Я не знаю почему, но я по нему скучаю.
У меня в груди рана, будто ножевая,
И как бы я не пыталась —
С другими не забываюсь.
Но, естественно, я пытаюсь,
Я снова пытаюсь.

У меня нет-нет,
Да шальная мысль пролетит:
Быть может вернуться?
Он любит. Простит...

А потом я себя обрываю жестоко,
И кажется, будто по телу током.
И больно так, больно, что невыносимо...
Он — любит. Я — нет.
И тут я бессильна.


© Придумай имя.
7 октября 2011