Мне всегда было интересно: что останется после?
За больным изломом, за гранью, мучительно острой,
За горечью, что необходимо убить,
За страхом, который себе простить
Нельзя
И нельзя казнить
За эту слабость свой утомленный, бессонный ум.
Ты сегодня рассеян, немногословен, угрюм,
И всё же скажи мне, что остается после?
Когда умирает, сменившись морозами, осень,
Когда мы друг друга о встрече уже не просим,
Когда ни птицы, ни письма счастливых вестей не приносят.
Останется ли нам что-то, помимо
Линялого
Серого
"После"?