Персональный порядок повержен и не стану я воином
Забрало моего крылатого шлема забрызгано мыслями
Стекает белое-красное-черное, словно рыдающий клоун я
Мечей своих нет, свергаю демонов двумя коромыслами
О небесный Мигель! - вероятно, зовут моего так создателя. -
Зачем предо мной ты поставил свои ветряные мельницы?
Я, возможно, борюсь, но снова меня побеждает апатия,
Ты ведь знаешь - не деяний своих я грешная пленница.
На высокой горе привяжусь я к столбу, и буду ждать молоньи.
Или, пусть прилетит серафим и клюет мою плоть узорчато.
Или, может быть, пусть солнце жарит как зной в Калифорнии.
А потом, без мышцы одной, возрожусь до грядущего вторника.
2011г.