пятница, 25 июля 2014
09:41

чайное

все записи пользователя в сообществе Гранка (Мышь Таисья 2)
Когда доходит до общения, я становлюсь вообще не я.
В чашке, айсбергом — пакетик, сонм чаинок в глубине,
Им вторично участь светит послужить заваркой мне,
Исходя теинной кровью под напором кипятка.
Сон прогнать от изголовья шансов нет наверняка?
Есть! Поскольку на примете искушение одно:
Взять за вервие пакетик, раскрутить и — за окно...

@темы: Жизненное, Настроение

URL
00:21

все записи пользователя в сообществе ErikaF
И вместо того, чтобы спать, опять что-то пишется-чертится)

Зажигая лампу для чернильных сказок, ты не веришь в чудо, что хранят страницы.
Этот город душит, петли или цепи, этот город — клетка для бескрылой птицы.
Создавал легенды, что срывали слезы или громких смехом рассыпали звезды.
Детские ладони собирали с пола, жаль, что многим взрослым не хватает роста.

Ты давно не пишешь — чудо не прокормит, не сотрет кредиты, не пришлет банкноту.
Философский камень брошен под ногами, но тебе за счастье - выспаться в субботу.
На дорогах жизни вырастают знаки, жаль, что все по смыслу отрицают скорость.
И нельзя, как сердце, ускоряться в ритме, либо жать на тормоз, либо рухнуть в пропасть.

Ни плясуньи-ручки, ни затертых клавиш, лишь обрывки мыслей под почтовой маркой.
Но завидев почту, оставляешь письма на шершавых листьях в пожелтевшем парке.
И захлопнув двери, да в пустой квартире, на полу бродягой - за осколок ласки.
Чтобы нечто больше, чем набор отказов: «Не формат!», «Не будем!», «Мир не ценит сказки».

И когда осталось ничего, чтоб выжить, чтобы билось сердце, чтобы вздох под ребра,
Ночь задушит солнце и погасит лампу, и отравит душу, как ужалит кобра.
Ты забыл, что в полночь оживают грезы, и не знал, что где-то не уснул ребенок.
Он читает сказки и живет надеждой. Он нашел конверты среди листьев клена.

(с) Deacon

@темы: Жизненное, Литература, Настроение, Осень, Творчество

URL
четверг, 24 июля 2014
15:13

* * *

все записи пользователя в сообществе bad_gateway
кризис внятности
Уходи, Бенджамин. Забирай винтовку и в путь.
И о той, что как будто спит за спиной, забудь.
От тебя, мой друг, по-прежнему не убудет.

Уходи, Бенджамин. Там на стёклах крестами скотч.
Но пока по ним дождём оплывает ночь,
их не видно. Ты не можешь ничем помочь.

Уходи, Бенджамин, не касайся её руки.
Ты делил с ней судьбу, постель и свои пайки.
Что осталось нынче в чаше твоей тоски?

Уходи, Бенджамин, под яростный вой сирен.
Здесь к утру не найдёшь ни крыши, ни серых стен.
Ты достаточно видел развалин и мёртвых тел.

Уходи, Бенджамин. Так бывало уже не раз.
Ты всегда говорил, что всему свой отмерен час.
...Но винтовка стоит в углу. И слова напрасны.

@темы: Стихи

URL
01:10

Ночная купель

все записи пользователя в сообществе Рысёнок.
Слышал, что за вредность молоко дают. Пойду, что ли, повредничаю
Мраморным светом луна сквозь решётки
Окон стекает на нашу постель
И отмыкает замки на колодках,
Нас как детей погружая в купель.

Новую жизнь расстелив перед нами,
Ночь обнажает не только тела,
Чтобы могли мы наполнить мечтами
И за спиною раскрыть два крыла.

Кто ты, знакомая мне незнакомка?
Вижу тебя я сегодня впервой.
Вдруг я и сам из пустого осколка
Кем-то другим стал... я снова живой!

Утром мы можем проснуться собою,
Можем проснуться совсем не собой -
Ты заболела сегодня мечтою,
Я же всегда болел только тобой.

