Я боюсь разучиться спать,
Перестать летать во сне.
И наивно стихи писать
В прокуренной тишине.
Я не знаю кто там, наверху,
Раздавал по заслугам нам,
Мне досталась живая боль
И депривация сна.
Мне достался мяты листок,
Внутримышечный "релаксан".
Мне остался один глоток
И любовь - как на рану соль,
И талант летать по ночам.