Техника – крайняя степень формы,

Быстрого – категория времени,

Письма – коннотация свободы.

Вчера надрывались сирены

В писсуаре петербужского клуба.

В дыме сигарет и сканга

Я блевал в унитаз, одна подруга

Держала меня за колени.

Орала (хоть я ничего и не слышал

В своём понимании слова нирвана)

Все говорят, что едет крыша

От транквилизаторов и марихуаны.

Держала меня за плечо,

И радуга звенела в сиянии

Ржавой воды унитазной дырки.

Техника быстрой линии,

Для которой

Не существует крики

Ёбаной дуры из полуподваль-

Ного клуба на Перекупном.

Поэтому-то Грааль

Любая посуда с вином.

Именно так я пинаю

Сознание. С ним невозможно

Разговаривать.

Хоть я и не пизданутый киник

Или какой-нибудь гедонист.

(лет десять назад я себя называл

последний реалист).

Я и теперь заворожен реальностью,

И даже, подпишусь под тем,

Что не хочу ничего другого,

Потому что не знаю зачем.



26 марта 2003

02.08.



Крайних условий гордость,

Грязная, как мораль.

За то, что хотели вольность,

Они получили сталь.

Деньги - свободу в бумаге ,

Системы развитых культур.

Грязь фиолетовой радуги,

Зависимость от купюр.

Действительность это абривиатура ;

Полуфабрикаты стоят дешевле.

Постмодернизму дворовая культура

Это петля на шею.



30 мая 2002



Вчера, мы с барабанщиком,

Разъебали мою и без того разъёбанную гитару,

Причиной чего служат эти строки.

Я точно знаю; что никогда не стану

Знаменитым Русским Поэтом. Водки

Пить не умею и много ругаюсь матом,

Но вчера мы разъебали гитару

И как же начаться закату,

Без этих слов, если нет струн, а курева больше,

Чем можно себе представить ?

Начальный размер выброшен,

Хотя он из стали.

И в самом деле, если фиксировать движение,

Потому что движение всё.

Воевать

Со своим отражением,

Быть поэтом без выебонов,

Мир разъебать, как гитару,

Призывать к мировому пожару

И портить своё настроение,

Тем что пошлость это спасение.



Конец июля 2003



Вечность, конечно же, круг.

Жизнь, безусловно, квадрат.

Из города N в Петербург

Электричка. Оттепель. Март.

Так миллиард вещества

Вращается в карусели

Времени, как слова,

Которые охуели

От приступов новизны

В бессмысленности повторений

Очередной весны,

Которой разбили колени.



8 марта 2003

10.30.



Предисловие к 4-ой редакции «Техники Быстрого Письма»



