В шелковом вырезе блузки
плавал ее медальон
желтым неправильным сгустком
брошенных в печку икон.
Я целовал ее руки,
я не давил в себе стон,
но несмолкаемым стуком
время считал медальон,
он, словно маятник, плавал
у белоснежной груди
и охранял ее право,
вечное право уйти.