Если не будем свободными, то, наверное, только мертвыми.
Нас столько ваяли из красного, а вышли на деле из пробкового.
Нас столько месили в пышное, получилось бездрожжевое.
Нас поили благим про всевышнего, мы вливали в бокал спиртного.
Мы не будем здоровыми никогда, не та помесь, кровь, понимаешь, не та.
Это не наследственное, это последственное наших сводов,
Наших собственных толкований большой пребольшой свободы.
Сколько не хватай, как ящерица - без хвоста,
Пыльное и очень сочное счастье, считай до ста
И из грудины вылетит птичка.
Сколько бы нас не учили, а всё же инстинкт не привычка.
Сколько б из нас не травили всю спесь и ересь,
Мы остаемся такими как есть.
И в этом своя особая
Прелесть.