Потому что мы, словно часть Европы,
Ненавидим старость, мороз и копоть,
Вечно ищем, где бы подзаработать,
Мы и таем раньше, чем все они.
Вот читаю: "здравствуйте, мне не тридцать,
А поменьше; надо бы веселиться,
А я думаю, где бы мне удавиться,
Просто с кем-то сбоку себя сравнив".
Вот и думай, кто из нас, здесь хрипящих,
Непокорных, жалобных, настоящих,
До конца идущих и редко спящих,
Может выйти к богу в конце концов?
Да и если выйдут - какие люди?
Что подумать можно: какими будем
И кому молиться: аллаху, будде
Или мощам чьих-то святых отцов?
Потому что все здесь - сплошная темень,
Этот мир до крайности бессистемен.
В нем разврат возводится дважды в степень
И навязан людям, где средний класс
Выживает в тоннах газетной чуши
Зажимая рот, и глаза, и уши.
Все в порядке, господи, я не струшу,
Перед жизнью я не закрою глаз.