@темы: Любовь, Стихи

URL
среда, 23 июля 2014
23:38

все записи пользователя в сообществе Ai Rolary
Знает автор лишь только один, где у сказки (счастливый?) конец, ну а ты здесь лишь Шут, лишь Глупец, но она вся-тебе, погляди.
Все что нынче внутренне плавится и кипит
Отольется в стынущий монолит,
Я его раскатаю в проволоку, в слова
И в рисунки, где я - с тобой, и где я-жива,

А потом делов-то: метафор горсть,
Чтобы никто не узнал, кто- вечерний гость,
Ну и пара мечтаний-камней неграненых.
И циничности - спрятать слово "влюбленность".

До тебя, впрочем, вряд ли и донесу:
Проще же прямиком на народный суд,
Да продать за парочку теплых взглядов...
А куда еще, коль тебе-не надо?

@темы: Любовь

URL
вторник, 22 июля 2014
06:00

Ты не вызываешь бабочек внутри.

все записи пользователя в сообществе Eva_Adams
Насколько бы мы не были близки духом, никто из нас друг друга не поймет.
Ты не вызываешь бабочек внутри,
Но мне с тобою так спокойно,
И что же, нет у нас любви?
А все что происходит- непристойно?

Все расплывается вокруг,
Когда я за руки тебя держу,
Так скажи же мне, мой друг,
Зачем с тобою так грешу?

Я без ума от бездны твоих глаз,
А что красившее улыбки?
И даже нету лучше ничего тех фраз,
Что так грубы и сказаны в ухмылке.

Ты не серьезен, верно, милый?
Да и черт возьми,я тоже,
В шутку говорю, что ты любимый,
Но нам же это нравится, похоже.

И знаешь,я готова побожиться,
что из-за тебя трепещет у груди,
Как думаешь, нам этого сгодиться?
Ведь не вызываешь бабочек внутри.

(с)

URL
понедельник, 21 июля 2014
12:16

все записи пользователя в сообществе ErikaF
А жизнь состоит из чужих зарисовок, нарезанных букв с цветастых страниц, из мнений, быть может, бесценно-дешевых, из глянцевых фото на тысячу лиц, из серых подъездов и путаных лестниц, прокуренных лифтов, летящих на дно, из вечно бегущих куда-то прохожих, не вовремя гаснущих бледных окон.

Когда неустанно спешишь дотянуться, сорвать, как воришка, еще один взгляд, чтоб греться ночами в бетонной коробке, тайком доставая в ночи наугад. Лелея в груди под замком своих мыслей, добавив цветов и умножив на сто, вживлять в себя искру неясной надежды, что новая встреча была не пустой.

И всё ж понимаешь, что нет, не бывает, совсем не похожи, как солнце и дождь, соседи, игравшие в детстве с котенком, сегодня не больше, чем «Здравствуй, Алёш!». Она убегает стремительной тенью, влекомая солнцем больших городов, не веря, что раньше взбиралась на крыши, чтоб комкать в ладонях куски облаков.

А жизнь состоит из утраченных чисел, потерянных пятниц, залитых тоской, из беглых недель и июльского зноя, что был похоронен в пыли городской. Все чувства швырялись в еще одно завтра, чтоб ночь напролет составлять диалог, в котором сумеешь девчонке из детства, сказать, наконец-то, всё то, что не смог.

(с) Deacon

@темы: Жизненное, Стихи

URL
12:02

все записи пользователя в сообществе Jorgen
Мир мрака не страшен.
- Кажется, что умираю, - говорю я скептически, смотрю на милую леди, что подходит ко мне, улыбаясь.
- Ты выдержишь всё стоически, - скалится она, я фыркаю и тушу сигарету, когда небо не выдерживает и падает, ломаясь.

- Задело обломком?
Ага, такого заденет.
Было бы грустно, но это такая шутка.
- Ты уже умер. Сердце твоё леденеет.
Да я сейчас оглохну от его стука.

Можешь считать меня хоть ящерицей, милая леди,
Я от этого не отращу хвост.
Но стук становится тише - или слишком громко кричат соседи?
И я упорно контролирую рост волос.

Потому что я не хочу видеть эту издевательскую улыбочку -
Никаких метафор, ма шер.
- Слушай, а давай повесим хотя бы ширмочку,
Чтоб тебя не будил свет фар проезжающих мимо машин?

Нет, мне так нормально.
- Хватаешься за внешний мир? Похвально.
Боишься находиться в темноте? Вдруг там свои? - и хохочет.
А я действительно вскакиваю среди ночи.

В холодном поту.
- Тише. Станет легче. Ну, ты знаешь, поутру.

