Знал бы ты, как часто заплакать просто не получалось. Как тряслись руки, дрожали пальцы. Время куда-то спешило, неумолимо кончалось. Что-то внутри ломалось, рвалось, кричало. Хотелось напиться, выплакаться и спятить.
Но ты не знал, тебе это было не нужно. Ты думал, что знаешь, какое на вкус счастье. Да ни черта ты не знаешь, кроме того, как рвать мое сердце на части. Ты подаешь его как главное блюдо. Не жалеешь меня ни капли. Жесток как последний ублюдок. Кормишь меня моей же болью так часто, что мне начинает казаться, что это и есть "жить дружно". Ты не знаешь, какой я бываю несчастной.
Да и что ты мог знать? Ты ничего не видел. Знал бы ты, какая во мне подыхает актриса! Как я выхожу на бис, улыбаюсь, еле тащусь за кулисы. Как плачу за тех, кто меня когда-то обидел. Почему-то всегда знаю, что тебе не сказать.
И что же мне делать, когда ты, такой ранимый, требуешь правду и только правду? Мне ведь совсем не жалко. Мне немного стыдно, что я так много взвалила на свои плечи, а так и не стала хотя бы равной. Мы так долго долго играли, что поверили в то, что конечно же было мнимым. Я так и не научилась плакать, милый.
Но, мальчик мой, это ведь ничего не значит. Это ведь ничего не изменит. Я не буду тебя утешать, просить улыбаться, во что-то верить. Я не умею плакать, но, если ты просишь, я непременно заплачу.