Заметил ли кто-нибудь, кроме нескольких проницательных читателей, что название сборника начинает принимать несколько издевательский вид ? Вся эта грязь первой, и даже более жестокой второй редакции – тот самый ахматовский «сор из избы», который так долго русские поэты прятали от наивных потребителей «высокой» поэзии – всего лишь метафора, возникновение стройного и композиционно выдержанного сборника стихов из хаотического нагромождения реальных кошмаров, разочарований, радостей; то есть всего того, что традиционно принято считать главными мотивами возникновения стихов, и собственно, поэзией. Спешу откреститься от желания кого-нибудь, куда-нибудь вести или проповедовать очередную «высокую идею», что является обыкновенной пошлостью. «Техника Быстрого Письма» - книга, которая пишется на глазах у читателя. До этого момента мы все имели дело только с окончательными и не подлежащим перемене вариантом. И только избранным (филологам, семантикам и прочим библиотечным крысам) было знакомо упоительное чувство наблюдения за произрастанием произведения. Хотя есть чудаки, предпочитающие искусственные цветы настоящим, я предположил, что показав читателю лабораторию (хоть и похожую больше на сортир, но всё же лабораторию) и, соответственно, происхождение, произрастание стихов из хаоса небытия – я не сколько разоблачу уже разоблачённый миф о святости творческого акта, сколько создал совершенно новую ситуацию, в которой читатель будет находиться в процессе возникновения текста вместе с поэтом ! Удивительно, что та самая реальность под названием ИНТЕРНЕТ (и только она !!!), которую я традиционно побаиваюсь и всячески сторонюсь, помогла мне в этом литературном эксперименте, за которым наблюдает не более 60-100 человек, но это уже претендент ! И даже, кажется, первый в истории литературы. В связи с этим мне вдвойне неприятно и отвратительно толкование стихов из этого сборника в качестве плоских социальных манифестов или каких-бы то не было натуралистических сцен. Вопросы, типа «Куда нас ведёт эта поэзия ?», «В чём её нравственный посыл ?» кажутся мне нелепыми и не имеющими никакого отношения к данной развивающейся ситуации. Время, террактовая заря над блочными домами и зигзаги прожекторного света – вот главные герои «Техники Быстрого Письма», а не «униженные» и «оскорблённые», ковыряющиеся в собственном дерьме и уж тем более не пьедестал поэта, с которого он блюёт на окруживших его ментов ! Представляя четвёртую – предпоследнюю редакцию моей скромной книжки, я надеюсь, что заинтересованный читатель, оказавшийся волею судеб в моей, вот уже почти 2ух годичном приключении, наберётся терпения и дождётся финала, в котором его, как впрочем и меня, ожидает немало сюрпризов и ловушек.



10 декабря 2003 г.



Техника Быстрого Письма

Четвёртая редакция



С самого начала дул жуткий ветер,

выйдя на улицу я оглянулся.

Я подумал – главное мента не встретить

и перешёл улицу.

В правой руке я сжимал сумку

с двумя килограммами травы –

её мне продали придурки;

эти парни совсем без головы,

обожранные кислотой и обкуренные,

еле выговаривали слова

и хотя они были полными придурками

у них оказалась прушная трава.

Я решил не ехать в метро, а взять машину,

и выйдя на дорогу стал тормозить такси.

Пидорасты таксисты тянули резину –

никто не хотел меня везти.

Ещё бы ! Когда такая холодная осень

и хочется оказаться дома и смотреть телик,

а тут надо кого-нибудь подбросить

за небольшое количество денег.

Громыхая, как две тысячи бронетранспортёров,

подъехал трамвай, и я в него прыгнул,

оказавшись довольно-таки скоро

на Финляндском вокзале. И вот что я там увидел :

три омоновца с автоматами и в бронежилетах

шерстили толпу людей незнакомых,

а я стоял и покупал билеты,

вернее один билет – до дома.

И когда я проходил мимо этих парней на службе,

повторяя про себя : «Спокойно, Лёха».

Я понял, что свои детские игрушки

поменял на такие же взрослые,

а это плохо.

«Надо жить рискуя» – повторял Ницше,

но когда видишь себя на пузе,

окружённый толпой ханыг и милицией,

понимаешь, что Ницше, наверно, грузит.

С этими мыслями я сел в электричку,

голос с ревербератором объявил остановку,

я начал искать по карманам спички,

представляя вагон большой крысоловкой.

Мы ехали где-то часа полтора – два.

Люди вокруг читали газеты, разгадывали

в кроссвордах какие-то идиотские слова –

они себя ежесекундно обкрадывали.

Октябрь плевался красными листьями,

из него вылезала суббота,

исключая индивидуальные признаки

из моего обихода.

На вокзале я не задерживался долго –

вышел на улицу и сразу в маршрутку,

из окна которой в районе Южного посёлка,

увидел знакомую проститутку.

Она шла, лихо виляя жопой,

вместо глаз у неё были голубые точки.

Она решительно ресницами хлопала,

собираясь кому-нибудь отдаваться ночью.

Когда я оказался дома, был уже вечер,

прожектор резал на небе зигзаг,

я позвонил по телефону, договорился о встрече

и закурил огромный косяк.

