Мне не расправить крылья, на волю не улететь.
Выгореть: серой пылью – развеет по ветру смерть.
Имя твоё, мой милый, иссохшим губам – зола.
Мне бы чуть больше силы – и я бы тогда смогла
Дольше любить и верить, не помнить лихие сны,
В вихре шуршащих перьев жить от весны до весны.
Я же совсем девчонка, как сотни других вокруг –
И вечно страдать о чём-то мне не к лицу, мой друг.
Ведь я не Джульетта, право! не королевна – нет!
Мне не нужна бы слава. Я – только найти ответ
На вечный вопрос трудный, что, верно, терзает всех:
«Кто я такой? Откуда? И ты у меня – зачем?»
Кровь остывает в жилах. Почти что животный страх.
Ты остаёшься, милый, - а я обращаюсь в прах.
Ты не жалей, не стоит. К тому же – нельзя вдвоём.
Тем, кто рождён водою, не страшно гореть огнём.
09.12.11