Я перестал видеть в её словах бесконечную издёвку и начал замечать свою злость.
В конечном итоге: от собственных демонов бегаю слишком долго, постоянно болят ноги,
А ещё, если и было какое-то проклятие, то оно уже сбылось.

читать дальше

URL
03:32

все записи пользователя в сообществе Крикет
Скачут адовы посланники
Вороной блестящей масти
Зачарованные странники
Огнедышащие пасти

О, как глаз они не радуют
Эти вороные крупы
И стальные птицы падают
И летят по небу трупы

Горе грязью подноготною
Раскатилось поневоле
То ли это гниль болотная
То ли трупный запах с поля

Где трава была пострижена
Там колючка да репейник
Где вчера стояла хижина
Головешки, муравейник

У братишек раны рваные
По церквам бабульки плачут
Скачут кони окаянные
Через наши души скачут.

URL
01:50

все записи пользователя в сообществе Гранка (Мышь Таисья 2)
Когда доходит до общения, я становлюсь вообще не я.
Осатаневший от дневной жары посёлок входит в сумерки, как в воду, и остро пахнут сонные дворы крапивой и шиповником. В угоду знакомой поэтической строке над булочной висит калач из жести; дописываешь фразу в дневнике едва не подвывая. Без известий из мегаполиса — не благодать: ни речка, ни костёр, ни рёв мотора... сидишь, сопишь, на палец крутишь прядь и чувствуешь себя влюблённой в город.
В котором, сжатом в троеточье комнат, по сути та же матушка-тоска: тебя не ценят, о тебе не помнят... но как-то всё привычней, а пока лишённая свободы интернета, сбиваешь ум о пасторальный быт, идёт к концу беспечнейшее лето. Под перманентным знаком «Если бы...»

@темы: Жизненное

URL
воскресенье, 20 июля 2014
09:54

Переход границ

все записи пользователя в сообществе Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Перейди границы
как Рубикон,
выйди из системы –
выруби комп,
может быть, получится
не тайком,
а как будто ты не шутя живёшь.
Перейди границы сего числа, встань, как будто совесть твоя чиста, не считай, в особенности до ста, и вонзи не слово – хотя бы нож.
Нет, не надо словом,
возьми стилет.
На семь бед – ты знаешь,
один ответ,
а острее лезвия слова нет –
похвальба ораторов, вздор и фарс.
И «убитый» словом
тебя убьёт,
и вернейший слушатель
предаёт,
не растает даже сердечный «лёд».
Тайны сохраняет лишь только фарш…

Перейди границы,
встань и бей,
так, чтобы не стоны,
а хруст костей
ублажал твой слух, а тела людей
будут верно тайны твои хранить.
Перейди границы своих имён, встань, редбулом солнечным окрылён! Умножая верность со всех сторон ты узнаешь, как это славно – бить.

Верности и смерти одна цена,
даже лёгкий камень достигнет дна,
а слова придуманы чтобы гнать тех, кого ты взглядом повергнешь ниц.
Пусть звенит не голос твой, а металл…

Да, ещё послушай, хочу, чтоб знал:
надо, чтоб ты сам себе верным стал,
чтобы совершить переход границ.

@темы: Стихи

URL
09:54

Окно

все записи пользователя в сообществе Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я открою окно. Мир из окон открытых соткан. И из каждого смотрит наружу чужая тьма. Каждый день открываются новые, новые окна, и сегодня я окно открываю сама…

…Мир за окнами жил, по дорогам гремели колёса, люди жили за окнами, жили разгульно и впрок каждый день, а потом кто – наутро, кто вечером поздним возвращались домой, в уютный и свой мирок…

Так и было всё, пока не закончился воздух, тот, что был, не отравленный, не превращённый в яд…
Время не бежит, только тает и тает воском, ну а дома вместе со временем таю я.

Мы забились в дома, там, где воздух ещё остался, а за окнами ныне гуляет лишь только смерть, и она летит в искромётном изящном танце, словно время. Но то – уходит. Уже на треть наш закончился воздух, отмерянный каждому строго, и спирает грудь безвоздушье, гремит в ушах…
Открываются окна. Всё новые, новые окна…
Открываются окна. С надеждой: «Ещё! Дышать!»…

У меня надежды нет, но свербит усталость. За окном – не улица, океанское дно. Воздух вышел весь, его почти не осталось, и сегодня я открою своё окно…

@темы: Стихи

URL
09:53

Очередной выплеск негатива....

