Однажды папа принес портрет
Красивой девочки на окне.
А перед ней – ленты серных рек
И почва мертвая из камней.
А перед ней простирался Ад –
Земля страданий, ее земля.
Ребенок был, как ни странно, рад,
Светился счастьем лазурный взгляд.
Улыбка тонкая на губах
И чуть прижмуренные глаза.
И я спросил: «Почему судьба
Решила так ее наказать,
Что всю Геенну дала в надел,
Что падших духов дала семьей?»
А мне ответил мой старый дед:
«Рок не хотел наказать ее.
Взгляни: вся светится. И потом,
Ты вряд ли видишь, что вижу я.
Она в тепле: у нее есть дом.
Она согрета: ведь есть семья».
А за окном ее билась тьма,
И плыл в кровавых клубах Алголь,
И стлался серый внизу туман –
Она касалась его ногой…
Ей было где-то тринадцать лет.
Я мог бы много писать о ней.
Но лучше: папа принес портрет
Счастливой девочки на окне.