Я социальных заоблачных сфер
вечный изгой, маргинал.
Божий посланник, угрюм он и сер,
мне зачитал приговор:
«Ты, мой приятель, ну сущий же лох!
Всё, что дано-проиграл,
Мир для тебя – и ужасен, и плох,
только ты сам – ну не сор?!
Кем ты родился, детёныш злых каст,
в жизни чего ты достиг?
В праве ль ты требовать что-то у касс,
если свой шанс упустил?
Бог ведь любил тебя, сын из сынов,
ты у него спал в горсти,
Только ты сам раздал золото слов,
сам исковеркал свой стиль.
Ладно, тебе ещё дан один шанс,
добр к тебе наш прокурор.
Сможешь, детёныш, порадовать нас,
значит, вернёшься назад»
Только ну как я могу объяснить,
что наша Земля – не курорт!
Скольким ещё избежать западни
и... чей не вынести взгляд?
Как объяснить, что же должен я им,
что их спасают стихи?
Что наплевать: ненавидим, любим,
теми, кто жрёт с моих рук.
Я обречён их спасителем быть,
я ведь для них новый хит.
Я подчиняюсь приказу судьбы.
Вновь начинается круг.