целуют.
в авто я прячу свои судьбы.
так делают разнополые дела:
годовалый ребёнок, аборт,
в крестики-нолики играют реснички,
улыбки (чёт-нечет), жалоба, скука,
и снова аборт. целуют.
иду: фабрика, рот (так заманчиво, боже!),
стены косые, железная дверь, постель.
тоже мне маркиз де сад - полуночник.
не больше.
а потом кто-то пишет письмо:
"мы плакали, плакали..."
и снова целуют, целуют...
февраль 2006
в поисках утраченного времени
влюблял в себя
и имени не помнил
по улицам немым, бесплодным, не моим
бродя. чужой разлуки на двоих
сполна вкусил и подавился солнцем.
...ты, ночь, жара пустая и жажда самого себя.
и жажда, жажда, жажда...
кто ж молоко из вен
пьёт, когда сухая лень со стен
сползает до полудня?
все взгляды прочь. ко мне.
губам не верить -
ничего они не знают
и ничего сказать...
сказать сейчас не смогут.
январь 2006
пять минут, которые
стали обратной стороной жизни.
особист контрразведчик – любовь (банальность
с замашкой вандала)
расписалась под терпким "хочу"
ночью, прячась под тенью
тех же зимних простуженных спин.
чужое детство и эхо, и тело в теле.
февраль 2006
copyright by andrew a. cree 2006