Взглядом суров и темен ликом, северный воин, печальный викинг…
вечный вожак и бессменный лидер…смотрит в безвременье, что он видит? . .
Что ему видится там, за порогом?
Вот же, в Вальхалле, бок о бок с богом, шмат отхватив от кабаньей тушки,
пьет непрозрачный напиток из кружки
тот, что остался на поле боя…
Тот, над которым надсадно воя, голос срывал и кричал натужно…
Тот, без которого жить не нужно.
Пристально смотрит сквозь дымку викинг, плачет глазами, исходит криком, криком беззвучным, истошным, страшным..
Тот, кто остался в бою вчерашнем, цедит тягучие капли меда, пьет, не хмелея, как будто воду, и, поднимая глаза внезапно, давится, свой забывая завтрак…
Как замыкание, вспышка света, взгляды встречаются, тот и этот.
Нитью, канатом с двумя крюками, соединяя людей с богами,
тянется миг.
В этом миге – вечность.
Тот, кто ушел, лишь губами шепчет:”Не торопись…Я дождусь, поверь мне…”.
Но тут опять оживает время
и, спохватившись, частит минуты, как будто хочет догнать,
как будто
хочет заштопать секундным шелком неповоротливой стрелкой-иголкой этот момент разговора между….
Викинг молчит. А в глазах надежда.