Потом я заснул, потому что накурился сильно,

и увидев во сне ментов-омоновцев,

вёл себя достаточно агрессивно,

выкалывая им глаза ножницами.

Один из ментов заявил мне прямо –

«Говорят, что стихи твои, даже, не изданы» -

и лицо его плавало красной раной,

на которую я смотрел пристально.

Меня разбудил телефонный звонок подружки.

Я разбил телефон, закурил сигарету.

Содержимое сумки являло сорок две кружки

и я их высыпал на газету.



Октябрь 2003.

Сразу извиняюсь за мат)



-=Improvization=- #4 Правда жизни

-=Improvization=- #4 Правда жизни

И снова я торчу пред монитором,

Когда вечерний город гордо прикрывает звёзды.

И я любуюсь этим доблестным прибором,

О клавиатуру, как еблан, ломаю кости.

Моё сознание забито всяким вздором,

Мой мозг, как жёсткий диск кирпичный.

На рожу, так я мадмуазель де помидора,

Я, чёрт возьми, продукт уже вторичный.

Поклонник техники я точно с перебором,

Люблю инструкции длинной с "Войну и Мир".

Моё сознание забито всяким вздором,

Я точно ебанутый, блядь, дебил.

***

Память слепа в выборе воспоминаний:

Она как вода, точащая души твоей камень,



Легким движеньем руки разрывает тяжелые грани,

Она как высохшие листки, шуршащие под ногами



Память сводит с ума белой страницей потерь,

Слезы за краткое: «Нет!»- на молитву: «Поверь!»,



Фотография прошлого и будущего, которого нет

Персональный рай иль пламенный ада привет.



Память – тина, с которой не выбраться до конца,

Или платина, что защищает разум и наши сердца…



Память - вечный с совестью спор и вопрос

Выбрав свой путь, что ты нашел, что перенес…

Нас венчали звезды светом,

Связывали нитью паутин

Нас забыли прошлогодним летом

В ворохе разорванных картин.

Тени...тени, прочитайте сказку,

Сказку о чужой судьбе.

Все чем мы являлись - ветер.

Пропадем в серебрянной воде?

В отблеске последнего заката,

В отклике последнего дождя?

Знаешь, мы не виноваты,

В том, что жили, не любя.

В том, что улыбаясь солнцу,

В зеркалах прошедших снов,

Снова уходили в осень,

В ярость остывающих костров.

Полностью присоединяюсь к Гретхен по поводу дурных пегасов и их выделений..) это видимо эпидемия, птичий гриб..







Я-растаю в осколках конфет,

Ты-забудешь что было иначе.

Мы-опять не купили билет

На давно уехваший поезд..

Я-останусь в осколках стекла,

В каплях крови и в битой посуде..

Ты скажи "не вернусь никогда,

И мы больше не будем...."

Я-скачусь по асфальту слезой,

Я-разрежу прозрачный воздух..

Ведь ты никогда не будешь мной,

Значит жить уже поздно.

Жизнь-промежуток сегодня и завтра,

Взлет-то же самое,что и паденье;

И обман-потрясающе нежный запах,

В мрачном смраде разуки,забвенья..

Ночь-твой плед на моих плечах,

Теплых рук ощущенье на теле..

После ночи приходит заря,

То же самое что и забвенье.

На кончиках пальцев весь бред,

На осколках разбитых сердец..

Наша любовь в твоей пачке

Сигарет и на заднем сиденье мерса..





Я люблю тебя по самые бедра..(с)

Не достойна, наверно, любви,

Не достойна, наверно, тепла…

С этим миром кромешного зла

Я навечно останусь «на Вы»…

Я, наверно, не там родилась –

Кто-то спутал все карты Судьбы!

