Молчит усталый пианист.
Склонившись над своим роялем:
К чему мелодии звучать,
Когда нет сил играть ее?
Он частый, одинокий гость,
И он в пустом играет зале,
Хоть знает – больше нет нужды,
Восторгов нет и безмятежных слез…
Он не смельчак, ему мечтать не к спеху –
Он музыкой живет и жил,
И вот, уж в пальцах силы нет играть.
И так из года в год творя мотив,
Он близится концу земного века,
Мечтая, что когда –ни будь уснет,
Под звуки песни той, что больше не сыграть…
И зал молчит, как будто ожидает,
И грезит пианист – сейчас уже вот - вот…

Мелодия мертва.
И нет, она не будет снова,
Под сводами безмолвных арк звучать.