И пора бы писать стихи, и пора бы искать ответы.
Ты всё смотришь: «Нету?» Ну да, блядь, нету!
Что же мне, выплюнуть, выблевать эту правду?
Что же ты всё долбишь мне над ухом: «Надо!»
Разве просила я, разве тебя искала?
Что же ты шепчешь, стерва? Заткнись, достала!
Я тебя не хочу! Ненавижу, слышишь?
Цепко вцепилась в горло и тянешь выше,
Злая, холодная, словно с мороза щёки...
Может он хочет вправду быть одиноким?
Может не к месту я, может и так отлично.
Хватит, заело что-ли: «В глаза и лично»?
Поздно уже, он меня и забыл наверно.
Что с того, что осталась у сердца верность?
Мне ли плакать, мне ли стенать и драться.
Слушай, отстать, я решила уже остаться.
Выпустить, выбросить? Нет, не хочу. Зачем мне?
Я улыбаюсь о нём в темноте вечерней.
Звёзды с небес мне светят его глазами.
Ночи раскрашены в счастье о нём снами.
Что ты, куда идти? Подождём смерти.
А там, может быть, глядишь, и ответит...