Лишь рифмованы к Небу мольбы –

В этом слабой души моей власть…

Каждый близкий мне чужд и далек,

Ненавистна родная земля…

Я, наверно, достойна… Но я

Лишь пугливой свечи огонек…

Сегодня, Господи, день промозглый,

И непривычно сера весна…

Сегодня, Господи, я замерзла,

Смотря на изгородь из окна…

Я не рыдала – тебя просила,

Чтоб он вернулся, чтоб он обнял,

Но только красный закат унылый

Мое лицо до ночи ласкал…

Открыла дверь, чтоб вошел без стука, -

Холодный ветер тепло забрал…

За что же, Господи, эта скука?

За что же этот закат так ал?

Я опускаю свои ресницы

И грежу милым и глупым сном…

За что же, Господи, эти птицы

Печально смотрят в мое окно?

Прошу я, Господи, дай мне силы!

Молитв моих и во век не счесть…

Но мой возлюбленный, странник милый,

Ни разу не был со мною здесь…

сладкий морфий..возьми меня в сети,

пусть я останусь в ночи навсегда...

это луна лишь подруга заметит..

даже когда унесутся года..

я не нуждаюсь в памяти мира,

пусть и не вспомнит никто..

сладкий морфий-ты моя лира,

ты моё ныне лицо..



в комнате тёмной падают звёзды,

я, уткнувшись в колени сижу..

крылья упали на плед осторожно..

день уже...век уже жду..

сладкий морфий..ну где же объятья?

я твоя дочь...я отныне твоя..

ночь уже меряет синее платье..

ею любуюсь, вдохи тая...



я-бедная тварь, мне и имени нет..

я крылья свои потеряла..

с создания лживый мой силуэт..

пропала,пропала, пропала..

милый морфий, сотри мои мысли,

они ведь больны...я больна,

каррозия сердца..с любовью не вышло..

теперь я тебе отдана..



без него я мертва..я пуста и греховна,

теперь не скрываю себя..

ведь боль от потери настолько огромна,

что смешаны ты в ней и я..

и если судьбою так решено,

что он меня больше не любит,

пусть станет ему поскорей всё равно,

пусть он поскорее забудет..

без него мне не мил сей испачканный мир

и грубые игры его..

и если меня он уже позабыл,

то верно не вспомнет никто..



когда кончится боль..когда всё позабуду,

то ввеки, о морфий, клянусь..

что больше любить никого я не буду,

лишь этой надеждой спасусь..

сладкий морфий, ты кружишь мне чувства..

в венах ты густо течёшь..

в комнате тёмной терплю я безумство,

ах, морфий...ты лучше чем ложь..

устала себя я терять постоянно,

сама я -убийство своё..

морфий и время -как это ни странно,

сие лишь лекарство моё..



сладкий морфий! возьми меня в лапы!

скинь мои сборки одежд!.

и мы утекаем потоками лавы,

погас огонёчек надежд.

Устать.Забыться.Опьянеть.

Забыть её.Себя жалеть.

Не знать как плохо ей сейчас,

Что вены режет в данный час.



Любить себя.Ты эгоист.

Ты знал её.И чистый лист.

Взять ручку.И письмо писать.

Её забыть.Не убивать!



Спасти её.Устать.Лежать.

В обьятьях девушку держать.

Её.Она опять твоя.

Опять поссориться с утра.



Зачем?Откуда?Почему?

И от чего её никак я не пойму?

Орать.Её избить.Опять.

Устать.Забыться.Убежать.



Ты всё отдал ей.Всё с полна.

Не оценила ведь тебя.

Она ушла.Теперь одна.

И не вернётся никогда.

Это любовь?



Случалось ли с вами такое

Что жизнь превращалась в любовь?

И нельзя было чувствовать боле

Ни горя, ни на вкус алую кровь



Со мной, вот, не знаю,

Возможно случилось такое,

Я знаков любви ожидаю,

Когда стрела достигнет обоих



Теперь я не знаю, люблю ли

Но он, как мне кажется, нет

Тогда я романтику эту забуду

И вскоре "любовь" прошлых лет