все записи пользователя в сообществе Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Когда по утрам просыпаешься умирать, когда «блин» - всего лишь прикрытие слова «б*дь», а твоя душа забивается под кровать, и не кажет нос – то запомни: люди где-то ещё живут, создают уют, и просто так – создают, и поют под гитары и комариный зуд под панно из звёзд.
Если из зеркал смотрит хмурый, угрюмый сыч – домосед, который пытается всё постичь, и боится дичи, становится сам как дичь – посмотри в окно, там на улице – воздух, свет и смеётся даль, мимо ходят люди, топчут седой асфальт, и под уличную гармошку танцуют вальс, пьют коньяк, вино…

И не спрашивай, чем ты хуже,
Нам ли знать?
Ты давай, доедай свой ужин,
Ложись в кровать

Умирать.

@темы: личное, Стихи

URL
09:52

Эпитафия всему ненаписанному.

все записи пользователя в сообществе Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Как выжить мне в мире горячечных тел и сердец?
Я толстым бельчонком пытаюсь в колёсике бегать,
И снова рисую красивый, локальный пипец
Для альтер-…банального эго. Всего лишь для эго-…

Я снова рисую, рисую… Бывает порой,
Бессмысленным бешенством строится новый сюжет,
И рушится сразу, меня погребя под собой.
И рушится сразу, как будто расстрелянный строй
Враждебных солдат. Будто злобный, короткий ответ…

Слова не дошли до бумаги, рука – до пера.
Проиграна песня.
Простая, пустая игра.

@темы: Стихи, Я

URL
суббота, 19 июля 2014
21:52

Дорожный роман.

все записи пользователя в сообществе МариК-а
Не сиди у окна, не глазей на полночную даль.
Надевай свои старые джинсы, кроссовки и — в путь.
Да, ещё старый плеер включи и пусть вьётся асфальт
Серой кошкой у ног: мол, хозяин, меня не забудь!
Не смущайся, не бойся — тебя не оставит Луна,
За собой позовёт, проведёт на поляну в лесу.
Там, где стрелкой минутной навеки застыла сосна,
Слушай музыку леса, внимай ей, себя позабудь...
От росы на траве поднимается лёгкий туман.
Ты дыши этим воздухом — полною грудью дыши:
Запах трав и цветов... И ты будешь и весел, и пьян,
И пускай позади остаются домов этажи.
На рассвете шагни ты тихонько навстречу заре.
Ветер ласковый тронет внезапно вихры на лету...
Ты поймёшь, что закончилось детство и ты стал взрослей.
Что сегодняшней ночью подвёл ты под детством черту.

...Ты не верь говорящим, что нет у дороги конца.
И однажды, пройдя через сотни иль тысячи стран,
Ты окажешься дома, опять у родного крыльца,
Там, где ночью когда-то завёл ты с Дорогой роман.

@темы: Настроение

URL
17:23

#

все записи пользователя в сообществе Гранка (Мышь Таисья 2)
Когда доходит до общения, я становлюсь вообще не я.
Девочка, время яблок ещё не пришло. Но что-то уже, гвоздём о стекло, скребётся в тебе и идёт на принцип, добавляя в образ прекрасного принца крови и молока. И он бы обнял тебя, но пока сам ещё не понимает как, и зачем, и к чему вам это. Он ещё — со страниц, с кинолент, из снов, в шелухе из самых красивых слов задолжавшего урне перо поэта. Но уже придуман, уже отлит в затмевающий прочее монолит. Не противься странному, пусть болит. Главное — изменись за лето.

