Так все проходит: школа, подруги, дом,
два ухажера, мамин терьер, работа.
Так же будильник в восемь утра. С трудом,
но просыпаясь, думаешь про субботу.
Кажется, небо меньше всего заботят
судьбы людей, поставленных на рандом.
Так все проходит: мимо, впустую. Ты
смотришь на небо — небо молчит и плавит
город нещадно; скрыться от духоты
в этом родном Содоме никто не вправе.
Небо над нами, кажется, позабавят
судьбы людей в безумии суеты.
Так все пройдет: окислится, словно медь,
и растворится, будто бы не бывало…
Смотришь на небо, просишь его «ответь»,
смотришь всю жизнь (а небу, похоже, мало),
но по ночам,
сжимаясь под одеялом,
плачешь о том,
что лучше бы
не
смотреть.