Стихи

18:39

раны не лечатся, когда ранам рады
Я дожил до весны, я дополз до весны
В мерзком городе самой холодной страны.
Среди шума машин, снега, грязи и льда
Я, казалось, застрял и дышу им года

А не месяцев пять, волочась днем за днем
Исхудалым, уставшим, ничейным конём
По бескрайнему полю, по грани и льду,
Зубы сжав, повторяя: "Не сдохну. Дойду".

И дошел кое-как до объятий тепла.
Но весна оказалась жестока и зла:
Растопила мне душу от снежных оков,
И она теперь рвется на сотни кусков,

Разбивается вдребезги. Лучше бы сдох.
Острой болью в груди бьется каждый мой вздох...
Лучше быть за решеткой холодной тюрьмы.
Я дойду до зимы. Доползу до зимы.

Мой огонь горит на семи ветрах.
Старые письма в коробках картонных
На чердаке деревянном пылятся,
Куда их принес владелец законный,
Умевший когда-то страстно влюбляться.

Старые письма выбросить жалко,
Они жизнь на страницах запечатлели.
Былое так страшно отправить на свалку,
Хоть и листы уж давно пожелтели.

Старые письма хранят сотни красок,
Что время стирает нещадной рукой.
В них мы похожи на жителей сказок –
Молодость наша эпохи другой.

Законный хозяин, порой, вспоминает
О старых письмах на чердаке.
Он вечером зимним их в кресле читает,
Чтоб образ забытый увидеть во сне.

@темы: Лирика, Стихи, Творчество

01:21

Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
Смыкались цепи. Рушились пределы.
Я что-то жег. Не помню, черт. В ту ночь
в глазах от пепла вычурно темнело,
и небо уходило из-под ног.

Минув язык, желтеющий осенне,
взрастали млачно-белые цветы.
И синяки на содранных коленях,
не признавая этой наготы,
скрывались под матерчатою юбкой.

Исчезла хрупкость, терпкость, талость глаз.
И где-то в мире дважды не смогла
на берег выйти чья-то бригантина.

Скажи, кто поднимает паруса?
Кто ссыпал весь песок в твоих часах?
Кому от соли и толпы вдруг сделается дурно,
и кольца одурелого Сатурна
сомкнутся над поникшей головой?

Кто встал перед тобой,
кто вел тебя сквозь лес?
Чей камень рассекает эти воды?
И сколько стоила твоя свобода,
летевшая с мечом наперевес?

Я бил по стенам. Колотая рана
сочилась.
Рыбой выброшен в цепной огонь печи.

Я что-то жег.

И через тени мной разрушенного храма
пробились первые
последние
лучи...

@темы: Стихи

17:39

Память требует жертв
Так происходит. Вчерашние ведьмы и воины —
Девочки Лены и Танечки из бухгалтерии.
Мы подрастаем. Компьютер гудит успокоенно,
Мир за окном настоящий. Мы в это поверили.

Что ж тебе снится тогда этот город оставленный,
Люди крылатые, яркие всполохи пламени.
Горстки таблеток. Но после под веками-ставнями
Больше картинок о нашем последнем экзамене —

Смерти. Как пальцы устали дрожать от желания
Клавиши трогать, в себе отыскав полуночника.

Только так хочется... знаешь, хотелось и ранее
Гладить не буквы — зубцы твоего позвоночника.

@темы: Стихи, Я