@темы: Настроение

URL
13:11

trip

все записи пользователя в сообществе bad_gateway
кризис внятности
ровно в 14.30 по московскому времени
она открывает двери и
выходит в направлении, пока не определённом.
а где-то идёт поезд. в пыльных вагонах
скучают люди, разгадывают сканворды,
впускают в приоткрытые окна гудящий воздух.
где-то идёт поезд.
те, кто внутри, дожидались его с надеждой,
собирали в путь чемоданы с одеждой,
сумки с едой, наставляли глупых детей:
"сядем в вагон и поедем в другое время."
где-то идёт поезд по гладким рельсам.
где-то идёт поезд. его дождались те,
кто хотел оставить привычное, пыльное, затхлое.
она идёт по дороге в нелепых ботинках
и ищет среди множества запахов
запах мазута, песка и прибрежной тины.
в этом городе на перила мостов не садятся голуби.
в этом городе реки стесняются сами себя.
она идёт по этому странному городу
на запах, который мерещится ей опять,
и когда остаётся пара шагов до чугунного чудища -
до рельсов, висящих в воздухе над рекой, -
она ложится в траву, и ей на минуту чудится
тело драконье, покрытое чешуёй.
а это идёт поезд к чужому дому,
зелёным боком гремит, обгоняя ветер,
проходит. она на рельсы кладёт ладони,
они горячи. и она понимает, что в целом свете
нет ничего честней и страшней дороги,
а нелепая обувь, как правило, самая прочная.
и она встаёт на шпалы, как будто пробует
тело на верность, и делает шаг...
...а ночью
где-то поезд, идущий "в другое время"
сквозь тёплый, густой и ласковый летний мрак,
решает, что он - дракон.
и ползёт в овраг.

@темы: Стихи

URL
01:30

все записи пользователя в сообществе матвей.снежный.
Nolite te bastardes carborundorum
в каждом моем "уйди" было тысячи "не отдам",
в каждом моем "прощай" десяток "молю, не слушай".
если б я был священник, то ты - мой храм,
мой личный бог, очищающий душу.

если по правде, я всегда боялся потери,
я не спал по ночам, когда капал дождь,
мне казалось - не стану верить -
ты уйдешь, непременно уйдешь.

мне казалось, (от встречи к встрече),
что все нужно мне одному,
что тебя все на свете калечит,
и я верный путь лишь к тому.

мне казалось, но я не верил,
что не может без дыма огня...
никогда не открою двери.
ты ушел раньше, чем я.

@темы: Лирика, Любовь, Стихи

URL
пятница, 18 июля 2014
17:49

все записи пользователя в сообществе kiseneki
I'm that monster in the mirror.
Я собираю красные яблоки - с неба упали вчера, на заре.
Зерна в ладони - истинной правды. Тайное явным станет везде.
Лжешь ты любимому или товарищу, ложь не растает, слово - не снег.
За плутовство жизнью расплатишься - станет минута считаться за век.

*
Вот человек шагает, шатаясь, китель повис на худых плечах.
Солнце палит, улицы плавясь, тонут в неласковых, жгучих лучах.
Был человек отважным солдатом, преданным сыном родной земли.
И лишь однажды солгал он брату, младшему брату солгал из любви.
Шел бой отчаянный, жаркий и муторный, многие пали от рук врага.
Только на поле маковом утро, сизым туманом плыло в облаках.
На поле том были два брата: младший, и старший - еле живой,
Раненый пулей свинцовой, проклятой, пулей безумной, сталью слепой.
"Младший, не бойся, брат мой, не бойся. Как на собаке, на мне заживет.
Брось это войско, проклятое войско. К матери в дом воротись, идиот.
читать дальше

URL
четверг, 17 июля 2014
23:11

все записи пользователя в сообществе Бенджамин Джи
Знаете, чем рок-н-ролл отличается от джаза, чай от кофе, а фотография от текстов? Рок-н-ролл, чай и фотография - это удовольствие, а кофе, джаз и тексты - религия.(с)
Уходи, не бери вещей да не жди беды,
Ведь любая беда обойдет тебя за версту.
Не гадай, как найти среди тысяч свои следы -
Семь тропинок в одну сплету, для тебя сплету.

Расстелю под ногами дорогу, что всех ровней,
Проведу сквозь огонь, и крики, и визги пуль,
Сквозь череду лихорадочных душных дней...
Послушай, куда я тебе обещаю путь:

Туда, где поет средь полей ледяной ручей,
Алые маки вечерним костром горят,
Звезды ночами как миллиарды свечей
Луной убаюканы, крепко и мирно спят.

Там небо горит, отражая солнечный жар,
А не всполохи взрывов, сжирающие конвой,
Ветер танцует в рощах, смешлив и стар,
Пахнет не кровью - росистой степной травой.

Уходи, не бери вещей да гляди вперед,
Как бы ни грохотало, ни плакало за спиной,
Туда, где ревущий в небесной тиши самолет
Просто кого-то
везет
домой.

URL