Мой друг, пишу сие письмо, из дальнего, глухого края (в нем из окна видны сараи).
Здесь постигаю ремесло простого, порченого люда, избитого своей судьбиной.
(Пытаюсь с ними быть единым до скрежета зубов, до зуда)...
Тут хороводом встанет лес вокруг домов, бараков, хижин, а подойдешь чуток поближе – и встрепенется интерес.
Как выжить в темном далеке, в глухом поселке вдоль дороги?
Навыкате тут ложь, пороки, здесь судят быстро, налегке.
Зачем и для чего живут, перебиваясь понемногу?
Молясь перед обедом Богу – ему, себе безбожно врут.
«На кой техничаский прогресс, кады у бабки нету газу, а сын – дурак, алкаш, зараза, к дитю утратил интерес»?
Что им терять в такой глуши?! Их бьют, а им, кажись не больно.
Я их не объясню нисколько, хоть сядь, да повесть напиши.
Автор фото: не известен