Кто вы, кто вам сказал, что я с вами - о, боги, кто?
Только сеть проводов в сотни лет световых длиной?
Но коль завтра наш утренний город укроется темнотой,
Вы ведь все так и так не пойдёте в неё за мной.
Можно б было вас вычеркнуть - как в том рассказе Кинга,
Не совсем, всё равно будет проще идти вперёд.
И закрыть эту хистори с нашего с вами ринга,
На котором давно никого оружие не берёт.
Можно было бы выйти, и встать под ветрами ближайшей штрассе,
Повинуясь привычно волнам за судьбы бортом.
Наспех вязью рунической руки свои раскрасить,
И к чертям всё, что может там произойти потом.
В полуночном бреду я сижу и пеку свинью,
Проклиная её, мать её и хандру свою.