Настоящий поэт
Умирает в грязи и молча.
Жизнь награждает пинком под зад
И катится кубарем к ненастоящим
Но тоже где-то в мечтах поэтам.
Лето. Тридцать второе мая.
Жду жизнь. Авось, не меня кидает,
Авось, все как-нибудь снова сложится.
А мысли звенят до дрожи –
Сложно себя собирать с начала.
Сложно…
Жду. Себя хочу лепить из стихов и прозы.
Поэт умирает в грязи и розах
(если он настоящий),
А я выеживаюсь, корежусь,
Живу вчерашним,
Стираю грозы.
На черных стеклах –
Совсем пропащий…
Обещаю: я никого не буду любить, как тебя.
И тебя…
Стучит в голове, стучит.
Я теряю друзей, ключи,
Пистолет держу у виска.
Умирать хочу на руках
Твоих.
Будет больно тебе и мне.
Уходи. Я приду во сне.
Вспоминаю слова и фразы.
Поэт умирает сразу,
Молча, глотая пафос
И слезы.
Я подражаю,
Пишу про звезды.
Про тысячи звезд,
Ну, ты в курсе…
Все же
Мне до поэта не хватит пульса.
Такой уж день: все тобой не довольны (с)
Больно, неизлечимо больно.
Не знаю, зачем пишу эту чушь.
Учу я тебя, учу… (с) Жизнь
А я вспоминаю, горю в Раю.
А хочешь…
Тебе
Себя подарю?