Ночь приходила, терлась медведицей о
Крышу палатки, и тени лунные веток
Мне до утра навевали сон – на лоб, на лицо
Ложились прикосновеньем – сенью серебряных сеток.
В прозрачном воздухе было прозрачно все.
Я просыпался, пытался писать вслепую.
Слишком темно, ломался грифель, я не видел карандаша.
Я вспоминал тебя в полную шорохов тьму лесную,
В лунную темень – легкую, как душа,
Невесомую, точно мысли мои в полусне рассвета
Заплутавшие ясно в первый и влажный и свист
Красношеей зарянки – Робин, - пять дней до лета
И голос ее, как ручей говорлив и чист.
Ты приходила, садилась рядом, смеялась, только
Я тянулся к тебе - натыкался на шест палатки, на дно котелка.
Что за шутки, любимая? Как далеко, и сколько?
По брезенту скользит и падает вниз рука.
читать дальше