Лучше быть богатым евреем, чем бедным русским.
Босыми ножками шлёпать по лужам,
Слушать, как ветер зовёт далеко –
К Волге, к Байкалу и к северным стужам:
Жить по закону «захочешь – легко!»

читать дальше

@темы: Стихи, Я

Пусть стоик восхваляет стоицизм,
Пусть православный обвиняет будду -
Мою религию ведёт минимализм.
Сейчас её нести я в массы буду.

Пусть кто-то роет норы под землей,
Пусть кто-то на крыло встает с похмелья —
Моя религия идет на всех войной
И белым флагом машет во спасенье.

В моей религии есть аксиома сложная:
Был акт творения, а после - акт забвенья,
Был хаос, первозданный, свергнут волей божию
Лишь ради баночки вишневого варенья.

Это я, отрицавший тирана не за то, что он зверь и вандал, а за то, что он глуп. (с)М.Щ. Мэджикарп Антон смотрит на людей с интересом
А сердце болит настолько, что хочешь жить. И плечи снова сводит почти до судорог. И ты опять торопишься и бежишь, снова забыл вернуться домой до сумерек, расстроенный взгляд отца и почти "расстрел": "Что ж ты, дурной ребёнок, со мною делаешь..."
И как ты ему расскажешь, что не хотел, что просто забыл, так бывает, на улице небо же!

- Небо же, небо, ну папа, ну посмотри!
- Что за романтик... Быстро иди сушиться!))

- Пап, ну пожалуйста, я не надол...
- Не ври.

А ты и не врал. Ты просто хотел открыться.

Так просто, кажется, просто до немоты, просто до ужаса, до глухоты, дремоты, просто - как камень в спину, как "посмотри!.."...
Просто, как рваный листик. На листике - ноты.


Тебе почти что совсем никогда не верят. И ты почти что смирился. В душе дождит.
Ночью, крадучись, тихо уходишь за двери.
А сердце болит настолько, что не дожить.

Писать, ловить мгновенье, думать, слышать
Писать, смотреть, не упустить
Писать, не спать, сидеть на крышах
Писать и если нужно - пить

Писать, пока возможность есть писать
Писать, молчать, курить и вновь
Писать, всех кто мешает - нахуй посылать
Писать, стирая пальцы в кровь.

Центр микрохирургии глаза
Полюбил больную с метостазой
Но из за разницы размеров теряет веру.
И в безнадёге хлопая дверьми твердит лю бимой «- нет, не уходи»
Но по закону нет у гражданина права кричать дерьмовому поэту браво

Мне бывший друг сказал, что съел три марки разом
Не понял я что он хотел сказать
Ответил сразу - не моргая глазом
Ты знаешь, бывший друг, а мне насрать.

Стихов про кофе не писал еще.
Хоть графоманством с детства не обижен.
Теперь вот взял и написал стихо про кофе,
А ведь вполне бы мог и не писать.

Кто может мне возразить? А может большего и не надо, чем написать свой стих лицом и наждачной бумагой?
макет в работе

16:27

Ты Дьявол?
А может ангел смерти?
Неотвечай, поймавший в сети невидим для меня.
Лишь отражаясь в зеркалах, идя по пыльным улицам сознанья моего
сверять часы, на разных башнях, и по ночам, сначала зажигать свечу
а после
когда терпение и мрак,её гасить не насладившись до конца тем танцем
что возможно.. мог бы.. быть...

Пыль,клубясь когда уже давно нет влаги и пузырясь
когда она приходит, покрывает ровным слоем:мысли,чувства,язык и взгляд.
Вздохнуть мешает-смело, без боязни разразится смехом развеявшись над пыльным градом прахом.


Лабиринты улиц то выводят на неожиданные открытия, то норовят запутать ноги-"присядь,
здесь тень и благодать и даже чай здесь холоден как лёд!" ты пьешь и ты сидишь
сначала ждешь а после забываешь. Летаешь?..таешь?..
знаешь..пожалуй я пойду вперёд хотя усталость,
а жалость..нет,такая на пути мне не встречалась.


как сумерки в потьмах которых всё так зыбко.

как дождь что любит пеленою закрывать.

как горы что норовят запутать эхом.

И как любовь которая приносит сны.

как смерть.

ты знаешь кто с тобою рядом?

Судьбоубийцам и кармосмесителям,
И остальным неосознанным жителям,
Мечтающим жизнь прожить независимо:
Остановитесь, вчитайтесь осмысленно,
Чураясь от общества вас же взрастившего
И быдлом считая любого не ближнего,
А отдалённым не видно конца,
Рискуешь и сам превратится в глупца.

