Я люблю людей, я пишу стихи, начинаю с красной опять строки,
Пальцы, краской меченые, легки - я рисую небо и крылья.
Каждый штрих ложится легко, и вот, выходя под красно-лазурный свод,
Я смотрю наверх, где летает тот, с кем из Чаши единой пили.
Эй, ты как, кричу ему, не устал? Начерчу, мол, пару высоких скал
Или даже облако, чтобы снам твоим ближе лететь до неба.
Он глядит презрительно свысока, будто он здесь кит, ну а я - треска,
Будто я здесь пруд, ну а он - река, будто мне его путь неведом.
Он стремится ввысь, он летит на свет, он считает - дела достойней нет,
Он так верит в истины прошлых лет, что я вычертил на ладонях...
Если б знать ему, что его мечта - только сказка, только кусок холста -
Я сказал ему, что она пуста. Я не думаю, что он понял.
Я люблю стихи, я пишу людей, в небесах опять началась метель,
Видно, лето - сказочка для детей, чтоб спокойнее засыпалось.
Он стремится в тёмные небеса, он летит - и я, заглянув в глаза,
Различаю звёздные полюса... Впрочем, видимо, показалось.