Опять смотрю на старый дом, заросший паутиной
И тянет мыслями быть в нём, и хмуро и невинно
Иду по тонким островкам, что не прогнили вовсе
А поступь тихая слышна, шепчу себе, не бойся…
И пусть давно он мёртв, но кажется порой живым
Люблю гулять во сне один по комнатам его пустым
И чтобы шорох от разломов и треск стекла в окне
Услышать хочется тот шёпот, что слышен только мне
Привычка не спроста моя и сила притяженья к дому
Спросил я у творца, откуда здесь полно разломов
Он, молча так взглянув, исчез с уставшего портрета
И снова обманул, решив, что не получится беседа…
Скрип половицы известил, что выход где-то близко
Свой страх давно я отпустил, скорее он меня боится
Не так всё в этом мире грёз и просто, и не так удачно
И не хватает тёплых слёз, а это нужно, однозначно…
Не плачешь ты уже давно и не хочешь видеть солнце
И выход есть, но ты не видишь свет в разбитое оконце
Ты как старинное кино, где кадры в чёрно-белом цвете
А ходишь в дом, чтобы забыть тревоги и заботы эти…
/Jensen/