мой старый дом

был черте-как

сколочен из дверей,



и я сбежал

и был таков

в пролётах этажей.



и ветер злой

бежит за мной

по серым мостовым,



и кто-то пнет:

"бродячий кот!"

а я спешу к своим.



а рыжий клен

проснется вдруг,

уронит острый лист,



и вместе с ним

идём теперь,

и солнцем двор залит.



кошачий блюз

немного пуст,

когда поёшь один,



и я спешу

по мостовой,

чтобы успеть к своим.



а желтый лист,

куда же он

летит со мною втакт?



а может он

летит пропеть

кленовых листьев джаз?



и вот подвал,

и там-свои,

кошачий блюз звучит.



кленовый лист

летит вперет-

на листье джаз спешит.



и я ему

скажу "прощай"

и побегу в подвал.

а он шуршит

"пока-пока!"

и за углом пропал.



кошачий блюз

немного пуст,

когда поёшь один,

но я пришел,

и мы поем

наш блюз себе самим.