За травинкой какой схоронилась беда,
Привечаема ласковой тенью,
Там, где змейки свиваются в звенья,
Обращаясь то в бронзу, то в прах?
Нам приходит пора вновь и вновь расцветать,
Но быстрее несносное время:
Прежних мыслей постылое племя
Уже в наших больных головах.