Выпал снег.
Я боялся этого дня.
Я гадал этот день по кофейной гуще,
и она обманула меня.
Что-то сжалось во мне,
как от холода, сжалось в комок.
Над городом тучи,
будто этот бардак
от себя занавесил сам Бог
и про это забыл,
и уснул навсегда.
Выпал снег, и я понял, что я одинок,
что не будет любви,
что любовь
не родится зимой.
Я б покончил с собой,
я б уехал домой,
в дом мой...
Но я адрес черкнул на счастливом билете,
а билет - на счастье - съел.
А возможно, что этого дома нету,
что я сам для себя придумал реальность,
которую так хотел.
А что, кстати, снег? -
по сути, банальность,
которая мудростью кажется мне.
Я позвонил своей маме.
"Мама,
мне не нужен подарок к Новому году.
Помнишь, я мечтал жить в вигваме,
мечтал быть индейцем, быть сыном природы,
но эта природа - на мать мне.
Неужто ты не понимаешь?
Как же так, мама?
Ты что, ничего не знаешь?
По-прежнему моешь раму,
варишь обед
и все вяжешь свитер,
тот же, что и в прошлом году,
а снег уже выпал,
он крался к тебе,
и он у тебя в саду,
он топчет твои расчудесные розы
и гнет деревья к земле,
а ты глядишь, не боясь замерзнуть.
А снегу так много лет,
в такие лета он не может быть добрым...
Вот все, что я мог сказать.
До скорого".
Я закрываю глаза,
считаю до двух,
выключаю лампу
и, резко повернувшись к окну,
смотрю наяву,
как летит тот самый
снег, в котором я утону,
тот самый снег, что обнимет за плечи
и шею оближет своим языком,
тот самый снег, что потушит свечи
над гробом моим, над моим крестом.