Были годы, когда время мчалось быстрей,
словно ветер его подгонял.
Дни тогда проходили как будто в игре,
потому что был брат у меня.
Он легко рифмовал, его строки поют
менестрели и барды в стране.
Он картины писал, за картины дают
столько, что нам хватает вполне.
Он умен и силен, он начитан и смел,
только нет его рядом со мной,
потому что однажды уйти захотел
по дороге забытой одной.
Тихий вечер кружил, засыпал хуторок,
жар спадал, рассыпалась роса.
И манила к себе паутина дорог,
и волшебно шумели леса,
даже серый песок, придорожная пыль,
как растоптанный жемчуг мерцал,
горький запах травы над дорогами плыл,
соблазняя людские сердца…
И еще не успела растаять луна
в предрассветной струящейся мгле,
брат ушел. Не оставил он нам ни письма,
ни записки на старом столе.
Он ни денег из дома не взял, ни вещей,
ни мольберта – совсем ничего
Карандашный набросок – мальчишка в плаще,
как прощальный подарок его.
На дороге, в мерцающей серой пыли
не осталось нам даже следа…
Почему-то поверить никак не могли,
что ушел он от нас навсегда.