зорко одно лишь сердце.
пунктиром ночь сменяет день на карте жизни,
сознанье, заплывая чередой мгновений,
рисует в темноте пространства акварелью
февральской встречи сероснежные эскизы:
московский скверик весь в ажурах паутины,
влюбленный взгляд -
дрожь струн души, оцепенелость,
охотный ряд,
озноб необъяснимый тела,
тот день короткий, но веками измеримый,
оплёл корнями чувств мне грудь - я задыхаюсь
от невоможности найти приют в объятьях
лишь окунаясь мысленно в былое счастье,
вставляю в витражи души осколки рая
и жду, постылым одиночеством хранимой,
соцветье дней,
где мы вдвоем, как будто в сказке,
прядем кудель
нежнолучистой нашей ласки,
в которой замыкается вся святость мира...

***
стучится месяц сединой своею в окна,
Морфей, околдовав, влечет в другие страны,
где всё наполнено абсурдностью желанной,
что убивает время, приближая к сроку.

@темы: Лирика, Любовь, Настроение, Стихи, Творчество, Я

Есть долг, честь и совесть. И кибервойска.
Сегодня на Грани я, снова –
Хочу? Не могу?!.. но – обязан.
И факел горящего Слова
К руке моей жизнью привязан...

Пылай в темноте, Прометея Дар,
Шипи, тьму веков разгоняя!
Я чувствую в жилах твой жгучий жар,
И им вас, друзья, наделяю...

Каленым железом – коросту души
Срывая, сжигая, смиряя,
Чрез раны на сердце – гори, но пиши! –
В отверстую Полночь ныряю.

Скользя между судеб натянутых струн,
Средь нот и аккордов Вселенной...
Я – бедный, забытый в веках трубадур –
И странен, и страшен... Наверное?

Но – верю. Ведь вера нам движет сердца,
Судьбу и огонь отмеряя...
Пройду этот Путь, как и все – до конца.
Мой выход... На танец с тенями!...

@темы: Стихи, Я

12:02

Невроз заменяет мне аэробику.
Письма, открытки, забытые фразы;
Вечером сыну красивые сказки:
Там принц убивает дракона большого.
И там же принцесса любит слепого.

В конце каждой сказки: любовь побеждает.
Всемирное зло сразу в тень отступает.
Слезами нарушен вечерний покой...
Ребенок не спит... Ждет папу домой.

К груди свое чадо сильней прижимая,
Ты тихо поешь себя заставляя;
А сын твой уснул, прижимаясь к груди...
Жаль папы не стало после войны...

@темы: Настроение, Стихи, Чувства

10:08

- Который час? - Четверг. -Ооо скоро лето.. (с)
По пыльным ступенькам скользящий луч,
Остывшего солнца, забытый свет
Высокие шпильки, платье от Гуччи
Ты мимо прошёл, не сказав «Привет».

До боли сжимаю меж пальцев шёлк,
Духи, макияж - весь гламурный стиль -
Больше невАжны ведь ты ушёл…
Высокие шпильки… ступеньки… пыль…

@темы: Стихи

все, что вы прочитаете, может быть использовано против вас
Километры теней до последнего шага в пустоту, за которой - туманная даль.
Карта жизни твоей, как любая бумага, догорит на лету. Совершенно не жаль.
Пусть на компасе вырастет роза вселенной с направлением пламени на лепестках -
В невесомости все повторится мгновенно, только, знаешь ли, выбрось ненужный свой страх.
Взгляды звезд непривычно печальны и трезвы - они помнят, что было с тобой до поры.
Улыбнись на вопрос перед тем, как исчезнуть, открывая своей странной силой костры.

22:44

Все пройдет, поверь, ты тоже будешь вскоре
Там, где разговоры лишь о море.

-Базара ноль, сказало мне мое сознанье
И отключилось, под воздействием потока мирозданья.

@темы: Записки веселого буддиста

Сырость и дождь - для ворчливости.
Сахар в чае - для сладости.
В будущем - будет время для старости.
В настоящем - по-любому есть повод для радости.

21:40

Все это - лишь ветер в твоей голове.
Он сто лет уже без зарплаты
Слушает душевный стриптиз,
Я беру для них «Водар мяты» -
Продавец глядит сверху вниз.
Подворотные аристократы
Вцепились в бутылку глазами.
Он нетвердо шепчет: «Куда ты?
Останься, пожалуйста, с нами»
Я бегу – мне душно, мне больно...
Во дворе моем – мир сирени...
Успокойся, вздохни вольно,
Пусть касаются губ тени…
Ближе к вечеру горе-сократы
По домам, проклиная всех,
Поползут, пьяны и помяты,
С душой, стремящейся вверх.
Их на пол пути остановит
Манящий ночной ларек,
И тоска зашипит, заноет,
Как облитый водой уголек...
Далеко за горами Рипейскими,
За холодным медузовым морем
Спим мы снами гиперборейскими
и в радости дивной тонем.
А проснемся – зовем: «где Ты?»
Мир напевом звучит неверным,
Даже Космос в нем – сигареты...
Сердце вскрыто ножом консервным...

Лучше быть богатым евреем, чем бедным русским.
Капает дождь из-под крана небес,
Я широко улыбаюсь прохожим
И по бордюрам, взъерошенный бес,
Прыгаю в час, ни на что не похожий.

читать дальше

@темы: Стихи, Я